Чтение 53–й страницы книги ~Осенние визиты~

- За старого, запасливого врача. Что у тебя есть? Транквилизаторы,
препараты для нейролептональгезии, наркотики?

- Какой словарный запас! - Снежневский прошел в комнату, крикнул
оттуда: - Что именно тебе надо?

- Все показывай, - Визард скинул ботинки. - Все что есть. Не мне тебя
учить, что граница между лекарством и ядом - в дозе.

Неудачное покушение - кусок масла на хлебе репортеров. Пожалуй, оно
даже лучше, чем успешное политическое убийство, которые никто и никогда не
раскрывает. Если удается взять интервью у ошарашенной спасением жертвы -
это уже и горка икры на масло...

Охрана оттерла нескольких самых настойчивых журналистов, Хайретдинов
с каменным лицом прошел мимо в комнату отдыха, куда репортерам входа
просто не было.

Народа было немного. Ему кивали, говорили что-то
сочувственно-поздравляющее. Клановая солидарность... даже самых
непримиримых противников не радовала весть о столь наглом покушении на
депутата. Наверняка многие сегодня усилят охрану.

- Рашид Гулямович... - Альберт Данилович, прервав беседу с каким-то
бойким молодым человеком, прошел навстречу. - Поверьте, я очень рад, что
все обошлось.

Хайретдинов кивнул, пожимая руку.

- Я рад не меньше.

Они посмеялись - этакая бравада старых солдат на поле боя.

- Нервы у вас железные, - заметил главный редактор. - По вам и не
скажешь, что вчера побывали в такой передряге.

- Честное слово, натиск ваших коллег был страшнее.

Альберт Данилович развел руками.

- У нас своя работа, что поделать. И от меня так легко уйти не
удастся.

- Перед вами капитулирую.

- А если не передо мной? - Альберт Данилович кивнул в сторону
недавнего собеседника. - Наш новый заведующий отделом парламентской
хроники.

- Даете расти молодым?

- Конечно. Понимаю, не хочется вспоминать случившееся... но если
просто интервью? Вчерашнего можно и не касаться.

- Почему же? Можно и коснуться. В общем контексте разговора.

Мужчины переглянулись. Альберт Данилович сказал:

- Мы по многим взглядам не сходимся, но ваша честность мне
импонирует. Пойдемте, представлю нашего молодого редакционного волка и
оставлю вас на растерзание... Да, Рашид Гулямович! Я говорил вчера с
Шелгановым... кажется, он хочет помочь нашему корпункту. Так что
готовьтесь, будем шерстить ваши заводы на новом техническом уровне.

- Только так и надо. Подумайте, может, еще где-то проблемы? У нас
много партнеров по стране...

Под задумчивыми взглядами коллег они прошли к отчаянно старавшемуся
казаться невозмутимым "газетному волку".

Сближение самого влиятельного из независимых депутатов и
представителя самой большой оппозиционной партии было более чем
демонстративным. И наводящим на размышления.

Шедченко извелся, ожидая Визиря. Охрана весь день пережевывала
утреннее побоище в метро, обслуга дачи словно дала обет молчания... или
просто приглядывалась к новому человеку.

Хайретдинов вернулся около шести. Злой и энергичный, чем-то
взбудораженный. Впрочем, причина выяснилась быстро.

- Слышал о метро? - обняв Шедченко за плечи, Визирь потащил его в
кабинет. - Вот сволочь...

- Кто это был?

- Полагаю - тот самый Седьмой. Посланник Тьмы. Видимо, охотился за
стариком, за мальчишками или за всеми сразу. Кретин.

- Да...

- Я просмотрел список жертв - наших там не было. Промахнуться - как
это было возможно! Уложить два десятка человек - и не попасть в свои
мишени! Идиот. Мне он показался куда более ловким...

Николай прикусил язык. Да, конечно. Цинично, но честно. Может
случиться и так, что _е_м_у_ придется убивать детей и старика.

Или нет? У него есть главная цель - женщина со светом в глазах. И
этот подонок, что стрелял в метро.

А легко ли будет остановиться? Что сотворит с миром обезумевший от
страха пацан или кабинетный ученый со своим рафинированным пониманием
жизни? Какие комплексы обуревают писателя? Чем они лучше? Возрастом,
профессией... чушь.

Все в этой жизни ложь. Лишь смерть правдива.

Они вошли в кабинет, Хайретдинов юркнул в кресло за столом, сбросил
пиджак, распустил галстук. Шедченко уселся у камина.

- Рашид, я хочу кончить этого гада.

- Сам? А стоит ли, мой дорогой полковник? Одно дело - чертить
стрелочки на карте и решать, где добыть солдатам крупу подешевле. Другое -
искать и караулить жертву в городе.

- Мне приходилось воевать.

- Афган, знаю. И все равно, ты был командиром. Здесь нужен спец.

- У тебя есть такие?

- Как тебе сказать, Коля... Политика - это порой дерьмо похуже, чем
война.

- Только не надо оправдываться.

- Да, конечно. У меня были. Двое идиотов, которых кто-то кончил... и
я полагаю, что теперь мне известно, кто. И хороший, очень хороший
специалист. Возможно - лучший в Москве. "Корректор". Но с ним трудно
связаться.

Шедченко заставил себя остаться спокойным. А чего иного он ждал?
Политика - штука грязная.

- Рашид, неужели у тебя нет знакомых в кругах мафии? Не поверю.
Думаю, их список не исчерпывается парой идиотов и неуловимым спецом.

- Обращаться к мафии - безумие. Поверь - мне, - Визирь усмехнулся. -
Я навсегда останусь на крючке. Или работа с независимыми наемниками, или
полагаться только на свои силы.

- Тогда выхода нет. Думаю, тебе идти... в бой - еще безумнее.

- Не считай меня закулисным интриганом! - Визирь глянул на Шедченко,
и тот отвел глаза. - Ладно. Ты прав. Что тебе нужно?

- Оружие.

- Желательно с правом на его ношение, так?

- Конечно.

- Сделаем. Подумай, что тебе привычнее. Но слишком уж не зарывайся...
на оружие мощнее автомата даже я разрешение не получу.

Шедченко покачал головой.

- И пистолета хватит. Хорошего. Впрочем, пистолеты бывают разные...
некоторые от автоматов отличаются лишь названием.

- "Стечкина" тебе добуду. Славная машинка.

- Это более чем хорошо. Но...

- Адрес и имя?

- Да.

- Утром, Коля. Седьмой проявился, к утру я должен его почувствовать.
Беда с этими посланцами Тьмы... можешь смеяться, но они и впрямь всегда во
мгле. Ладно. Хватит о делах. Надо перекусить, расслабиться. Хочешь, сходим
в баньку?

Шедченко кивнул.

- Сейчас распоряжусь. В общем-то, стоит нам о будущем поговорить.
Каким мы хотим видеть мир. Возможно, что ты меня в чем-то переубедишь, а?

- Ты так уверен в победе, Рашид?

Хайретдинов с изумлением посмотрел на него.

- Да ты что, друг мой? Если не мы - то кто же?

Ярослав запутался в выходах из метро. Пошел не в тот конец платформы
- не хотелось стоять, вертя головой в поисках указателей, как положено
провинциалу. Возвращаться было лень. Он вышел у Ярославского, быстро
глянул на часы - время еще было - и двинулся вдоль шеренги торговцев.
Бабульки и молодухи с бутылками лимонада и пачками кефира, столики с
книжками - тут, тут им самое место, чтиво в дорогу...

На третьем столике он увидел "Тени снов". В груди слегка потеплело.

Приятно, черт возьми...

Ярослав вытащил из-под полиэтиленовой пленки томик, аккуратно раскрыл
на титуле. "Ярослав Заров. Тени снов".

- Фантастика интересует? - зорко поглядывая на него поинтересовался
парень-продавец. - Берите, хороший роман.

- Правда?

- Не сомневайтесь! "Чужие" видели?

- При чем тут "Чужие"?

- Тоже всякие монстры...

- Н-да. Пожалуй... - он пролистывал книгу, временами