Чтение 58–й страницы книги ~Алмазные нервы~

оказались у длинного ряда армейских пятнистых грузовиков. В затентованных
машинах лежали разнокалиберные ящики, с двух грузовиков раздавали оружие -
автоматы АК-5 и ручные гранатометы. Чтобы получить автомат, требовалось
немногое - проверка сканером и отметка в списке.

- Не задерживай, - толкнули меня в спину. Я оглянулся: мужик в куртке
коммунального работника подмигнул и спросил: - Не знаешь, чего брать? Бери
гранатомет, он помощней будет.

- Спасибо, - машинально кивнул я и взял гранатомет.

Мартин уже щелкал затвором новенького, в смазке, автомата и мой выбор
молчаливо одобрил. Меня отметили как Федотова Андрея Андреевича, причем
документы никто не проверил. Мартин назвался своим именем.

- Вон та машина, номер 38 на дверце, - кивнул парень, делавший отметки. -
Ваш взвод. Командира на месте спросите.

Мы подошли к машине номер 38, длинному четырехосному "субару". В кузов
грузились путчисты, которыми командовал армейского вида смуглокожий тип.

- Я командир вашего взвода, можете меня звать господин лейтенант, -
буркнул он. - Полезайте, мы торопимся.

Я забрался в кузов, уцепившись за чью-то дружелюбно протянутую руку,
втащил за собой Мартина. Уселся на скамью и принялся рассматривать
гранатомет. С этой моделью - РГ-12О "Эфа" - я не был знаком, но принцип у
них один. К гранатомету прилагались гранаты в круглой тяжелой коробке на
ремне.

- Куда едем-то? - осведомился Мартин у сидевшего рядом путчиста, когда
грузовик завелся и, нудно гудя сигналом, стал выбираться из толпы.

Тот пожал плечами: - Наверно, к МИДу. Там сейчас самая заваруха.
Бельгийцы десант высадили, техконтролевский...

- Значит, будем мочить, - буднично сказал Мартин. То ли шутил, то ли
правду говорил... Я бы не удивился последнему.

Странно, но я ухитрился задремать, и меня разбудили, когда через
протянутые в проходе ноги полезли, спотыкаясь, бойцы взвода.

Здание МИДа напоминало обугленный пенек. Верхние этажи снесены начисто -
ракетными ударами с вертолетов или танковыми пушками с земли. Над улицей
появился одинокий вертолет, сделал боевой заход на здание и тут же был сбит
пущенной из окна управляемой ракетой. Вспыхнувшая машина, молотя по воздуху
лопастями, обрушилась на укрывшихся за бронетехникой нападавших.

- Во, бля! - выдохнул кто-то у меня над ухом.

Я подхватил свой гранатомет и поспешил к наиболее безопасному, на мой
взгляд, месту - высокому гранитному парапету, окружавшему памятник. Кому это
был памятник, я не помнил, а опознать оплавленную глыбу визуально не
представлялось возможным.

Укрывшись за парапетом, я обнаружил, что Мартина со мной нет.
Высунувшись, я поискал его взглядом. Ага, вот он, неугомонный лейтенант,
помогает устанавливать миномет. Зачем им миномет-то, по зданию палить?

Особенной войны вокруг, кроме падения вертолета, не наблюдалось.
Нападавшие чего-то ждали, защитники МИДа вяло постреливали одиночными из
средних этажей. Воняло горелой пластмассой и раскаленным металлом, метрах в
десяти от меня перевязывали раненых.

Я снова высунулся из-за парапета и заорал: - Мартин! Мартин!

Он оглянулся, заметил меня, что-то сказал минометному расчету и побежал к
памятнику.

- Ты что, воевать сюда приехал? - злобно спросил я. - Тоже в путчисты
записался? Увлекся?

- А что еще делать? Не убегать же. Сочтут за дезертира, пристрелят... Да
вы не расстраивайтесь так, я им дал псевдополезный совет, у них миномет
после первого выстрела сошки поломает... Там ни одного толкового
специалиста, запасники да нестроевые.

- А-а... Тогда ничего. Так что делать-то будем?

- Постреляем для вида, а потом решим. Уйти отсюда сейчас трудно.
Перекусить бы...

- Дома перекусим. Ты думай, как туда попасть, домой... А то записались в
революционеры на старости лет.

Мартин пожал плечами и поудобнее устроился за парапетом.

У кого-то из боевиков был с собой карманный визор, и мы послушали свежие
новости. Судя по всему, путч буксовал: кроме здания ТехКонтроля к концу дня
не было захвачено ни одного административного учреждения. Президент
находился неизвестно где, никакого обращения к гражданам так и не
последовало. Министр обороны Шматов пытался объяснить, что ситуация под
контролем. Потом показали провалившийся штурм мотострелкового училища на
Смоленской, а потом пошли спортивные новости. Самое любопытное, что во всей
этой сутолоке продолжался футбольный чемпионат, и московский "Спартак",
проиграв курскому "Штандарту" с разгромным счетом 0:8, окончательно потерял
надежду удержаться в высшем дивизионе. Это сообщение вызвало среди путчистов
наибольший ажиотаж, неподалеку даже вспыхнула драка, тут же подавленная
отцами-командирами.

Со стороны МИДа стрелять прекратили. Вертолеты больше не появлялись. Один
раз высоко в небе прошла пятерка штурмовиков Ил-99, непонятно чьих; огонь
они, слава богу, открывать не стали.

Где-то шлявшийся Мартин подошел ко мне и тихо сказал: - Смотри.

Метрах в сорока, возле разгромленного парфюмерного магазина, стоял
штабной армейский броневик, маленькая двухосная машина туркменского
производства. Называлась она, кажется, "Туркменбаши", в чем я не был
особенно уверен, да и не это меня сейчас волновало. Возле броневика на
бордюре сидел водитель кавказского вида и ел консервы прямо из банки.

- Угоним? - спросил я.

- Именно.

Я подобрал свой гранатомет и зашагал вслед за Мартином. Когда до машины
оставалось шагов десять, водитель нас заметил.

- Ну, что там у вас за дела? - спросил он, аппетитно чавкая сардинами.

- Воюем потихоньку, - ответил Мартин.

- Чего, пожрать дать? Посмотрите, у меня там в машине ящик на заднем
сиденье.

Сам того не зная, водитель существенно облегчил нам задачу.

- Не сочти за труд, сам уж добудь, - улыбнулся Мартин. - Неудобно как-то
по чужой машине лазить...

Водитель послушно обтер руки о комбинезон и полез в темное нутро
броневика. Когда он исчез в открытой дверце по пояс, Мартин подошел к нему и
коротко ударил указательным пальцем куда-то в поясницу. Водитель хрюкнул и
обмяк, повиснув на броневом порожке в неприличной позе.

- Очухается, - кивнул Мартин. - А может, и нет.

Мы осторожно положили водителя на тротуар рядом с его консервами, и, пока
никто нас не заметил, спешно покинули поле боя.

Внутри броневичка оказалось тесновато, но уютно. Мерно рычал мотор,
машину покачивало на рессорах. Я подумал об отличном качестве туркменской
техники. Может, махнуть туда, когда все кончится? Не в Африку, а в
Туркмению, в Ашхабад, чудный город-сад из сказки? Конечно, постоянного
жительства и гражданства мне там никто не даст, но продержаться энное время
сумею, а там видно будет... Серьезная идея. Потом подумаем, с Ласточкой
вместе.

Броневые стенки, покрытые пенорезиной, были заклеены голограммами голых
девок, некоторые из которых даже шевелились, призывно двигая бедрами. Мартин
что-то насвистывал, вцепившись в большой эбонитовый руль, а мне посоветовал
посмотреть, что там у броневика в башне.

Я с трудом протиснулся на место стрелка, разместился на жестковатом
дырчатом сиденье. Здесь тоже хватало обнаженки, даже порнухи. Интересно, за
кем числился этот "Туркменбаши" раньше?

С подголовника кресла свисали шумоподавляющие наушники, но я их надевать
не стал. В башне был установлен турельный пулемет Макошина, калибр 15,6 мм.
Хорошая штука, мощная. Броневичок-то, пожалуй, может нам еще пригодиться,
если доедем, подумал я. Вот только доедем ли? Надо через патрули
прорываться, через посты...

- Пост! - словно читая мои мысли, крикнул Мартин. - Кажется, не наши!

"Не наши..." Что он имел в виду? Учитывая наше нынешнее состояние,
противостоящие путчистам войска? Или наоборот? Я приник к резиновому
наглазнику прицела.

Дорогу преграждал строительный полосатый штакетник, рядом прохаживался
солдат. Поодаль, уткнувшись радиатором в клумбу, стояла небольшая десантная
танкетка с развернутым в противоположную сторону орудием, рядом несколько
человек в форме.

Я ожидал, что Мартин попросту снесет хрупкий пластиковый шлагбаум, но он
неожиданно остановился. Солдат поднял руку и направился к броневику.

- Чего там? - спросил я.

- Ничего. Хочешь, чтобы они нам вслед из пушки пальнули? Сейчас
выкручусь.

Я отметил, что Мартин впервые обратился ко мне на ты.

Лязгнул замок дверцы, послышался хриплый голос солдата: - Куда катите?

- Донесение в пятый полк, Кукушкину. Срочное. - Видимо, Мартин в ходе
общения с путчистами набрался нужной информации. Профессионал как-никак.
Артист.

- Что там еще?

- Ну вот я тебе рассказывать буду. Хреново возле МИДа, вот чего.

- А-а. А я слышал, Тамбовскую штурмовую дивизию сюда перебрасывают. Как
думаешь, тяжко нам будет?

- Думаю, тяжко. Ну пропустишь или нет?

Солдат матюкнулся - просто так, для души - и, звякая подковками по
бетонке, пошел разгораживать свой штакетник.

Пост мы миновали, и Мартин, пользуясь отсутствием транспорта и продолжая
насвистывать, газанул. Броневик шел ходко, километров сто двадцать в час. На
улицах было пустынно, только кое-где тихонько грабили магазины. Я открыл
круглый лючок в башне и высунулся.