Чтение 7–й страницы книги ~Далекие огни~

-- Чего ты мелешь, а? Как это -- вырезали?! -- выдавил он из себя.

Доктор уже обрел уверенность.

-- Тот шов у тебя на боку -- не от ножевой раны, а от тонкой хирургической
операции, цель которой -- удаление почки. Слышал что-нибудь о трансплантации
органов? -- Петр машинально кивнул. -- Насколько я хоть что-то понимаю во всей
этой дерьмовой истории, какому-то богатому ублюдку понадобилась здоровая почка.
Твоя почка. И он ее получил. И здравствует теперь, подонок, с твоей почкой, и
будет здравствовать еще лет пятьдесят, поскольку здоровья в тебе как у
быка-трехлетка. Знали ведь, кого в доноры взять, знали, мерзавцы!

Петр слушал, раскрыв рот и выпучив глаза. Все, что он только что услышал,
не укладывалось у него в мозгу. Не хотело укладываться.

-- Да как же это, а? Вот так запросто взяли -- и вырезали? Так что ли
получается? Да это же... это же...

-- Успокойся, мужик. -- Доктор положил ему руку на плечо. -- Не все так
плохо, как ты думаешь. Да хрен с ней, с этой почкой. И с одной люди живут, и
горя не знают. Забудь. Почку ты все равно не вернешь.

-- Забыть? Забыть?!

-- Ладно, не паникуй. Насчет забыть, это я, конечно, чушь сморозил. Но
жить-то все-таки как-то надо, так ведь? Так. Возьми себя в руки, и давай
потолкуем. Дело-то здесь не только в почке. Сейчас нам нужно думать о другом. О
другом, понимаешь. О том, что было потом.

-- Потом?

-- Именно. Потом, после операции. После того, как тебя лишили части твоего
организма. И если честно, то меня удивляет, что тебя вообще оставили в живых:
мертвые, как известно, молчат. А им, я думаю, огласка была совершенно ни к чему.
Однако ты жив. Отсюда вопрос: кто еще молчит кроме мертвых? Отвечаю: те, кто
ничего не помнит. Улавливаешь, куда я клоню?

Петр в упор, не мигая, смотрел на доктора.

-- Они выключили мою память, -- прошептал он.

-- Похоже на то, -- кивнул доктор. -- Я бы сказал: не выключили, а
заблокировали. Кстати, исследования твоей черепушки дали именно такой результат:
у тебя там такой сумбур творится, что... -- он развел руками. -- Наш
энцефаллограф аж задымил, когда мы тебя электродами обложили. Словом, все, что с
тобой было до сентября, в твоей голове не зафиксировано. Мертвая зона, так
сказать, прямо по Стивену Кингу. Белый лист бумаги -- ни точки, ни запятой, ни
тире; полный провал: даже детство, и то выпало напрочь, как будто его и не было
вовсе.

-- Та-ак, -- протянул Петр, сдвинув брови, -- выходит, что я вовсе не тот,
за кого себя выдаю? Так, что ли?

-- Выпить хочешь? -- внезапно предложил доктор. -- По сто пятьдесят? Для
поддержания духа, а? А то что-то меня трясет всего.

Петр кивнул. Доктор налил по полстакана водки; они молча выпили.

-- Не знаю, -- сказал он, -- кто ты на самом деле -- тот ли, кто обозначен
в твоем паспорте, который, возможно, липовый, или кто-то другой... -- он пожал
плечами. -- Не знаю. Возможно, к Петру Суханову ты, действительно, никакого
отношения не имеешь.

-- Надеюсь, что так.

-- Надеешься?

-- Именно. Не нравится мне этот тип, а особенно его пьяница-жена. Бр-р!..

Доктор вдруг встрепенулся.

-- Кстати, кто такая Лариса? -- быстро спросил он, в упор глядя на Петра.

Тот вздрогнул, как от удара током.

-- Н... не знаю... не помню. -- Он отчаянно замотал головой. -- Хоть убей,
не помню! А она что, из... из этой... из прошлой моей жизни, да?

-- Мне-то откуда знать! Я ж все-таки не ясновидящий. Просто в бреду ты
неоднократно называл ее имя, вот я и решил, так сказать, прозондировать.

Петр обхватил голову руками и застонал.

-- Не помню... ничего, ничего не помню!.. Что делать-то теперь, а? -- он
поднял на доктора глаза, полные беспомощной тоски. -- Куда же теперь?..

-- Не дрейфь, мужик. -- Доктор уверенно поднялся и плеснул себе в стакан
еще грамм сто. -- Найдем мы твое прошлое, найдем; все раскопаем, до самой
последней минуты, до самого отдаленного мгновения твоей темной пока еще жизни.
Только одно мне скажи, мужик: сам-то ты согласен на эти раскопки, а? Если да, то
вот тебе моя рука.

Он порывисто протянул руку и замер в ожидании.

Петр растерянно перевел взгляд с этой дружески раскрытой ладони на лицо
доктора, раскрасневшееся то ли от выпитой водки, то ли от охватившего его
воодушевления. Наконец он решительно поднялся и крепко пожал протянутую руку.

-- Согласен.

-- Вот это по-нашему! Вот таким ты мне нравишься. Вдвоем мы -- сила!
Вдвоем мы горы свернем, а если потребуется, то и шеи кому нужно.

Петр, не выпуская руки доктора, пристально смотрел тому в глаза.

-- А теперь ты мне ответь, -- медленно проговорил он, -- на кой хрен я
тебе сдался? Валандаешься со мной, от смерти, можно сказать, спас, а зачем?
Смысл?

Доктор грустно усмехнулся.

-- А если без всякого смысла? Если просто так, за здорово живешь? Смысл,
говоришь? А скажи-ка, в твоей жизни много смысла? Вот то-то и оно. В моей, если
говорить начистоту, его тоже не слишком-то. Просто, понимаешь... -- он слегка
стушевался, -- приглянулся ты мне. Что-то у тебя в глазах было эдакое... не
знаю, как и сказать. Словом, не вписывался ты в бомжарскую среду. Впрочем, если
тебе мое участие в тягость, ты так и скажи. Я в друзья набиваться не стану.

Петр хитро прищурился.

-- Э, нет, так дело не пойдет. Если мне не изменяет память, мы уже
скрепили наш союз. Так что на попятный теперь уже идти поздно. По крайней мере,
я этого делать не собираюсь. Да и тебе не позволю.

Доктор улыбнулся.

-- Думаю, я в тебе не ошибся, мужик. Ладно, оставим сантименты, пора
браться за дело.

-- У тебя уже есть какой-то план?

-- План не план, а так, некоторые наметки. Во-первых, жить ты будешь у
меня. Никакие возражения не принимаются, -- второпях добавил доктор, заметив
протестующий жест Петра. -- Я все равно живу один, так что в тягость ты мне не
будешь. Вдвоем даже как-то веселей. Во-вторых, завтра же устроишься на работу.
На первых порах поработаешь санитаром в нашей клинике. Бабки, правда, небольшие,
но на жратву хватит. А там поглядим. В-третьих, завтра я свяжусь с одним корешем
из городского УВД, задам ему несколько вопросов по старой дружбе. Я ему когда-то
пулю из брюха вытащил, так что он мне многим обязан. Как тебя моя диспозиция?

Петр кивнул.

-- Вполне.

-- Тогда ужинать -- и на боковую. Завтра начинаем новую жизнь, мужик. Вот
увидишь -- мы им еще покажем!..

x x x

Утром, ни свет ни заря, доктор поднял Петра с постели.

-- Собирайся. На работу пора. Хватит баклуши бить. Завтрак уже готов.
Кстати, ты когда в последний раз в зеркало смотрелся? Ага, не помнишь! Так пойди
и взгляни -- там, в ванной, зеркало есть.

Петр послушно направился в ванную комнату.

Из зеркала на него уставился мрачный, обросший тип с полуторамесячной
щетиной, покрывавшей все его изможденное лицо. Петр невесело усмехнулся: фото с
такими вот физиономиями обычно украшают плакаты "Их разыскивает милиция".

На пороге ванной появился доктор.

-- Ну как, впечатляет? Хорош видок, не правда ли? Желания побриться не
появилось?

Петр кивнул:

-- Появилось.

-- Тогда дерзай. Бритвенные принадлежности найдешь вот здесь.

Через четверть часа Петр, гладко выбритый и надушенный лосьоном, вошел в
комнату. Доктор окинул его оценивающим взглядом и удовлетворенно кивнул.

-- Порядок. Теперь хоть на человека похож стал. Лет двадцать как минимум
сбросил. Садись за стол, мужик, времени у нас в обрез.

Когда с завтраком было покончено, доктор еще раз критически осмотрел
своего постояльца и покачал головой.

-- С рожей твоей мы разобрались, а вот прикид у тебя явно неважнецкий. В
таком даже в нашей Богом забытой клинике появляться не рекомендуется. Значит
так: я тебе кое что выдам из своего барахлишка, благо, у меня этого добра
навалом, а ты запрячь свою гордость куда подальше и поживей одевайся. Как
заработаешь -- рассчитаешься. Понял? И не ерепенься, у тебя все равно выбора
нет.

Петр возражать не стал, хотя идея доктора пришлась ему явно не по вкусу.
Впрочем, тот был прав: другого выхода у него, действительно, не было. В своем
бомжарском наряде он вряд ли мог появиться в городской больнице, куда его в
качестве санитара собирался пристроить доктор.

В тот же день Петр был принят на работу и уже с полудня приступил к
исполнению своих новых обязанностей.

Глава девятая

Пролетел ноябрь, а за ним и декабрь. Петр трудился в больнице, в поте лица
добывая хлеб свой. Деньги, правда, платили небольшие, но на жизнь, как и
предрекал доктор, хватало.

В клинике, каждый занятый своей работой, они почти не пересекались, однако
вечерами, собираясь за кухонным столом на квартире у доктора, подробно обсуждали
минувшие события и планы на будущее. Впрочем, событий за эти полтора-два месяца
не было почти никаких. Память к Петру так и не вернулась, а сведения из
городского УВД, на которые возлагал большие надежды доктор, пока не поступали.
Каких именно сведений ждал доктор, Петр не знал, доктор же на его вопросы лишь
лукаво щурился и подмигивал: мол, не торопи события, мужик, придет время --
узнаешь.

Разговоры в основном вертелись вокруг той темной истории с вырезанной