Чтение 7–й страницы книги ~Пока с безмолвной девой~

воззвание к Мельпомене, опять-таки по примеру старика Луцилия,- но какая
огромная разница!
Голос у Квинта не слишком приятный, да и манера декламировать собственные
творения, как почти у всех поэтов, оставляет желать лучшего. Стихи меня
восхитили и вместе с тем удивили. За что он просит музу увенчать его лавром?
Разумеется, он был прав, утверждая, что первым пересадил на нашу скудную
почву греческие метры, но только ли в этом его заслуга?
Он возразил: разве это так мало?
Я ответил, что стихотворение представляется мне абсолютным; что он
опровергает сам себя, демонстрируя высшую свободу; что он преуменьшил свои
достижения. Совершенство, до которого он возвысил язык,- вот залог
бессмертия, вот чем он вправе гордиться превыше всего. Не арки и памятники,
продолжал я, поэзия не даст исчезнуть нашему языку. Он выслушал мою тираду,
закрыв глаза.
"Нечего беспокоиться,- промолвил он с усмешкой.- Наш язык не умрет хотя бы
потому, что не умрет Рим".
"Думаешь ли ты, что Рим вечен?"
"А ты,- возразил он,- разве ты так не думаешь?"
"Все прежние царства исчезли - одни раньше, другие позже".
"Рим завершил историю. Больше ему ничего не грозит".
"Ты имеешь в виду конец кровопролитий, мир, который нам подарен? Послушай,-
сказал я,- там есть одно место... Ты говоришь: не умру до тех пор, пока
восходит на Капитолий с безмолвной девой жрец. Я правильно цитирую? Это
звучит двусмысленно".
Он поднял брови.
"Ведь это можно понять так, что не вечно жрец и весталка будут всходить на
ступени храма. Не означает ли это..."
"Не означает,- сказал он.- Рим воплощает волю богов. Ни одна держава до нас
не имела оснований сказать так о себе".
"Но боги могут изменить свои намерения".
"Тогда мир впадет в первоначальное варварство. Однако я думаю, что Рим
настолько связал свою судьбу с верховной волей, что и судьба богов, в свою
очередь, зависит от Рима. Поэтому он вечен".
Мне показалось, что его устами говорит не скептик, а государственный поэт,-
роль, которую он время от времени брал на себя и которая, по моему мнению,
мало ему подходила. Я сказал:
"Мы отвлеклись. Поговорим о тебе".
"Да,- пробормотал он,- мы отвлеклись".
Мысли, занимавшие меня по дороге в Сабины, настоятельно требовали
обсуждения; мне не терпелось высказать мои соображения по поводу его
эпистолы о поэтическом искусстве, которая наделала столько шума. Я было уже
открыл рот - он перебил меня:
"Мне не нравится это стихотворение".
"Ты говоришь о "Памятнике"?"
"Да. Мне не хотелось его читать".
"Почему, в чем дело?"
"Оно звучит более чем самоуверенно, но, пожалуй, правильней будет сказать,
что я сам себе перестал нравиться".
Я заметил ему, что такая требовательность к себе похвальна, но, будучи
чрезмерной, может стать пагубной.
"Спой еще раз".
Он покачал головой.
"Ты говоришь, абсолютные стихи... совершенство. Так вот, я тебе отвечу:
совершенство - это смерть. Это враг искусства".
"Квинт,- возмутился я,- ты написал стихи, в которых пророчишь себе
бессмертие, а теперь заявляешь, что..."
Раб-подросток, красивый мальчик, подлил нам вина в стаканы. Хозяин встал и,
отпив глоток, подошел к каменной балюстраде.
"Я без конца исправляю написанное. Каждая строфа стоит мне уйму труда. Порой
я бьюсь целый день над одной строчкой, чтобы достигнуть идеального
благозвучия, хожу взад и вперед и скандирую на все лады одно и то же. А на
другой день вижу, что эпитет, найденный мною после изнурительных поисков,
ужасен, невозможен, что красота звучания погребла чувство, что вся моя
работа ничего не стоила и надо начинать сначала!"
"Почаще переворачивай стило. Не твои ли слова?"
"Да, да,- отвечал он с досадой,- а результат? Холодное, рассчитанное
искусство".
"Мрамор тоже холоден. Зато долговечен".
"Красивое сравнение, но оно меня не убеждает. Катулл..."
Я поморщился.
"Не говори мне о Катулле. Терпеть не могу этого поэта".
"Катулл писал необработанным стихом. Он позволял себе вульгарные выражения.
Нарушал просодию... Но сколько в нем жизни, огня, вдохновения!"
"И дурного вкуса. Впрочем,- заметил я,- это было другое время".
"Вот именно",- пробормотал он. И, как будто вспомнив о чем-то, схватил свою
чашу, выпил залпом и протянул не глядя слуге. Я знал, что Квинт воспел этого
мальчика под именем Лигурина. Не думаю, впрочем, что он пылал к нему
истинной страстью; скорее это была литературная стилизация.
"Я спрашиваю себя: не виною ли благоденствие, мир, наше сытое существование,
эта сельская тишина и умеренность, эта прекрасная вилла - все, что я
восхвалял, чему так радовался,- не виной ли они тому, что из моей поэзии
исчезла живая жизнь?"
"Ты предпочел бы умереть в нищете?"
"Не знаю... Не сердись на меня".
"Я не сержусь,- возразил я, хотя почувствовал себя задетым,- мне хотелось бы
только вернуться к нашему разговору о языке. Я не могу представить себе
настоящего поэта, который не обладал бы безукоризненным слухом, разрешил
себе хотя бы одно лишнее слово, который не был бы в высшей степени
взыскателен к языку, если хочешь - не был брезгливым! Без вдохновения нет
поэзии, кто же спорит? Но надо уметь укрощать коня, иначе он сбросит
всад-ника".
"Укрощать коня... да. А я тебе отвечу, что слишком выверенное, слишком
дисциплинированное, слишком уравновешенное искусство - это искусство
старческое, окоченевшее. Кровь не пульсирует в нем. Такое искусство может
вызывать уважение, даже восхищать, но заставить биться сердца... о, нет. Я
разучился любить,- продолжал он,- я отвык вожделеть. Известно ли тебе, что я
уже давно живу без женщины?.. Я думаю, что поэту лучше умереть молодым".
Я не стал с ним спорить, он был в дурном настроении, я заметил в нем
перемену, лоб и виски пожелтели, следовало предположить избыток желчи.
Несколько времени мы молчали, он поднял на меня глаза.
"Послушай,- проговорил он,- ты выглядишь неважно. Что с тобой?"
"Со мной?"
Мне стало не по себе. Он угадал мои мысли - но применил их ко мне самому,
словно, глядя на меня, смотрелся в зеркало и читал на моем лице мою и
собственную судьбу.
Он повторил:
"У тебя скверный вид. Что говорит лекарь?"
"Что я поправляюсь".
"Ты говоришь мне правду?"
"Конечно",- сказал я, смеясь.
"То-то же. Не смей,- и, усмехнувшись, он погрозил мне пальцем,- ведь тогда и
мне придется отправиться вслед за тобой. Не смей умирать, Меценат!"
СТАРИКИ
Громкие голоса сотрясают пузырь молчания, которым окружен старик, бредущий
по городу. Словно глухонемой, он поглядывает на прохожих. Люди
жестикулируют, смеются, бранятся. Люди слишком много разговаривают. Это
потому, что они молоды и не знают, что все слова давно уже сказаны. Мир
молодеет. Мир становится похожим на среднюю школу, на детский сад. Молодеют
персонажи кино и книг. Старик перечитывает классические романы - у него
много времени,- и оказывается, что их написали совсем молодые люди. Раньше
он об этом не думал. Когда-то герои книг казались взрослыми и умудренными
жизнью, оказалось - это были зеленые юнцы. Раньше это не бросалось в глаза.
Старик не становится старше, старение - тоже позади, зато мир становится все
моложе и все глупей.
Он вспоминает тех, кто жил тридцать, сорок или сорок пять лет назад,
стариков своей молодости: безнадежные люди, смертники, как ему казалось.
Тогда как сам он был бессмертен. Профессор классической филологии, сидевший
в прихожей, в шубе и шапке, с палкой, с книгами на коленях, дожидаясь начала
своей лекции. Теперь можно было бы запросто присесть с ним рядом.
Продекламировать вдвоем: Eheu fugaces, Postume, Postume, labuntur anni2...
Родители: их давно нет на свете. Дико и странно подумать, что теперь ты
вдвое старше своей матери и она годилась бы тебе в дочки.
Совершим небольшое усилие, вернемся в те времена, и земное притяжение, зов
могилы, уменьшится вдвое, и можно будет, не останавливаясь после каждого
марша, взлететь по лестнице на четвертый этаж, войти в узкий коридор
факультета. Странно думать, что это тело служило тебе и тридцать, и
пятьдесят лет назад. Тело наделено собственной памятью, удостоверяющей его
физическую непрерывность, какой бы неправдоподобной она ни казалась, подобно
тому как память души удостоверяет непрерывность моего суверенного "я". Как
роман не перестает быть единым повествованием от того, что его листают, как
придется, заглядывают в конец и возвращаются к началу, так непрестанно
ткущее себя "я" не дробится от мнимой фрагментарности воспоминаний.
Непрерывное "я" предполагает текучую неподвижность памяти, и, наоборот,
оттого-то воспоминания так легко перескакивают через годы и от места к
месту. Если верить Бергсону, мы не забываем ничего, хоть и не помним о
многом; память - это несгораемый сейф, разве только забылся набор цифр,
открывающий дверцу; память - темный подвал с бесконечными рядами стеллажей,
на которых стоят коробки, громоздится рухлядь, с расходящимися коридорами,
куда мы не заглядываем, погреб забвения. Между тем существует факт, который
доказывает, что на самом деле мы помним все однажды увиденное и пережитое: