Чтение 58–й страницы книги ~Мы встретились в раю, роман~

я, настойчивый идиот,

тупо верю, что Евридика

на конечной станции ждет.

Я сумею не обернуться,

не забуду, что бог гласил,

только в два конца обернуться

мне достанет ли дней и сил?

Разевается дверь, зевая,

возникает передо мной

LКомсомольская-кольцеваяv

вслед за LКурскою-кольцевойv.

Мне не вырвать ее отсюда,

не увидеть ее лица,

и ношусь, потеряв рассудок,

по кольцу - до конца - без конца.

ПОЭТ

Ну что вы все глядите на меня?

А разве мог я поступить иначе?

Извольте: я попробовал, я начал:

во рту ни крошки за четыре дня,

и никакой работы! Деньги значат

гораздо больше, чем предположить

умеем мы, когда живем в достатке.

Я заложил последние остатки

добра, когда-то нажитого. Жить -

во-первых - жрать! А если корки сладки -

все принципы - пустая болтовня.

Ну что вы все глядите на меня?

Я сделал что-то страшное? Продался?

Но я остался тем же: те же пальцы

и тот же мозг! Так в чем моя вина?

Ведь мы меняем кожи, а не души!

Ужам - и тем дозволено линять!

В конце концов, могу я быть послушен

наружно только, и оставить детям

правдивый очерк нашего столетья

(пусть - поначалу - тайный)? Разве лучше,

себя тоской и голодом замучив,

навек задуть ту искорку огня,

которая подарена мне? Кто-то

остаться должен жить, чтобы работать?!

Ну что вы все глядите на меня?

КОНЦЕРТ ДЛЯ ФОРТЕПИАНО С ОРКЕСТРОМ

Я не моту не выйти на эстраду,

а выйти на эстраду - не могу...

В концертном фраке, хоть персона грата,

я беззащитней птицы на снегу.

Я знаю все заранее. Я ясно,

отчетливо предчувствую беду:

сейчас гобой настройку даст; погаснет

последний шум; я встану и пойду;

пойду, стараясь не задеть пюпитров,

пойду подробно: не паркетом - льдом,

и подойду к роялю; тихо вытру

платком уже вспотевшую ладонь;

рояль молчит; он, кажется, покорен

(я наблюдал за ним из-за кулис);

я стану; в обязательном поклоне

я гляну в зал, но не увижу лиц;

я долго не смогу усесться; свора

оркестра станет в стойку на прыжок,

и над оркестром, как ученый ворон,

раскинет крылья фрака дирижер;

почувствовав спиной его фигуру

в холодной, леденящей тишине,

я брошу пальцы на клавиатуру...

Но та, мертва, не отзовется мне.

Как подходил когда-то Каин к брату,

так я к роялю: идолу, врагу...

Я не могу не выйти на эстраду,

а выйти на эстраду - не могу.

ПОРТРЕТЫ

Все чаще я гляжу на старую картину,

что чудом до меня дошла сквозь три войны:

на ней изображен сидящим у камина

мой родственник: мой дед с отцовской стороны.

Устроясь в глубине удобных мягких кресел,

полузакрыв глаза и книгу отложив,

он смотрит на огонь и, вероятно, грезит

о чем-то, что прочел, о чем-то, что прожил.

Должно быть, он сидит в своей библиотеке:

по стенам стеллажи шпалерами из книг,

и даже слышно мне: идут в минувшем веке

напольные часы: тик-тик, тик-так, тик-тик...

Нет в дедовом лице ни жесткости, ни злости:

спокойные и чуть усталые черты.

На столике лежит кинжал слоновой кости,

чтоб в книгах разрезать пахучие листы.

И тут же на столе - журнальная подшивка,

коробка с табаком, букетик поздних роз

и для набивки гильз мудреная машинка:

мой дед не выносил готовых папирос.

Мы в возрасте одном, и я похож на деда

фигурою, лицом и формой бороды,

и иногда, скользнув глазами по портрету,

друзья мне говорят: Арсений, это - ты.

Ну да! Конечно - я: с моею вечной спешкой,

пропахший табаком болгарских сигарет,

всегда бегущий и повсюду не успевший,

стремящийся к тому, чего в помине нет.

И ежели меня запечатлеет кто-то,

то вряд ли изберет модерный стиль Lретроv,

а, бросив холст и кисть, отшлепает мне фото:

С газетою в руках на лестнице метро.

АРГОНАВТЫ

Они плывут. Веками - вс° в пути.

И неисповедимы их пути.

Арго так легок, что не канет в Лету.

А вечерами юный полубог

выходит посидеть на полубак

и выкурить при звездах сигарету.

Они плывут. Колхида и руно,

и гибель их - все будет так давно,

что даже мысль об этом несерьезна.

Волна качает люльку корабля,

а им ночами грезится земля,

достичь которой никогда не поздно.

* * *

Я ехал на восток, и солнца стоп-сигнал

на кончике руля дрожал и напрягался.

Я не хотел менять ни скорости, ни галса,

а солнечный огонь слепил меня и гнал.

Превозмогая мрак, холодный ветер, дождь,

он за моей спиной висел метеозондом,

но он же обещал: спеши! за горизонтом,

надежду потеряв, свободу обретешь!

Мне ветер в уши пел, услужливый фискал,

но я и не мечтал о сказочной принцессе.

Цель моего пути была в его процессе.

Она годилась мне. Я лучшей не искал.

Начало позабыв, не зная о конце,

я чувствовал почти восторг самоубийства,

хоть и не видел, как багровый зайчик бился,

мотался на моем обветренном лице.

А мотоцикл дрожал. Горбатая земля

клубилась подо мной

в Эйнштейновом пространстве.

Я ехал на восток, и муза дальних странствий

чертила алый круг на зеркале руля.

127. СТИХИ К ВИКТОРИИ

* * *

Водка с корнем. Ананас.

Ветер. Время где-то между

псом и волком. А на нас

никакой почти одежды,

лишь внакидочку пиджак.

И за пазухою, будто

два огромные грейпфрута,

груди спелые лежат.