Чтение 66–й страницы книги ~Черный обелиск~

гробу. Правда, на городском кладбище, а не на католическом. Самое чудное,
что мать сначала купила место на католическом, - должна была, кажется,
знать, что это не полагается, раз один из близнецов евангелист. А
теперь это место за ней.

- Какое, на католическом?

- Ясно. Местечко замечательное, на пригорке, сухое, песок, она радоваться
должна, что заполучила его.

- А на что оно? Для нее и для мужа? Но ведь она, наверно, пожелает тоже
лежать на городском, там, где ее близнецы?

- Место - это теперь капитал, - поясняет Вильке, раздраженный моей
тупостью. - В наше время место на кладбище - одно из лучших
капиталовложений, это же понимает каждый. Она уже сейчас может заработать на
нем несколько миллионов, если захочет продать. Реальные ценности растут с
сумасшедшей быстротой.

- Верно. Я на минуту позабыл об этом. А почему вы все еще здесь?

Вильке показывает на какой-то гроб.

- Для Вернера, банкира, кровоизлияние в мозг. Заплатят сколько угодно,
настоящее серебро, драгоценное дерево, настоящий шелк, плата сверхурочно. А
что, если бы вы мне немножко подсобили? Курта Баха нет дома. За это вы
можете завтра утром продать им памятник. Никто еще ничего не знает. Вернер
скапутился, когда деловой день уже кончился.

- Сегодня не могу. Я до смерти устал. Отправляйтесь незадолго до полуночи
в "Красную мельницу", возвращайтесь после часа и продолжайте работать - так
вы решите вопрос о "часе духов".

Вильке размышляет.

- Неплохая мысль, - заявляет он. - Но разве туда не нужно являться в
смокинге?

- Даже во сне не нужно. Вильке качает головой.

- И все-таки это исключается! Один час там обойдется мне дороже, чем я
заработаю за целую ночь. Но я мог бы пойти в какой-нибудь ресторанчик. - Он
смотрит на меня благодарным взгля дом. - Запишите себе адрес Вернера, -
говорит он затем.

Я записываю. Странно, думаю я, вот уже второй человек следует сегодня
вечером моему совету - только как быть мне самому, я не знаю.

- Чудно, что вы так боитесь привидений, - говорю я. - А ведь вы при этом
умеренный вольнодумец.

- Только днем. Не ночью. Кто же бывает вольнодумцем ночью?

Я указываю жестом на комнату Курта Баха. Вильке отрицательно качает
головой.

- Легко быть вольнодумцем человеку молодому. Но мне, в мои годы, да при
паховой грыже и скрытой форме туберкулеза...

- А вы переметнитесь к церкви. Она любит грешников, готовых покаяться.

Вильке пожимает плечами.

- Как же тогда быть с уважением к самому себе?

Я смеюсь:

- Ночью-то его у вас нет? Да?

- А у кого оно бывает ночью? У вас?

- Нет. Но оно может быть у ночного сторожа. Или у булочника, который
ночью печет хлеб. Разве вам самоуважение так уж необходимо?

- Конечно. Я же человек. Только у животных да у самоубийц его нет. От
одной этой двойственности не знаешь куда деваться. Все-таки я сегодня ночью
пойду в ресторан Блюме. Пиво там - первый сорт.

Я бреду обратно через темный двор. На обелиске какое-то пестрое пятно.
Это букет Лизы. Она его положила на цоколь, прежде чем отправиться в
"Красную мельницу". Я стою в нерешительности, потом беру букет. Мысль о том,
что Кнопф может его запакостить, все же нестерпима. Я уношу его в свою
комнату и ставлю в терракотовую урну, которую приношу из конторы. Цветы
тотчас завладевают всей комнатой. И вот я сижу перед бронзовыми, желтыми и
белыми хризантемами, они пахнут землей и кладбищем, и мне чудится,
будто меня уже похоронили. Но разве я действительно что-то не похоронил?

***

В полночь я уже не в силах выносить этот запах. Я вижу, как, Вильке
уходит, чтобы переждать "час духов" в ресторане, беру цветы и отношу их к
нему в мастерскую. Дверь открыта; свет не .погашен, чтобы Вильке,
возвращаясь к себе, не боялся. На гробе великана стоит бутылка пива. Я
выпиваю ее, переношу стакан и бутылку на подоконник и открываю окно - пусть
хозяин подумает, что какому-то духу захотелось пить. Затем разбрасываю
хризантемы от окна до недоделанного гроба банкира Вернера и кладу на него
пачку обесцененных банкнотов по сто марок. Пусть Вильке вообразит себе
какую-нибудь небылицу. Если гроб Вернера из-за всего этого не будет закончен
- не беда: этот банкир, пользуясь инфляцией, лишил десятки мелких
домовладельцев их жалкой собственности.

- Хочешь увидеть одну штуку, которая волнует, почти как картина
Рембрандта? - спрашивает Георг.

- Ну что ж, валяй.

Он вынимает из своего носового платка какой-то предмет, и тот падает со
звоном на стол. Я не сразу различаю, что это. Растроганные, смотрим мы на
него. Это золотая монета в двадцать марок. В последний раз я видел такую
монету еще до войны.

- Вот было времечко! - говорю я. - Царил мир, торжествовала безопасность,
за оскорбление его величества еще сажали в кутузку, "Стального шлема" не
существовало, наши матери носили корсеты и блузки с высоким воротом на
китовом усе, проценты выплачивались аккуратно, марка была
неприкосновенна, как сам Господь Бог, и четыре раза в год люди спокойненько
стригли себе купоны государственных займов и им выдавали стоимость в золотой
валюте. Дай же облобызать тебя, о блистающий символ дней минувших!

Я взвешиваю на ладони золотую монету. На ней изображен Вильгельм Второй,
теперь он живет в Голландии, пилит дрова и отращивает себе эспаньолку. На
монете у него еще торчат лихо подкрученные усы, которые тогда назывались
"Цель достигнута". И цель действительно была достигнута.

- Откуда это у тебя? - спрашиваю я.

- От некоей вдовы, получившей в наследство целый ящик таких монет.

- Боже милостивый! Сколько же такая монета сейчас стоит?

- Четыре миллиарда бумажных марок. Можно купить себе домик. Или десяток
роскошных женщин. Целую неделю кутить в "Красной мельнице". Восьмимесячная
пенсия инвалида войны.

- Хватит...

Входит Генрих Кроль в полосатых брюках с велосипедными зажимами.

- Это должно порадовать вашу верноподданническую душу, - заявляю я и
подбрасываю в воздух золотую монету. Он подхватывает ее, смотрит на нее
влажными глазами.

- Его величество... - взволнованно бормочет Генрих. - Да, были времена!
Мы тогда еще имели свою армию!

- А насчет времен - то для кого как, - замечаю я.

Генрих негодующе смотрит на меня.

- Вы, вероятно, согласитесь, что тогда было лучше, чем теперь.

- Возможно!

- Не возможно, а бесспорно! У нас был порядок, устойчивая валюта. Никаких
безработных, цветущая экономика, мы были народом, который всем внушал
уважение. Или вы и с этим не согласны?

- Совершенно согласен.

- Вот видите! А что сейчас?

- Беспорядок, пять миллионов безработных, дутая экономика, да и сами мы
народ побежденный, - отвечаю я.

Генрих опешил. Он не представлял себе, что я так легко со всем соглашусь.

- Вот видите, - повторяет он. - Сейчас мы погрязли в дерьме, а тогда
катались как сыр в масле. Соответствующие выводы вы, вероятно, можете
сделать, не так ли?

- Не уверен. Какие же?

- Чертовски простые! Выводы о том, что у нас опять должны быть кайзер и
солидное национальное правительство.

- Стоп! - восклицаю я. - Об одном вы забыли: вы забыли важнейшее слово
"потому". А в нем-то и весь корень зла. Оно и есть причина того, что ныне
миллионы людей, подобных вам, задрав хобот, повсюду трубят всякую чепуху.
Все дело в одном словечке "потому".

- Как это так? - спрашивает Генрих, ничего не понимая.

- "Потому"! - повторяю я. - Все дело в слове "потому". У нас теперь пять
миллионов безработных, инфляция и мы побеждены именно потому, что до этого у
нас было столь любимое вами национальное правительство! {Потому}, что это
правительство, охваченное манией величия, затеяло войну! {Потому}, что оно
эту войну проиграло! Вот мы и погрязли сейчас в дерьме! {Потому}, что
правительство состояло из столь почитаемых вами марионеток в мундирах и
тупиц! И не вернуть нам их нужно, чтобы исправить дело, а, наоборот, ни в
коем случае не допускать их возвращения, {потому} что они опять втравят нас
в войну и посадят в навоз. Вы и ваши единомышленники твердите: раньше нам
жилось хорошо, сейчас живется плохо - значит, давай обратно старое
правительство! А на самом деле нам плохо живется сейчас {потому}, что до
этого у нас было старое правительство, - значит, надо его послать ко всем
чертям! Понятно? Все дело в словечке "потому"! А ваши единомышленники охотно
забывают об этом "потому"!

- Вздор! - рычит Генрих. - Слышите, вы, коммунист!

Георг разражается неистовым хохотом.

- Для Генриха коммунист каждый, кто не является крайним правым.