выдирай с кусками плоти и обливаясь кровью самолично, подобно тому, как
Мюнхгаузен выдирал себя за собственную волосню из кишащего гадами болотища.
Ужас! Что же, по-вашему, Фрол Власыч, справедливо это? Очевидная
несправедливость и вопиющая! Но нам плевать на это лишний раз! Нам-то ведь
самим чудесно и безмятежно, запасшись транзитною визой для бесконечного
флирта с подобными мне горемыками...
положении выводит нас из невозмутимости в гимназическую капризуленцию. Я
таю, стираюсь в порошок, измочаливаюсь в жалкий веревочный хвостик на ее
глазах; секунды, минуточки, часы, дни, годы сочатся из меня, неумолимо
приближая грубое явление скелетины смерти, и я же еще "заткнись в тряпочку"
я же "сопи в обе норки"!.. А для чего затыкаться? Для чего терпеть? Чтобы мы
блаженствовали в безмятежности, чтобы и духу трагического не было в нашем
эгоистическом гнездышке!.. Нет, нет, нет и еще раз тысячу раз нет!!! Не
принимаю такого расклада! Нету нашего кровного хлебушка в вашем роскошном
меню!..
Разреши мановением одним непереносимую драму судьбы моей, сними средоточие
боли от жуткой загвоздки ! Умри, радость моя, страдание мое, в тот же час,
что и я! Хоть слово дай, что не покинешь! Хоть обмани, но успокой, молю,
бывало, в слезах, в стенаниях похмельных и трезвых...
театральная демонстрация кротости, вызывающей, хочу подчеркнуть это,
кротости, а также намек на беспредельную, не менее, глубину отчаяния и
страдания... Ах, так, говорю, ах так!! Ничего! Я и в холоде одиночества
пошурую, похимичу своим серым веществом. Не один я такой! Нас - партии! Нас
больше, чем вас, и мы наведем порядок в бандитской лавочке этой жизни! Мы
наш, мы новый мир построим!.. Ору, бывало, скандалю, годами не видимся, дух
захватывает от того, что сделано и делается уже. Но как ни куражься, а ни
проникай мысленно, хошь до самых кварков доплюнь, хоть в морозные кольца
Сатурна упрись тоскующим рылом - нет тебе ни счастья, как говорил Пушкин,
ни покоя, ни воли! И начхать в иные настырные минуты готов я на все,
забыться готов и довериться во всем своей суженой. Что мне, в конце концов,
больше всех надо, что ли? Плевать я хотел на якобы народно-освободительные
движения! Только коту под хвост летит из-за них время твоей жизни, а
результат фиговый. Тоска. Хаос. Горы трупов. Новые, уже окончательно
неразрешимые проблемы. Работы - не расхлебать за семь жизненных сроков.
ставки в дьявольской игре, жаловаться нечего. Они богатеев повыкидывали из
дворцов и бессейнов, а сами плюхнулись туда заместо их в обьятия амеб,
простите, наяд, кто в чем был - в портупеях, портянках, буденновках и с
кислой отрыжкой вечно плюгавых хамов. Быдло. Прощай те, говорю,
сволочи-перерожденцы! Ноги моей в вашем скотском раю больше не будет. Я -
чистый все же во многом разум хотя и возмущен раскладом поряднов Бытия...
моей происходит. Наслаждаемся, за ручки взямшись, как дети. Птички вокруг
летают и щебечут вроде нас. Ликует мир растительный и животный, сводя с ума
составляющими его цветовыми и звуновыми гаммами готовыми случайно
воплотиться в нечто самостоятельное и прекрасное... Хрен с тобой, говорю
грубовато, по-мужски, Душа. Твоя взяла! Раз ты уверяешь, что все будет
хорошо, то и верь себе, а с меня сними такую заботу. Твоя взяла.
новых советсних жуликов, избежавшего разоблачения и нырнувшего с головою,
которая на плечах, в бессрочный пеной, в обьятия развратных наяд, простите,
амеб, живущих в бассейнах с голубою водою... Покой., Мудро довольствуюсь
малым, ибо избежал худшего. Я люблю тебя, как говорится, жизнь, и надеюсь,
что взаимность у нас имеется. Но что это вдруг, что? После совершеннейшего
штиля настроения, пошлейшей песни пошлые слова исторгают вдруг из
пораженного внезапно сердца - боль, из глаз - слезы! Есть ли на белом
свете человек, который не содрогнулся бы от следующей, ни с того ни с сего
поразившей мое воображение картины!?
час. В гробу лежу. Лоб, как обычно в таких случаях, холодный, нос вострый,
глаза впалые. Чувствуется явственно, что патологоанатомы опоганили-таки
беззащитное тело. Полчерепа срезано, Разумом любопытствующие интересовались.
Серого вещества в черепной, простите за выражение, коробке как не было.
Пусто. Хорошо еще, что, как человек разумный, я в заблаговременном завещании
распорядился набить эту коробку не случайным, подвернувшимся под руку
моргового мерзавца, мусором, а белой ватой, опрысканной одеколоном
"Курортный"...
ветках лип. Лужи промерзли до дна. Медная музыка, холодящая губы
кладбищенских халтурщиков, оглоушивает оцепеневшие дали... Автобус
пепельно-серый ждет меня внизу. А в нем шоферюга сидит с наглой,
социально-счастливой рожей. Я у него сегодня последний. Отволокет к могиле
сырой, вернее до гробового входа, пощипает родственничков моих и - домой.
Футбол смотреть, и проклятое в своем пошлом бессмертии фигурное катание.
и розы матерчатые щекочут левое и правое ухо, и невыносимо смертельный,
сладкий еловый душок, словно радующийся увяданию человека, роднит явившихся
проститься с тем, кого они временно успели пережить... Красотища - не
правда ли? Сплошной траурный марш.
кружевные, ржавые врата. Металлическая ручная тележка, сваренная какой-то
пьянью неровно и подло и окрашенная в абсолютно адский цвет, принимает на
себя мертвый груз и повизгивает, как живая. И это больше, чем что-либо,
сотрясает летящую поодаль, в сквозном осинничке, летящую невесомым черным
лоскутком, газовым, траурным облачком маю душу... Ну, ну... Дождь со снегом.
Слякоть. Тоска... Ну, ну... Но я-то лежу, а она-то, душа, летит! Летит. Вот
что обидно. Я лежу, а она летит, она летает, и Бетховен с Шопеном и
пластмассовым прохиндеем Алексанрровым окатывают меня и гроб и пространство
лишней, на мой взгляд, музыкой. Музыка и поддерживает Душу в скорбном и
искреннем, тут я ничего не скажу, вознесении над покинутым ею трупом. Да!
Трупом! В могиле синие, лиловые и фиолетовые от пьяни, холода земного и
труда могильщики, понукаемые бригадиром, добивают черствую глину на
последний штык.
бездушным палачом и шантажистом несчастных, потерявших способность
сопротивления кладбищенскому, чисто советскому, хамству, родственников
покойного, чтобы тебя на такой фантастической работе выбрали одного из всех,
ни в чем, казалось бы, не уступающих тебе могильщиков, в бригадиры!..
сырой могилы. Вот до чего я довозмущался... Но не в этом бытовом зверстве, в
конце концов, смысл терзаний. Значит, меня сейчас опустят на грязных
веревках... туда. Затем закопают. Затем их всех отвезут на поминки по мне,
на мои поминки, отвезут в тепло, в круг бутылок и закуси, и печальному, к
приятнейшему из застольных воодушевлений, и воодушевление это оттого
происходит, что я-то лежу там во тьме могильной, ожидая ральнейших
распоряжений органической жизни, а она, а Душа-то с вами, среди вас, и как
ни велико ее горе (горе ли?), она и на третий день, и на девятый, и на
сороковой пребудет ее вдовьем состоянии на земле. Ну, а потом уж, навек
освобожденная от моей несносности, отправится невеститьея в иные времена и
пределы, в надежде обрести иного Разума - невозмущенца и подкаблучную
тряпку.
от смерти одних и вечным функционированием в циклах существований других!
Плевал я не то, что по вашим словам, я тоже по-своему бессмертен. Я
претендую на то, чтобы быть бессмертным не по-своему, а по-ихнему! Да-с!! И
ничего не желаю слышать о преемственности, культурном прогрессе, вкладе в
сокровищницу и тон далее. Деньги - вперед! Время - на бочку! Не то добьюся
я освобожденья своею собственной рукой! Вытащу загвоздку, со всеми пущай
потрохами, но вытащу!..
- осенним горьким денечком... в могилу, чтобы уж не расставаться. Не надо
мне вашего присутствия снисходительного лишь на третий день, девятый и