Чтение 65–й страницы книги ~Фальшивые зеркала~

За что?

Наверное, все-таки за дело. Напоминанием и мне, и другим. Лепи добро
из зла в свое удовольствие, но не смей забывать, что положено в основу.

С горящим лицом отворачиваюсь от фрески.

И поднимаюсь на последний этаж башни. В хрустальный шар.

В ослепительный свет.

Шар не гладкий, он собран из тысяч крошечных многоугольников.
Солнечный свет пылает в каждом, отражается, словно бы становится ярче. Я
стою среди тысяч крошечных солнц.

Подхожу к наклонной стене, ложусь на нее, распластавшись, раскинув
руки, обнимая огонь.

Солнце в глазах.

Мир подо мной.

Трудно смотреть сквозь свет.

Дворцы и небоскребы Диптауна. Мосты, эстакады, площади, улицы, парки,
сады, бассейны, аллеи. Там светит солнце и идет дождь. Там рассветает, и
там наступает закат.

Да, мы лишь отражение реального мира. Гротескное, усиленное, более
плотное. А так -- никакой разницы...

Я достаю пейджер, где по-прежнему тлеют ожиданием огоньки напротив
имен ребят. Дик все еще на связь не вышел... ладно, позже.

Посылаю письмо Илье:

-- Парень, я нашел. Адрес в письме.

Щелкаю по кнопке "добавить адрес". Теперь, когда Храм
материализовался в пространстве Диптауна, у него наконец-то есть
реальный адрес. Он автоматом будет добавлен к письму.

Пожалуй, все. Теперь остается лишь ждать.

Я получу письмо, отправленное мертвым другом. Я узнаю, какие тайны
Диптауна способны убивать. Может быть, я стану шантажировать Дибенко.
Может быть, просто подниму шум.

В любом случае я отомщу.

Уже кладу пейджер в карман, когда он начинает слабо вибрировать. Я в
режиме "не беспокоить", но программа все-таки робко сообщает о
полученном письме.

Крейзи?

Кидаю взгляд на панель. Странно. Абонента нет в списке.

Проще всего оставить это письмо на потом. Никуда уже оно не денется.
Но...

Любопытство -- не порок...

Запрашиваю информацию по отправителю.

Ее немного.

"Дмитрий Д."

Меня пробирает мелкой дрожью.

Я нажимаю кнопку ответа.

-- Леонид, нам надо поговорить.

Значок письма исчезает, вместо него мигает символ телефонной трубки.
Вызов на прямой разговор.

Принять...

Пейджер медлит несколько секунд, прежде чем маленький экран
раздвигается, увеличивается, и на нем появляется лицо.

Серый туманный контур над глухим воротником черного плаща.

-- Здравствуй, дайвер, -- говорит человек, у которого нет лица.

-- Здравствуй, Дибенко, -- отвечаю я.

Мы молчим несколько секунд. Смотрим друг на друга... хотя что тут
смотреть. Не слишком-то все изменилось.

-- Нам надо поговорить, -- произносит Дмитрий Дибенко, создатель
дип-программы, отец глубины. -- Это неприятный, но необходимый разговор.

-- Понимаю, -- соглашаюсь я. -- Но есть ли нам еще о чем
разговаривать?

-- Думаю, есть, -- судя по голосу, Дибенко абсолютно спокоен. -- Я
снова недооценил тебя. Кстати, поздравляю...

-- С чем?

-- Ну как с чем? Ты все-таки дошел до Храма.

Ладно. Намек понятен.

-- Давай поговорим.

-- Не так, -- даже несуществующее лицо словно бы улыбается. -- Не
через пейджер... это одна большая дыра. Лучше встретимся.

-- Где?

-- Ну у тебя, в Храме Дайвера-в-Глубине... если ты не возражаешь. Я
уже еду, буду минуты через три.

Вот так.

И впрямь -- одна большая дыра...

-- Хорошо, -- надеюсь, что мое лицо ничего не выражает, что я, сам
того не замечая, не отдал программе команду "растерянность". -- Я впущу
тебя.

Прерываю связь.

Как быстро все закрутилось!

Включаю было вызов на ребят. Позвать всю команду... стоп!

Да что же я делаю?

Я -- дайвер.

Единственный из нас, кто сумеет увернуться от оружия третьего
поколения.

Разве что Крейзи можно позвать...

Тоже не стоит.

Все, что я скажу, может быть использовано против меня, и против тех,
кто рядом со мной.

Я подхожу к лестнице, начинаю спускаться...

Стоп!

А фресок-то нет!

Точнее, есть спираль из пустых прямоугольников. Но они не заполнены.
Спираль вьется в обратную сторону первой, подобно нити ДНК.

Правильно. Я поднялся сквозь прошлое дайверов. Сейчас я спускаюсь --
в будущее. Эти фрески еще предстоит нарисовать... если будущее наступит.

Иду вниз, мимо грядущих побед и поражений, мимо геройства и подлости,
мимо закрытых дверей. Будущее уже стоит у дверей, надо лишь открыть.

И я открываю -- как раз в тот миг, когда Человек Без Лица выходит из
машины. Он не один, конечно. Рядом с ним два охранника, и я вздрагиваю
от невольной мысли, что кто-то из них, возможно, стрелял в Ромку.

110

Секундное замешательство. Общее, слава богу. Дмитрий Дибенко со
своими мордоворотами у роскошного "роллс-ройса", стоящего посреди леса,
охрана с руками на пистолетах, любопытная морда водителя сквозь
стекло... И я, на пороге Храма Дайвера-в-Глубине.

Дибенко идет ко мне, делает повелительный жест двинувшимся было
следом телохранителям.

Те мнутся, им явно неприятно оставаться в стороне от объекта охраны.
Но терпят.

-- Впустишь, Леонид? -- спрашивает Дибенко, останавливаясь передо
мной.

-- Впущу. Тебя одного. -- Я не знаю, как работают механизмы защиты
Храма, но уточнить не помешает. Делаю шаг в сторону. Дибенко пытается
пройти -- и застывает, упершись в незримый барьер.

-- Дай руку, черт! -- шипит он.

Охрана таращится на всесильного босса, завязшего в незримой паутине.

-- Не хочешь терять лицо? -- усмехаюсь я и протягиваю руку. Мы
обмениваемся рукопожатием, и Дибенко входит внутрь. Риторически
спрашивает:

-- Как можно потерять то, чего нет?

Я не отвечаю, закрываю дверь.

-- Значит, вот он какой, Храм... -- задумчиво говорит Дибенко,
озираясь. -- А что выше?

-- Не важно.

Он кивает, со своей невидимой усмешкой, несчастный создатель
виртуального мира.

-- Как хочешь... мне не нужны ваши тайны.

-- Тогда зачем ты пришел?

-- За своими... -- Дибенко разводит руками. -- Исключительно за
своими.

-- Боюсь, они уже не твои, Дмитрий.

Дибенко медлит, а я все размышляю, не стоит ли немедленно выйти из
глубины. Оружие третьего поколения вовсе не обязано выглядеть оружием.
Как я смогу увернуться, если в меня выстрелит пуговица?

-- Я пришел как друг, -- неожиданно говорит Дибенко. -- Я не
собираюсь на тебя нападать. Поверь.

Позволяю себе вопросительно приподнять брови. Надо же... какие слова!
"Как друг"...

-- Ну если ты не веришь мне, то ведь можешь поверить своим товарищам,
строившим этот Храм! -- резко говорит Дибенко. -- Что я, не понимаю, чем
мне грозит нападение на тебя здесь?

-- Чем? -- как можно ироничнее спрашиваю я.

-- Смертью. -- Дибенко разводит руками. -- Ну? У нас перемирие?

-- Садись, -- сдаюсь я. -- Поговорим.

На полу, точнее, на мягких подушках, сидеть вполне удобно. Восток --
дело тонкое... что-то они в жизни понимали.

Я ничего не говорю. Жду. Дибенко, похоже, собирается с мыслями.

-- Итак, я не враг тебе... -- произносит он наконец. -- Поверь.

Молчу.