Чтение 7–й страницы книги ~Горец 1~

Сержант обиженно замолчал. Толстяк пошел дальше, пуская шлейф
сигарного дыма.

- Понимаешь, у нас почти ничего нет, - тяжело вздыхая, обратился он к
девушке.

- То есть как это ничего? - Бренда остановилась. - А адрес? Фамилия?

- Да я не об этом... Мы сейчас допрашиваем одного человека по фамилии
Нэш. Он торговец антиквариатом. Его задержали при выезде из гаража.

- Вы его подозреваете в убийстве?

- Ну-у, не то чтобы подозреваем... Просто это единственный человек,
покинувший гараж за последние полчаса.

От группы полицейских отделился тощий лысый тип с большим блокнотом в
руках. Он протянул блокнот толстяку-комиссару и, пока тот просматривал
записи, обратился к девушке:

- Привет, Бренда! Хорошо выглядишь сегодня!

Девушка кокетливо улыбнулась. Комиссар по-дошел к стоящему возле
полицейских машин лейтенанту и, ткнув в сторону тела тлеющим концом
сигары, хрипло проговорил:

- Ну, и когда же он умер? Выясните!

Полицейский кивнул и заспешил к шушукавшимся неподалеку экспертам.
Переговорив с одним из них, лейтенант вернулся и доложил:

- Где-то в 9:50 или 10:10. Парни говорят, что оружие было острым, как
бритва, и голову отрезало одним движением.

Бренда подошла к машине, и тут ее взгляд нашел что-то в проходе между
разбитыми лимузинами. Она замерла и побледнела.

Лысый забрал у комиссара блокнот и, почеркав в нем, положил в карман
плаща.

- Неординарное убийство. Верно, шеф? - он поднял глаза на комиссара.
- Помните, недавно было еще одно такое же убийство. Кажется, в Нью-Джерси.
Надо бы...

Крик Бренды не дал ему договорить. Обернувшись, он увидел, как Бренда
исчезает за искореженным остовом одной из взорвавшихся машин. Через
секунду эксперт Бренда Уайт закричала еще раз.

- Боже мой, Фрэнк! - девушка с трудом вытащила из-за спины сумочку и
надела на дрожащие руки резиновые перчатки. - Фрэнк, подойди сюда! Живо!

Она медленно выбралась из-под машины, держа в руках блестящий меч с
роскошной резной рукояткой и витой, инкрустированной драгоценными камнями
гардой. Толстый комиссар с трудом протиснулся к Бренде, пачкая свой плащ о
куски искореженного металла.

- Ну-ка, ну-ка... Дай я взгляну, - он отшвырнул окурок сигары в
сторону и нежно притронулся к блестящему в неярком свете люминесцентных
ламп обоюдоострому клинку. - Что это? Орудие убийства?

- Это Толедо-Саламанка, - торжественно и благоговейно проговорила
Бренда.

- Что? - Фрэнк протянул руку к лезвию и удивленно отшатнулся. - Черт!
- На большом пальце его правой руки зиял глубокий порез. - Мать твою!
Острый! Так это орудие убийства?

- Это очень редкий испанский меч, - задумчиво продолжала Бренда,
любуясь редкостной находкой.

- И наверное, он очень дорого стоит? - поинтересовался как бы между
прочим комиссар, перевязывая порезанную руку большим носовым платком.

- Я думаю, - девушка прищурилась, прикидывая в уме ориентировочную
цену, - где-то миллион долларов.

- Ого! - появившийся за спиной Фрэнка лысый владелец блокнота
удивленно присвистнул.

- Ну, это приблизительная цена, - Бренда улыбнулась. - В принципе,
такую вещь вам оценит любой торговец антиквариатом, даже начинающий.

- Неплохая мысль, коллега! Умница! Ты всегда быстро все понимаешь! -
кивнул Фрэнк.

- Так-то оно так, но все равно на нем нет крови.

- А это мы еще посмотрим. Стив, - обратился комиссар к лысому, - будь
добр, отнеси меч на экспертизу. Пусть снимут отпечатки пальцев. И пусть
поищут кровь на лезвии. Не забудь, - он вытащил из кармана перемотанную
руку, - что там может быть и моя кровь.

- Понял, шеф.

- Да, и скажи сержанту, чтоб прекращал этот балаган, а пару машин
захвати с собой. Пусть определяет причину взрыва. Через час поговорим.
Бренда, милая, подвези старика.

Рассел сидел за столом в комнате для допросов и пристально, не отводя
взгляда, смотрел на сержанта, стоящего возле закрытых металлических жалюзи
одного из окон. Сержанту было неуютно, несмотря на то, что он уже давно
переодел мокрые после падения в лужу брюки. Бравый полисмен потрогал
ноющую скулу, на которой все еще оставалось красное пятно от недавно
полученной затрещины, и бросил злой взгляд на обидчика.

- Надеюсь, не очень болит? - ухмыльнувшись, заботливо поинтересовался
Нэш, похлопывая себя костяшками кулака по челюсти.

- Нет. Все в порядке, - сержанту казенная вежливость давалась с
трудом.

Дверь распахнулась, и вошли Фрэнк со Стивом. Вид у них был усталый и
измученный. Фрэнк поставил на стол чашку с горячим кофе и положил длинный
кулек, в котором находился меч, найденный в гараже. У Стива в руках была
большая папка, которую он раскрыл перед шефом, когда Фрэнк опустился в
кресло.

- Привет. Я - комиссар полиции Фрэнк Морран.

Рассел покосился на комиссара и буркнул в ответ:

- Не так уж приятно видеть вас в столь поздний час, комиссар, но все
равно - здравствуйте.

Морран равнодушно пожал плечами и достал из папки фотографию. Мельком
взглянув на нее, он положил снимок на стол перед Расселом и спросил:

- Ты видел его раньше, Нэш?

Рассел пододвинул к себе фотографию и, бросив на нее быстрый взгляд,
вернул Фрэнку.

- Нет. Я его не знаю.

- Его звали Вэселек, - комиссар сунул фотографию обратно в папку. -
Тут, понимаешь ли, такое грустное дело... Ему голову отрубили совсем
недавно, в Нью-Джерси.

- Жалко, - Рассел печально покачал головой. - Еще молодой человек...

- Молодой. Ты в Нью-Джерси бывал?

- Бывал изредка.

Молодой сержант не смог удержаться и тоже задал вопрос:

- А сам ты откуда, Нэш?

- Мало ли откуда, - сердито огрызнулся Рассел. - Отовсюду.

- Хорошо, хорошо, - успокоил их комиссар и продолжил допрос: - Ты
торговец антиквариатом?

- Да, - Рассел кивнул, - но какое это имеет отношение к полиции?

- Имеет, раз мы этим интересуемся. Что это такое? - Фрэнк указал на
пакет с мечом.

Рассел склонился над столом и, с минуту подумав, глубокомысленно и
торжественно, словно обдумывал это целую вечность, произнес:

- Меч.

Сержанта передернуло, и он взорвался, как праздничная петарда:

- Ты, остряк-самоучка, если ты...

Его остановил комиссар:

- Призываю к порядку, сержант, - и сам продолжил: - Это
Толедо-Саламанка. Так утверждают наши эксперты.

- Ну и что? - невозмутимо поинтересовался Рассел.

- А то, мистер Нэш, что, наверное, вы и сами знаете, что этот меч
стоит миллион долларов. А если его продать на нелегальном аукционе, то
можно получить и больше. Тем более, что сейчас японцы очень увлекаются
подобными вещицами. Но меня интересует не это.

- Неужели? Вы так хорошо изучили именно этот вопрос.

- И тем не менее, - расплылся в улыбке Фрэнк. - У меня, знаешь ли,
есть одна версия. Такая небольшая, но очень интересная теория. Поделиться?

Фрэнк легко переходил от "вы" к "ты", и это раздражало Нэша.

- Куда ж от вас денешься? - обреченно вздохнул Рассел, показывая,
что приготовился внимательно слушать.

- Спасибо. Так вот, ты был там, в гараже. Хотел у этого парня купить
редкий меч. Кстати, как его фамилия? - комиссар заинтересованно
прищурился.

- Ой, - огорчился Рассел, - а я думал, что вы мне это скажете!
Кстати, чья фамилия - меча? Или все-таки парня?

Фрэнк, не дрогнув, продолжал:

- Короче говоря, вы не сошлись в цене. Затем повздорили и ты отрубил
ему голову.

- А хотите, комиссар, я расскажу вам другую теорию. Она тоже
достаточно интересна и так же реальна, - предложил Рассел.

Он попытался было встать, но сержант тут же бросился к нему и, усадив
обратно, стал рядом.

Нэш успокоил его жестом и продолжал рассказ сидя:

- Я хочу вот что вам рассказать. Относительно того типа, ну, который
без головы... Дело в том, что этот вшивый реслинг на него излишне
подействовал. Понимаете? Так, знаете ли, подействовал, что он спустился в
гараж и сам себе отрезал голову.

Лысый Стив, до того молчавший, хихикнул.

- Это совсем не смешно, - рявкнул на него Фрэнк.

- Ты педик? - снова влез в разговор сержант.

- А тебе что, напарник понадобился? - парировал Рассел.

- Нет. Я просто могу рассказать, что произошло, - сержант склонился к
Нэшу и зашептал ему на ухо: - Ты спустился туда, в этот гараж, чтобы