Чтение 52–й страницы книги ~Фальшивые зеркала~

-- Леонид... ты же дайвер. Не иди общим путем. Ищи свой.

-- Свой... я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось.

-- Конечно. Ведь ты так хотел...

-- При чем тут я?

Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа...

-- Мне надоел этот сон, Ромка, -- говорю я, чтобы хоть что-то
сказать. -- Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня... эта
дурацкая проволока... эта чертова пропасть...

-- Это все последний раз, -- отвечает Ромка охотно и успокаивающе. --
Больше снов не будет, Леня. Честное слово.

-- Правда? -- Я ловлю в своем голосе восторг атеиста, помолившегося
первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше.

-- Да. Снов больше не будет, Леня. Да и это не совсем сон.

-- Если не сон -- то что же? -- спрашиваю я. Спрашиваю, зная, что не
получу ответа. -- Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать?

-- Что? -- как-то вяло спрашивает он.

-- Кто такой Темный Дайвер? -- спрашиваю я. И вдруг понимаю, что
задал единственно правильный вопрос. Угодил в яблочко своей последней
пулей...

Ромка отвечает не сразу.

-- Ты уверен, что хочешь знать ответ?

-- Да.

-- Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить.

-- Роман... ответь. Я прошу тебя. Ответь!

-- Зачем?

-- Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! -- резко говорю я.

-- Я не держу зла, -- очень по-книжному говорит Ромка. -- Правда.
Никто не знал, что все так получится. Если бы я ушел сразу...

Он вдруг дергается, будто порыв ветра ударил по туманной фигуре. Губы
еще шевелятся, но я не слышу слов.

А читать по губам я не умею...

-- Леня...

Я открыл глаза.

Вика сидела на краю дивана. Ее ладонь медленно и ласково гладила мое
лицо.

Со всхлипом втянув воздух, я присел. Тело все еще ныло. Голова
раскалывалась от боли.

-- На тебе лица нет... -- сказала Вика.

-- Есть, но оно мне не нравится, -- пробормотал я.

-- Голова?

-- Да...

-- Подожди... -- Вика встала, быстро прошла на кухню. Я слышал, как
она роется в шкафчике, как гремит посудой, как булькает вода. Анальгин
всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений...

-- Выпей...

Я разжевал и проглотил две таблетки. Вика стояла рядом, напряженная
и... какая-то не своя...

-- У тебя снова был кошмар? Ты дергался и что-то шептал.

Я кивнул.

-- Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза?

-- Абсолютно уверен. -- Я жадно допил воду, не уточняя, в чем именно
давно перестал сомневаться.

-- Что тебе снилось?

-- Ромка. Он был мертвый и в то же время -- живой. Мы разговаривали.
-- Я вздрогнул, окончательно признавая, что во сне верил в реальность
Ромки.

-- Тебе надо отдохнуть, Леня...

Ее рука по-прежнему гладила мои волосы.

-- Уехать куда-нибудь... где нет компьютеров, нет сетей, нет
глубины...

-- В деревню, -- поддакнул я.

-- Хотя бы в деревню. Хочешь? Поедем вместе?

Я посмотрел ей в глаза.

-- Обязательно. Как только все это закончится.

Вика вздохнула.

-- И что вы делали в глубине, Леня?

-- Шли через "Лабиринт Смерти".

-- Как успехи?

-- Вышли на десятый этап.

-- Всего их сто?

-- Да. Не надо говорить, сколько времени уйдет на прохождение всего
"Лабиринта". Я устал от арифметики в рамках первого класса.

-- Не похоже... -- Она встала.

Я сидел, смотрел, как Вика собирается, роется в книгах. А думал лишь
об одном.

Какие у нее усталые глаза. Красные, усталые глаза не выспавшегося
человека. Проплакавшего всю ночь... или просидевшего почти до утра в
виртуальном шлеме.

-- Когда тебя ждать? -- спросил я.

Вика поморщилась.

-- В шесть... в семь. Какая разница, когда я приду? Ты же все равно
будешь в глубине.

-- Вика, ну ты же понимаешь...

-- Конечно. Я все понимаю. Это моя обязанность.

Она никогда не плакала. При мне, во всяком случае...

-- Сегодня мы пройдем "Лабиринт" до конца... -- сказал я. Вика
посмотрела на меня, но промолчала. -- Может быть, я буду в шлеме очень
долго. Не беспокойся, ладно?

-- Девяносто этапов за сутки?

Я промолчал.

-- Успехов, Леня. -- Вика сказала это совершенно искренне. -- Но ты
словно сам себя убеждаешь.

-- Вначале всегда убеждают себя. Потом -- других.

Она кивнула. Мягко хлопнула дверь.

Я встал с дивана. Прошел в спальню.

Ноутбук стоял на тумбочке, там, где нормальные женщины держат духи,
крем, тушь и прочую косметику. Шлем и виртуальный костюм висели на
стене.

Я сунул руку за отворот костюма, пощупал трикотажную подкладку. Она
была чуть-чуть влажной.

Значит, у меня дип-психоз, а Вика на глубину наплевала...

Можно было запустить компьютер и посмотреть логи. Но вот этого я
сделать как раз не мог... не должен был. Не имел права.

"Не заглядывай в чужие окна..." -- как говорилось в старой доброй
детской книжке...

Я провел ладонью по крышке ноутбука, будто возвращая полученную от
Вики ласку. И пошел в душ.

deep

Ввод.

Танец цветных снежинок. Вспышки в темноте.

Работай... работай, творение нечаянного гения -- Димы Дибенко. Ломай
барьеры между правдой и ложью, между нарисованным миром и живыми людьми.
Заставь меня почувствовать запах травы и услышать шорох ветра, ощутить
твердость камня и тепло огня. Заставь поверить в реальность Диптауна. Я
так хочу обмануться!

Нам всегда и всего мало. Крыша над головой, солнце в небе, рука в
твоей руке, кусок хлеба на столе -- что это значит по сравнению с
придуманным миром? Словно джинн, вырвавшийся из заточения ты волен
строить дворцы, рушить города, заводить гаремы и устраивать пиры.
Диптаун -- сказка, ставшая явью. Наркотик невиданной силы...

Первый шаг -- самый трудный.

Сознание еще дергается в путах дип-программы... и мир вокруг
чуть-чуть плывет, меняется. Тесный гостиничный номер. У меня были
дворцы, у меня были унылые панельные многоэтажки, у меня были хижины в
лесу и бунгало на затерянном в море острове.

Я вернулся к началу. К копеечному стандартному номеру виртуальной
гостиницы. Одна иллюзия не может быть слаще другой.

Я делаю шаг. Смотрю в зеркало.

Стрелок хмурится. В глазах цвета весеннего неба -- черные точки
зрачков. Почему глаза остаются зеркалом, даже если они нарисованы?

-- Поработаем, -- говорю я.

Отражение в зеркале кивает в ответ на мой кивок.

Время еще есть. Я перекусил в реальности, но сейчас мне хочется
обмана. Красивого, вкусного обмана, а не стаканчика йогурта и бутерброда
с сыром. Выхожу из гостиницы, ловлю машину.

-- "Царь-рыба"...

Наверное, это смешно -- приехать в рыбный ресторан, чтобы выпить
чашечку кофе. Но кофе здесь великолепный.

Смотрю, как священнодействует официант, на моих глазах готовя кофе
по-арабски. Желтый горячий песок, в котором стоит турка, бодрящий уже на
расстоянии запах...

-- Простите, а мы не знакомы?

Я смотрю на Ежика. Нюх у него какой-то. В теле Стрелка он меня ни
разу не видел.

-- Знакомы, -- признаюсь я. -- Леонид... мотоциклист такой унылый...

Ежик светлеет лицом, вопросительно поглядывает на соседний стул.

-- Садись, -- без всякого удивления говорю я. И понимаю, что именно