тем любителем вечерних пробежек, которого наблюдали спрятавшиеся на
кафедре романтики. Он лежал между боковой стенкой и столом секретарши,
поэтому заметить его было не просто. Дежурный пристально смотрел на лампу
дневного света, не моргая, не шевелясь. Из его приоткрытого рта тянулась
по щеке аккуратная дорожка запекшейся крови, из груди его, проколов
рубашку, коротко торчало что-то тонкое, отвратительно красное. И тогда
незваный гость закричал, не слыша своего голоса.
конца и без края. Из-за них сегодня нормальный вечер, с нормальной
темнотой на улицах. У нас ведь, начиная с мая, вечера практически
отменяются, а в июне и ночи тоже. Это называется "белые ночи" - ну, когда
закат в полночь, небо чуть-чуть потемнеет ради приличия, и все - в пять
утра восход. Помню, прошлым летом мы с мамой провожали одного родственника
с Финляндского вокзала, так вот, вместо того, чтобы обратно на автобусе
ехать, мы поперлись пешком. Маму одолело что-то поэтическое, и она решила
мне показать "это незабываемое явление". Интересно, конечно. Белая ночь -
в самом деле явление. Темноту будто ветром приносит на пару часов и
уносит. Да и какая там темнота! Курам на смех, читать запросто можно, если
глаз не жалко. До сих пор картинка перед глазами стоит: вокруг ночь, но
серое небо быстро краснеет, краснеет, потом облака светиться начинают, и
вдруг уже утро. Мы тогда почти всю Неву прошагали - смотрели, как мосты
разводятся, удивлялись, как много людей на улицах, мама меня в свой плащ
кутала, а когда возле моста лейтенанта Шмидта домой свернули, солнце снова
вовсю светило - как днем, несмотря на сумасшедшую рань. Только улицы были
пустые, транспорт еще не ходил, жуть...
дождь виноват. Шелестит по крышам, стучит по карнизу, успокаивает нервы.
Проспект глубоко внизу - черный от воды. Город в пелене, подсвеченный
ртутными фонарями... Тьфу! Опять красивые фразочки лезут... Просто в окне
лестничного пролета под нашим этажом разбито окно, еще зимой разбито, и
сквозь него слышно, как дождь шумит, иногда автобусы отдаленно взрыкивают,
трамваи громыхают. "Внешний фон", как любит говорить сосед дядя Павел. А я
по лестнице на полпролета вверх поднялся, стою на площадочке возле
дурацкого окна полукруглой формы, вожу носом по стеклу. Стою посередине
между нашим шестым этажом и седьмым, где дядя Юра жил. Лестница вокруг
лифта горным серпантином закрутилась, ступеньки пооббиты - такая здесь
обстановка...
не могу. Двор наш поганый глазеет на меня, свет не дает включить. Никак не
успокоиться. Каша в голове - дядя Юра, следовательша, причитания Бэлы,
разговоры, сплетни, слухи. В довершение всего на даче какая-то хреновина
стряслась. Неужели Игорь в самом деле от ментов убегал? Бред. "Парни"
непонятные, чья-то машина... Да не убежал бы он ни от кого, слабак, даже
если бы очень захотел! Но тогда кто там был? Грабители? Чушь собачья! Кому
понравится наш развалюшный домик, из которого кроме старых сапог и
взять-то нечего. По всей Рыбной улице наш участок самый неухоженный - у
других грядки как грядки, кусты как кусты, парники, колодцы... И главное -
куда подевались Игорь с Жанной? Грабители вряд ли унесли бы их с собой, а
менты, наверное, дачу вверх дном перевернули... Ну, хорошо, допустим
братец все-таки вляпался в историю, допустим, его не зря следовательша
увидеть хочет. А Жанна? Ей что, тоже есть из-за чего бегать по
пересеченной местности? Короче, "ни фига понять невозможно" - выражаясь
любимой фразой Игоря.
Накрытые простыней носилки, торчащая наружу рука - чего тут непонятного? Я
когда по ступенькам взад-вперед метался, каждое слово ловил, как радар. И
соседские разговоры слушал, и тех, из милицейской машины. В
милиционерах-то я быстро разобрался: их приехало трое, два мужика
назывались "оперуполномоченный" и "эксперт-криминалист", а вот тетка - это
уже "следователь". Они и вызвали вторую машину, которая дядю Юру в морг
повезла. Оперуполномоченный потом ходил по квартирам, выяснял, кто заметил
что-нибудь подозрительное. У нас тоже Был. Следовательша так и не выходила
из "места происшествия", наверное, Бэлу выспрашивала об ее барской жизни.
Когда оперуполномоченный убрался, вся наша коммуналка собралась на кухне.
Говорил Андрей Петрович. Он ведь понятым был, то есть все видел своими
глазами. Андрей Петрович - это один из соседей, кстати, участковый врач во
взрослой поликлинике. Они с женой и сыном проживают в двух самых дальних
комнатах, в тех, напротив ванной. Сын у них - бугай, хамло, сволочь, на
заводе каком-о работает, а сами они ничего, нормальные. Сосед нам много
чего рассказал. Оказывается, убийство произошло не сегодня, а вчера, часов
примерно в восемь вечера. Это эксперт-криминалист сразу определил. Почему
милиция решила, что дядю Юру именно убили, что он не сам умер, например,
от какого-нибудь сексуального фильма по видеомагнитофону? Его в кресле
нашли, сидящим перед работающим телевизором, причем ни крови, ни раны, ни
других зверских штучек на нем не было. Зато линии на нем были, ну, эти...
Ну вот, забыл. Короче, электричеством его убило, а линии эти как раз от
электрического тока появляются. Андрей Петрович очень увлекся, когда труп
расписывал - по медицински так, сочно, бабам на кухне даже поплохело.
Мне-то ничего, я трупы часто видел у дяди Юры по видео. Он при мне только
секс вырубал, а фильмы ужасов или боевики - смотри, сколько влезет. Так,
значит, следы эти - они на голове были, в районе ушей. А проводов рядом
никаких. Правда, розетка сбоку от кресла, но все равно - откуда
электричество взялось? Ясное дело, кто-то помог. Кроме того, дядю Юру то
ли усыпили сначала, то ли мозги какой-то химией задурили. Мужик, который
назывался "эксперт-криминалист", заподозрил это по зрачкам. Андрей
Петрович сказал, что тот долго-долго дядины Юрины глаза разглядывал... И
главное - "черный ход" у них оказался открыт! Дело в том, что дверь на
заднюю лестницу в квартире Бэлы всегда была заколочена доской, впридачу к
обычному засову, а теперь вдруг - откупорена. В общем, все элементарно:
убийца пришел в гости, отравил хозяина, для верности подключил его к
электрической розетке, освободил на кухне "черный ход" и удрал через
двор-колодец. Почему удрал именно тем, загаженным кошками путем? Еще
проще: чтобы никто случайно не увидел. Задняя лестница хоть и
страшненькая, хоть и можно на ее ступеньках ноги переломать или ребра
пересчитать, зато на этажах максимум по одной двери. Да и то не на каждой
площадке, потому что в некоторых других квартирах нашей половины дома
запасные двери тоже забиты намертво. Кстати, все квартиры, которые по
парадной лестницы находятся, имеют другой, свой собственный "черный ход" -
вот какие хитрые дома раньше строили...
Наверное, допросила жену убитого и сразу решила за обвиняемых взяться.
Причем, обвиняемые очень легко нашлись - понадобилось только спуститься
ниже этажом. Хрен ее знает, чем ей наша семья не понравилась, но она, не
задерживаясь, прямо ко мне в конуру ввалилась, и с порога - вопросами в
лоб. Может, конечно, она всех людей подозревает в убийстве, а может мне от
нервов показалось, что она на Игоря зуб точит, но как еще понять ее
любопытство?
ей: потому что остальные отсутствуют. А куда они отсутствуют? Очень
просто: мать на турбазе, брат собирался вечером ехать на дачу, а что? А
ничего, но только где дача расположена? И кем работает брат? И на какой
турбазе мать? И вообще - как тебя зовут, дорогой, сколько лет, хорошо ли
учишься?..
семейные дела! А ты не можешь ни послать его подальше, ни даже просто
схамить - отвечаешь, как пай-мальчик, и лихорадочно соображаешь, что бы
все это значило. Собственно, ничего интересного в наших тайнах нет. Мама
бьется, бьется, мечтает сделать жизнь счастливой, хотя бы мою с Игорем,
если уж свою не получилось, но толку ноль. Когда меня еще на свете не
было, она для совсем полного счастья взяла на работе садовый участок,
наняла кого-то времянку соорудить, назвала это "дачей", короче, прибавила
себе головных болей. С тех пор каждый отпуск, почти каждые выходные
мотается туда сельское хозяйство поднимать, и нас с братом заставляет. Но
теперь, кажется, мама устала строить счастливую жизнь, во всяком случае
неделю назад она купила профсоюзную путевку и сейчас уехала на три дня в
Новгород. Она у меня чертежница, работает в какой-то конторе. Так что,
надеюсь, не одна отдыхать уехала... А про Игоря вообще нечего
рассказывать! Уже год как перестал быть студентом. Работает в том же
институте, где учился, на кафедре. Не знаю, что это за такое - "кафедра",
- но, по-моему, жутко халявное место. Он ходит на работу, когда хочет,
спит до десяти утра, а приходит обратно, бывает, даже раньше меня. Правда,
ему часто приходится по вечерам в институте торчать, если там вечерние
уроки есть. "У меня, - говорит, - по средам последняя пара." Важно так
говорит, хотя "пара" - это совсем не оценка в журнале, которую он
студенткам ставит, а два раза по 45 минут, то есть два урока подряд.
Ладно-ладно, я тоже когда вырасту, буду в свободное от сна время ходить на
"пары", если, конечно, из школы живьем выползу. Кстати, Игорю помог
остаться на кафедре дядя Павел, сосед по нашей квартире, ну, который за
стенкой живет. Дядя Павел тот же самый институт кончал, давным-давно, но
до сих пор всех тамошних собак знает. Мать его попросила, и он не
поленился, сходил в эту контору, с кем-то поговорил, замолвил за брата
словечко... Если серьезно, то Игорю действительно повезло. И с работой, и
Посняков Андрей
Адамов Григорий
Свержин Владимир
Сертаков Виталий
Шилова Юлия
Андреев Николай