случиться.
стенке ствола ногой прижимаешь. Вроде как тормозишь...
принимаешь. Хотя пахло, как по-большому. И темно.
бывшие. И тебя в Тибр сбрасывает... Потом поплыл.
чего там. ([Машет рукой.]) Они там сейчас, поди, похуже прежней сечку
заделают. Электронную. Либо лазерную. По последнему слову.
них тоже не одни. Ресторан все-таки... Опять же антенны телевизионные.
Другие камеры. Может быть, даже ПВО. Отходов-то сколько.
А так у них шанс подняться имеется. На мир взглянуть.
тем чувства сильней обостряются.
спускать после себя в уборной.
Этих-то ([с внезапной надеждой в голосе, тыча пальцем в два оставшихся
бюста]), их-то ты - зачем оставил?
племя... Большая личная привязанность. С детства Назона любил. Знаешь, как
"Метаморфозы" кончаются?
Да еще - певцов. Вишь, понесло его вроде: "...и на вечные веки во славе..."
Так нет: останавливается, рубит, так сказать, сук, сидючи на коем, распелся:
"ежели только певцов предчувствиям верить" - и только потом: "пребуду".
Завидная все-таки трезвость.
предчувствия, а они - новую сечку устанавливают! Это и есть предчувствие!
вечные" и действительно "во славе". А почему? Потому что сомневался. Это
"ежели только певцов предчувствиям верить" - от сомнения. Потому что у него
тоже впереди ничего, кроме "вечных веков", не было. Кроме Времени то есть.
Потому что тоже на краю пространства оказался - когда его, пацана твоего
тезка, Октавиан Август, из Рима попер. Только он на горизонтальном краю был,
а мы - на вертикальном... "Всюду меня на земле, где б власть ни раскинулась
Рима..." Что да, то да: раскинулась. Все-таки тыща почти метров над уровнем
моря. Да еще две тыщи лет спустя... А если их еще перемножить... Этого он,
конечно, не предполагал - что его в разреженном воздухе читать будут.
...Как сказано - у поэта. Про другого поэта... Классик классиком становится,
Публий, из-за времени. Ни того, которое после его смерти проходит, а того,
которое для него и при жизни и потом - одно. И одно оно для него, заметь,
уже при жизни. Потому что поэт - он всегда дело со Временем имеет. Молодой
или старый - все равно. Даже когда про пространство сочиняет. Потому что
песня - она что? Она - реорганизованное Время... Любая. Даже птичкина.
Потому что звук - или там нота - он секунду занимает, и другой звук секунду
занимает. Звуки, они, допустим, разные, а секунды - они всегда те же. Но
из-за звуков, Публий, - из-за звуков и секунды становятся разными. Спроси
канарейку свою - ты же с ней разговариваешь. Думаешь, она о чем поет? о
Времени. И когда не поет - тоже о Времени.
бросила.
написано?
Брюнетка, глаза - как шмели мохнатые. Своих павлинов держала. Грамоте знала;
с богдыханом китайским была знакома... Откупщик ее, за которого она потом
своим чередом замуж вышла, эту "Сельву" и открыл - птичьим кормом чтоб
торговала, при деле была. Скотина он был порядочная, с мечом за мной по
всему Форуму гонялся...
интересно, прибавить гораздо проще, чем потерять? Теоретически должно быть
одинаково просто. Либо одинаково сложно. ([Встает и подходит к пульту.])
Мечи или кинжалы?
греческие?
все-таки природа хочет сказать этим? Что увеличиваться в объеме -
естественней, чем уменьшаться?
мальчика в мужа - то увеличиваешься. На протяжении лет примерно
двадцати-тридцати. И - возникает инерция. Но почему именно живот? Оттого что
вперед двигаешься, что ли?.. С другой стороны - куда двигаешься-то?
Известно, куда. Где он вообще не понадобится. Ни его отсутствие. На том-то
свете...
этом задержишься. Гнить, по крайней мере, дольше будешь. Распад, Публий,
тоже форма присутствия.
До первой крови.
([отскок]) - искусственно.
естественно. ([Еще выпад.]) Точней, искусственное начинается там, где
естественное ([отскок]) кончается.
не кончается. Естественное естественно и кончается. ([Теснит Публия к его
алькову.]) То есть становится искусственным. А искусственное не кончается
([выпад]) нигде ([еще выпад]), никогда ([еще выпад]), ни под каким видом.
([Публий падает в альков.]) Потому что за ним ничего не следует. И, как
сказано у поэта,
конце концов становится естественным. Яичко-то становится курочкой. А ведь,
глядя со стороны, ни за что не скажешь. Изнутри - тоже вряд ли. Потому что
искусственным выглядит... Мне всегда казалось, Туллий, на яичко глядя, -
особенно утром, когда разбиваешь, чтоб глазунью сделать, - что существовала
некогда цивилизация, наладившая выпуск консервов органическим способом.
конечно, не кремируют... Меч возьми.
помню... ([Внезапно в сердцах.]) Да на кой ляд эту форму поддерживать!
Худеть! Особенно - если чья-то будущая яичница... Либо если кремируют... Да
и тебе же лучше: чем я толще, тем больше пространства занимаю. Тем больше
тебе времени этого твоего остается- Ведь всем все равно, с тебя начиная,
есть ли Публий Марцелл, нет ли его. И если даже есть, какое кому дело, как
он выглядит. Кого это интересует? Богов? Природу? Цезаря? Кого?.. Богам
вообще на все положить. Цезарю - тоже. В этом смысле он - точно помазанник
ихний. Природе?.. Безразличны ли природе очертания дерева?