read_book
Более 7000 книг и свыше 500 авторов. Русская и зарубежная фантастика, фэнтези, детективы, триллеры, драма, историческая и  приключенческая литература, философия и психология, сказки, любовные романы!!!
l7.trade
главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

Литература
РАЗДЕЛЫ БИБЛИОТЕКИ
Детектив
Детская литература
Драма
Женский роман
Зарубежная фантастика
История
Классика
Приключения
Проза
Русская фантастика
Триллеры
Философия

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ

ПАРТНЕРЫ



ПОИСК
Поиск по фамилии автора:

ЭТО ИНТЕРЕСНО
l7.trade

Ðåéòèíã@Mail.ru liveinternet.ru: ïîêàçàíî ÷èñëî ïðîñìîòðîâ è ïîñåòèòåëåé çà 24 ÷àñà ßíäåêñ öèòèðîâàíèÿ
По всем вопросам писать на allbooks2004(собака)gmail.com



напарником. И кивннули дулами автоматов вверх.
- Встали!
Встали.
Толкнули прикладами в спины.
- Пошли!
Пошли.
Затекшие после многочасового сидения ноги слушались плохо. Пленники
покачивались, спотыканлись, но шли.
Еще один удар прикладом по спине.
- Налево! Повернули.
- Прямо!
Опять пошли... Недалеко. До ближайшей хижины.
- Здравствуйте! - сказал по-английски уже знанкомый большой военный чин.
- Приветствует, - перевел американец.
- Пусть идет со своим приветствием туда, на чем сидит...
- Здравствуйте, - перевел американец- - Садинтесь, - показал американец на
плетеные кресла.
- Мне надо задать вам несколько вопросов. Первый. Как вас зовут?
- Майкл Джонстон. Гражданин Соединенных Штатов Америки.
- А его?
- Спрашивает, как тебя зовут.
- Задов! Хрен Моржович!
- Как?!
- Ладно, черт с ним. Кузнецов Алексей Петронвич! Русский. То есть бывший
русский. А теперь пронсто гражданин без паспорта.
- Почему без паспорта?
- Зекам паспорта не положены.
- Что есть "зек"? Я не знаю, как это переводить.
- Зек - это заключенный в колонии. Строгого режима.
- "Колония" это что? Это поселок, где в строгом порядок живут колонисты?
Которые обживают нонвые земли? Как у нас давно в Америке?
- Во-во. Обживают земли. В очень строгом понрядке. Это точно.
Американец пожал плечами и перевел.
- А как вы оказались здесь?
- Угнали корабль, поплыли, приплыли, потернпели бедствие, пошли пешком.
- Как угнали?
- Обыкновенно. Как корабли угоняют. Приншли, команду выкинули и поплыли...
- А как вы находили путь? В море?
- А мы капитана оставили. И этого, штурмана.
- И где они теперь?
- Утонули. Вместе с кораблем.
- А что вы у нас искали?
- Честно скажу - искали золото.
- У нас нет золота.
- А мы не ваше искали. Мы их искали, - кивннул допрашиваемый на
переводчика.
- Yes! Наше золото, - подтвердил американец.
- А куда вы потом шли?
- Не знаю. Я не смотрел. Нас командир вел. А я шел, куда велели. За тем,
кто впереди шел.
- А куда велели?
- Вначале направо, потом налево, потом прямо, потом опять направо...
- Можете показать на карте?
- Я не умею читать карт.
- А почему вы были с оружием?
- А как без оружия? Мы же по лесу шли. В котонром зверья хищного
видимо-невидимо.
- Откуда оно взялось?
- Расплодилось. Дело-то нехитрое...
- Откуда взялось оружие?
- Ах оружие? Со склада. Мы склад ограбили.
- Как ограбили?
- Обыкновенно. Как склады грабят. Пришли, охрану выкинули и забрали...
- Хорошо, пройдите сюда...
- Зачем?
- Затем, чтобы убедиться в правдивости ваших слов.
- А как вы убедитесь?
- Вы сядете вот сюда и выпьете воду из этого стакана. Или вы меня
обманывали? И были не там, где говорили? И теперь боитесь признать?
- Я? Ничуть. Могу хоть целое ведро выпить. Залпом. Чтобы вы убедились...
- Ну так садитесь...
Кузнецов сел. И выпил жидкость. С противным терпким запахом.
Из-за циновки вышел старик в балахоне. Котонрый лечил раны. И поклонился. И
вытащил из-за пояса маленькую коробочку, из которой достал тонненькие,
напоминающие щепки, костяные иголочнки. И еще раз поклонился.
Первую иголку он воткнул куда-то за ухо. Втонрую - за второе ухо. Третью -
в мочку. Четвертую - в ту же мочку. Остальные - в шею.
У Кузнецова заслезились и поплыли глаза. И понплыло сознание. Словно в
голову закачали туман. Густой, плотный, вязкий. Который невозможно
стряхнуть простым мотанием головы. Закачалось кресло. Закачались и
расплылись стены. И лицо стонящего напротив вьетнамца. А вместо этого лица
из тумана выплыло совсем другое лицо. Резкое и суронвое. Лицо старшины. Его
самого первого старшины.
- Рядовой Кузнецов! - заорал он.
Кузнецов знал, что отвечать ему нельзя. Что если он ответит, старшина сразу
его заметит и сразу вленпит ему наряд вне очереди. И что, пока он молчит,
старшина его как бы не видит. А если скажет хоть слово...
- Рядовой Кузнецов! - грозно повторил старншина. Так, что барабанные
перепонки заболели.
Очень захотелось ответить. Хотя и нельзя. Но очень захотелось. Просто
неудержимо. Кузнецов занжал ладонями рот и закрыл глаза.
- Рядовой Кузнецов!!! Если вы здесь, вы Должны отвечать "я!".
- Я! - пискнул Кузнецов.
- Громче! И четче!
- Я! - рявкнул Кузнецов.
- Почему вы молчали? Отвечать честно!
- Я боялся! Товарищ старшина! - честно отвентил Кузнецов.
- Теперь вы будете говорить правду?
- Так точно! Теперь я буду говорить правду! Кузнецову очень хотелось
говорить правду. Одну только правду. И ничего кроме правды. Как стоя пенред
Господом Богом.
- Тогда скажите мне, откуда у вас оружие? Кузнецов смутно помнил, что об
оружии ему гонворить было нельзя. Что о чем-то таком они догованривались с
товарищами. Вот только он не помнил, с какими товарищами. И о чем.
- Откуда у вас оружие? Отвечать!
- Со склада!
- Вы его украли?
- Никак нет! Мы его не крали! Нет! Мы его понлучили. На складе. У
кладовщика.
- Как он смел его вам дать?!
- Мы не сами. Мы должны были идти на стрельнбы. Вернее, на задание. Нам
надо было... Но я не могу об этом говорить...
- Ты не можешь об этом говорить? Почему? Ведь я твой командир! Я тебе
больше, чем папа и мама! От меня не может быть секретов! Ты слышишь меня?
- Так точно! Слышу!
- Ты скажешь мне правду?
- Я не могу... Я не должен...
- Ты хочешь сказать мне правду?!
- Я хочу... Я очень хочу... Но я. Я не понимаю, что со мной... Мне
кажется... Я хочу... Но мне плохо... Мне очень плохо!..
Что происходило дальше, о чем его спрашивал старшина и что он отвечал
старшине, Кузнецов не помнил. Наверняка тот что-то спрашивал. И, навернное,
он что-то отвечал ..
Очнулся Кузнецов уже под навесом. Уже в конлодках. С явным ощущением
постпохмельного синндрома. С головной болью, дурным запахом во рту и
смутными воспоминаниями о вчерашнем дне. В смысле - о прошедших минутах.
- Сколько я был там? - спросил он.
- Часа два с половиной.
- А я что-нибудь рассказал?
- Откуда мы знаем. Мы за себя-то ничего сканзать не можем...
- Мне кажется, что я что-то рассказал... Но я никак не могу вспомнить
что...
- Мы все не можем вспомнить...
На этом восточная поэзия с воткнутыми в уши иголками закончилась. И
началась проза. Проза жизни.
- Куда вы шли? - спрашивал военный. И тоннкой палочкой бамбука, летящей с
мелодичным понсвистом, бил по голым пяткам.
- А-а-а!
- Он говорит, что часть маршрута все равно знает. Но ему нужен весь
маршрут, - переводил, с состраданием глядя на истязаемого, американец.
Американец сидел в плетеном кресле. Потому что стоять не мог. Его пятки
опухли, как подушки. Его голые ноги напоминали валенки...
- Он требует показать весь маршрут. Он знает, что ты знаком с картой. Что
ты кадровый военный армии Советского Союза...
Ах они и это знают!
Взмах. Посвист и обжигающая не пятки, но пронкалывающая все нутро боль. Как
видно, и с такими палочками они обходиться умеют!
- Где вы проходили? Каждый день. Каждый час.
- Я не помню. Я не смотрел на карту... Взмах. Посвист. Рассекающая тело
надвое от ступни до мозга боль.



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 [ 63 ] 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75
ВХОД
Логин:
Пароль:
регистрация
забыли пароль?

 

ВЫБОР ЧИТАТЕЛЯ

главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

СЛУЧАЙНАЯ КНИГА
Copyright © 2004 - 2018г.
Библиотека "ВсеКниги". При использовании материалов - ссылка обязательна.