Чтение 6–й страницы книги ~Гонки на выживание~

Несмотря на прохладу и злющих комаров, друзья решили заночевать в лесу, и
весь воскресный завтрашний день провести на природе, а беглеца-именинника
сдать обратно на лечение следующим вечером.

Когда погасли последние угли в костре и Трубач в наступившем вечернем
сумраке сыграл великий блюз "Джорджия в моем сердце", сыграл так, что всех
мороз продрал по спине, когда, сморенные лесным кислородом, спиртом и
разговорами, одни устроились на ночевку в "джипе", а другие - в легких
походных спальных мешках, Артист приблизил лицо к Пастухову и знаком поманил
в сторону.

Ночь выдалась лунная, светлая, и березовый лес в зеленовато-голубых
лунных лучах казался декорацией какого-то фантастического спектакля.

- Слушай, Серега, - вдруг шепотом заговорил Семен. - Только не думай, что
я перебрал...

- Да ты и не пил почти, - удивился его словам Пастухов.

- Слушай, командир, - все так же тихо продолжал Артист. - Не могу понять,
что со мной. Такое чувство, будто все время на нас кто-то смотрит. Сначала
там, когда ехали, на шоссе. Потом вроде прошло. Решил - почудилось. А как
стало темнеть - опять накатило. Я ж не псих. И потом, из головы не идет -
кто все-таки эти афишки нам прислал?

- Мне тоже это здорово не понравилось, - сказал Пастух. - Главное -
непонятно, откуда ветер дует. Знаешь, может, я маху дал, что всех вас сюда в
лес затащил... А откуда смотрят, как тебе кажется?

- А вон оттуда, с той стороны. Вон из того примерно леска. - Артист
указал на массив, темневший у горизонта за широким полем.

- Да брось ты! - с облегчением засмеялся Пастух. - До него ж километра
три!

-Ладно, - сказал Артист. - Ступай на боковую. А я все же встану в
охранение.

- Какое охранение? Ты, Семка, бди, да не перебди.

- Не знаю... - откликнулся Артист. - Не знаю, не знаю... В общем, ты
ложись. Мы тут с этим саксофоном такой шухер на пять километров навели...
Под нашу музыку кто угодно мог подобраться.

- Ладно, - сказал Пастух. - Заступай в караул, докладывай каждый час.

Сергей ушел, а Артист присел в темноте на склоне высокого бугра и
внимательно всмотрелся в ту сторону, откуда, как он сказал другу, чувствовал
направленный на них взгляд.

Было тихо, звенели комары, и он прихлопывал их то на руке, то на шее, то
на щеке. Может, и правда мерещится? Семен сидел и смотрел, вслушиваясь в
легкие ночные звуки леса, любуясь красотой серебристых лунных стволов берез,
когда ощутил вдруг позади себя движение и осторожные, легкие шаги.

Он мгновенно припал к земле в тени густого куста. Шаги приближались...

Отлично натренированный, Злотников бесшумно откатился в сторону. Но из
кустов в голубоватый лунный луч вошел Боцман в своем белом спортивном
костюме.

- Ты чего это, Сенька? - удивился он. - Не спится, няня?

-Да так, - поднимаясь, ответил Артист. - Контрольная самопроверка. А сам
чего не ложишься? По "форду" своему тоскуешь? Тачка на стоянке, хозяина
поджидает.

- Да пес с ним, с "фордом" этим, - отмахнулся Боцман. - В голове гудеж. И
все тело болит. Синяк на синяке после этих гонок долбаных. И... знаешь, - он
смущенно понизил голос, - не пойму, что за напасть... Тревожно как-то...
Словно предчувствие.

- Предчувствие, говоришь? - насторожился Семен. - А ну погоди...

Он поднялся и пошел к машине. Вскоре вернулся с большим биноклем и
прибором ночного видения.

- На гонки твои взял... Вот и пригодится, ~ Семен включил прибор,
дождался, когда загорится красная точка светодиода, и поднес к глазам
окуляры.

- Двадцатикратный? - спросил Боцман.

- Угу... - буркнул Артист, лег на живот, прочно упер локти в землю и
медленно-медленно повел ночным биноклем по тому далекому леску у горизонта.

В поле зрения проплывали причудливые зеленоватые пятна и разводы -
силуэты прогретых задень лесных массивов, древесных стволов, кустарников на
косогорах.

Никого... Артист насколько мог увеличил чувствительность и разрешение
прибора. Никого. Но этот словно залитый тусклым зеленым прожектором
ирреальный мир лишь усиливал в нем все нараставшее ощущение надвигающейся
беды.

- Ну что? - шепотом спросил Боцман.

- То-то и оно, что никого... А напряг... как в глубоком рейде. Даже в
Чечне такого не помню. Слушай, Мить, у нас... какое-нибудь оружие есть?

- Откуда?! - удивился Боцман. - Мы же теперь мирные люди. И с законом на
"вы". Только руки да ноги.

- Кисло, - покачал головой Семен, - боюсь, не прижмурили бы тут нас всех.

Боцман нахмурился и огляделся. Артист говорил то, что безотчетно ощущал и
он сам.

- Ладно, - сказал Хохлов, - держи на обзоре тот сектор, а я пойду...
прошвырнусь в зеленку.

- Смотри, - предупредил Семен, - как бы леших не встретить.

- По мне, так лучше лешие, - усмехнулся Хохлов. - С ними, знаешь,
спокойнее...

Оба, не сговариваясь, словно вернулись на три года назад на недавнюю
кавказскую войну, включили в себе особую биомеханику отборных бойцов
спецназа.

Движения Боцмана вмиг стали бесшумными, отточенными, неправдоподобно
легкими. Чтоб не светиться во тьме, он скинул белые одежды и, невзирая на
комарье, в одной тельняшке и черных трусах растворился в ночном лесу.

Первым делом он проверил машину и спящих друзей.

Подложив большую ладонь под щеку, крепко спал именинник Трубач. Рядом с
ним, по-детски раскинувшись, посапывал Муха. Пастух с Перегудовым устроились
в "джипе" на раскинутых сиденьях.

Привычно пригнувшись, готовый мгновенно отразить нападение, бывалый
разведчик Боцман обследовал всю территорию вокруг их лагеря.

Все было спокойно.

Назад он возвращался уже без опаски, не присматриваясь больше к каждому
пеньку, к каждому стволу, к каждой елке и осине.

- Зараза! - погрозил он кулаком луне. - Это все ты, мордастая, башки нам
морочишь!

Он потихоньку подобрался к Артисту и замер в кустах, метров с десяти
наблюдая, как тот все так же неотрывно смотрит в окуляры бинокля.

Боцман поразмышлял какое-то время - не пугнуть ли Артиста, разыграв
внезапное нападение. Но слишком болели все кости и мускулы. К тому же он
знал молниеносную резкость приемов, которые мог применить Артист. Это не
шибко вдохновляло.

- Ладно, Митька, не дури, - не оборачиваясь, тихо проговорил Семен. - Я
тебя слышу уже минуты две. - Топай сюда.

Боцман подошел и опустился рядом, вольготно откинулся спиной на березовый
ствол.

- Чепуха все, - сказал он. - Нет никого. Просто луна, тишина... Лес как
лес. Пустой, как в сказке. Никого, кроме нас. Мужики дрыхнут, Колька во сне
губами шевелит - видно, все еще в дудку свою дует...

Артист молчал.

- Ты чего? - спросил Боцман.

- А ведь, похоже, я их засек...

- Кого?

- Если б я знал... Правда, не совсем там, где мне казалось. На удалении
две тысячи восемьсот. По силуэтам - два "джипа". Один вроде нашего. Что бы
им тут делать, как считаешь?

- Ну а мы тут что делаем? - засмеялся Боцман. - Приехала братва, жуют
шашлык, спиртяшку тянут, а может, и с бабами тешатся...

- Странные люди, - как бы размышляя вслух, произнес Артист. - Мирные
туристы... Скажи, Боцман, видел ты где-нибудь теплую компанию, которая,
приехавши в лес, не развела бы костерка? А ведь мы никакого огня не видели,
верно?

- Хм. Логично, - согласился Боцман. - Действительно - почему? Спички
забыли? Так что - поднимать наших?

- К чему переполох? - помотал головой Артист. - Надо понаблюдать.

Но тут послышался хруст ветки и к ним из кустов вышел Пастух.

- Ну что? - обратился он к Семену. - Как твои глюки?

- Никаких глюков, командир. В указанной зоне замечены подозрительные
объекты. Да вот сам погляди.

Пастух приложился к биноклю. Поводил им из стороны в сторону, оторвал от
глаз, обернулся.

- Ничего такого не вижу.

- А ну дай, - сказал Артист, и взглянув в окуляры, воскликнул: - Мило!

- Чего еще такое? - тревожно спросил Боцман.

- 0-очень мило! - повторил Семен. - Минуту назад два "джипа" как на
ладони торчали, а теперь, представляешь, Серега, в одну минуту взяли и
растаяли. Как и не было.

- Причем, обратите внимание, - сказал Боцман, - мы тут сейчас говорили и
все время смотрели в ту сторону, а огоньков фар и стоп-сигналов не видели.

- Значит, почему-то вдруг снялись и уехали без света. Чтоб не быть
замеченными? - спросил Пастух.

- Занятно, да? - откликнулся Артист. - Причем полное ощущение, будто они
сейчас зафиксировали этот наш разговор...

- Окстись, Семка! - замахал руками Боцман. - За три километра? Ты что?!

- Да что мы знаем? - чуть слышно сказал Пастух. - А вдруг у них такая
техника, что нам и не снилась? И потом, мы же не знаем - откуда и кто они?

- Тут вопрос надо иначе ставить, брат. Если все так и они пожаловали сюда
по наши души... - начал Боцман.