Чтение 67–й страницы книги ~Лабиринт отражений~

палисаднике - елочки... Вдоль улицы - стальные трубы с желтыми пятнами на
острие. Фонари... Условность, сплошная условность. Районы поприличнее
нарисованы лучше, но сейчас я где-то на окраине. Мир вокруг создан на
простеньких программах, и поддерживается слабыми машинами.

А самое смешное, что я - вполне настоящий. Разорванный в драке рукав
рубашки, исцарапанные руки... Подношу ладонь к лицу - виден каждый
волосок, видна грязь под ногтями и сбитая на костяшках пальцев кожа.

Человек, попавший в мультфильм.

Меня прошибает дрожь. Это что-то новое, такого еще не было никогда.
Что сделала со мной дип-программа, прокрутившись тысячу раз?

Что я с ней сделал, вынырнув из безумия?

Со спины наплывает звук. Оборачиваюсь - по улице едет автобус.
Огромная двухэтажная колымага, почти вся состоящая из стекла. Нарисован
автобус довольно тщательно, у него даже вращаются колеса. К окнам прилипли
карикатурные лица: взрослые, дети, старики. На боку - эмблема
"Дип-проводника".

Стою, хватая ртом воздух, разглядывая неподвижные лица. Конечно, с
чего им быть иными - мимику передают лишь очень хорошие, отлаженные,
рассчитанные на постоянного пользователя программы. А это - туристы.

Автобус останавливается, из него неуклюже выходят люди. Впереди -
элегантный господин в ярко-красном комбинезоне, экскурсовод. Мужчины, все
как один, в костюмах и галстуках, лишь единственный в группе негр одет в
джинсы и безрукавку. Лица, невозмутимо правильные, как у второстепенных
злодеев из детских мультсериалов. Женщины - в роскошных платьях, куда
более проработанных, чем лица, в драгоценностях. Стайка карикатурно
большеглазых детей. Группа стариков и старушек в шортах и с
фотоаппаратами.

Последним помогают спуститься пареньку в инвалидной коляске.

- Хей! - кричит мне экскурсовод и машет рукой. Рот у него
открывается, но мимики тоже нет.

- Привет... - через силу улыбаюсь я. Удовлетворенный работник
"Дип-проводника" поворачивается к своим подопечным:

- What attracts you most...

Слабое шипение - и голос экскурсовода становится едва слышимым.
Заглушая его раздается сухой, чем-то знакомый голос:

- Что вас наиболее интересует в этом районе Диптауна? Мы можем
осмотреть известный... - заминка, - знаменитый, прославленный центр
книжной торговли, где вашему вниманию предложат любые литературу... -
заминка, - любые книги, журналы, газеты, бумажные носители информации,
изданные со времен...

Хлопаю глазами, как ребенок, распотрошивший любимого плюшевого мишку
и нашедший внутри грязные тряпки, мятые бумажки и чей-то нестиранный
носок.

А я так ценил программу-переводчик "Виндоус-Хоум"! Восхищался, как
быстро и точно она переводит с любого из пяти языков Диптауна!

Быстро - это верно. Но всю точность обеспечивают наши собственные
мозги, выбирая из словесной каши адекватные слова.

- Также имеются, расположены, известные, популярные рестораны "Меч
Артура" и "Четыре-десять". Если мы пройдем по сорок три улице еще сто
метров или чуть более, то приблизимся к району развлечений для взрослых,
совершеннолетних.

Легкий шум среди туристов - надо понимать, что они заулыбались.

- У вас есть два часа свободного времени, - вещает экскурсовод.

Кажется, я понимаю, где нахожусь. Вон тот безликий серый купол
невдалеке - это "знаменитый, прославленный" книжный центр. Он носит имя
какого-то американского президента, субсидировавшего его постройку.

Если я на сорок третьей стрит, то меня отнесло на противоположный
конец города. Ну и прогулочка! Испуганно смотрю на часы, и паника спадает.

Из эльфийских владений мы вышли всего двадцать минут назад!

Туристы разбредаются. Семейные пары - в рестораны, одиночки - большей
частью в увеселительные заведения для взрослых. Паренек на коляске в
сопровождении седой старушки и негра укатывает к книжному центру.
Экскурсовод достает внушительных размеров сигару, явно не из дешевых,
нарисованную лучше, чем его лицо, откусывает кончик, закуривает. Идет ко
мне.

Неужели теперь так будет всегда?

Хотел ли я такой победы над глубиной?

Нет.

Я готов обманываться и дальше. Видеть город и людей, а не смесь
детского рисунка и примитивного мультика. Я не судья этому миру, не
равнодушный сторонний наблюдатель. Я часть глубины, плоть от плоти
Диптауна...

Закрываю лицо руками, смотрю в темноту. Не знаю, кого просить,
глубину или самого себя. И все же, прошу.

Будь мной, глубина...

- Хочешь сигару, парень? - добродушно спрашивает меня экскурсовод.

Он улыбается, протягивая мне портсигар. Воротник красного комбинезона
полурасстегнут, из кармана выглядывает колпачок шариковой ручки и уголок
блокнота. Ручаюсь, их раньше не было. Лицо открытое, располагающее,
доброе. Такими и должны быть люди, водящие в глубину неопытных новичков.

- Спасибо, не курю...

Все нормально. Все, как прежде.

Даже лучше.

Я твой, глубина. Я могу быть настоящим человеком в настоящем
Диптауне, или настоящим в мультяшном городе. Может быть, могу быть и
рисунком, гуляющим среди настоящих жителей Диптауна.

Спасибо, Димочка Дибенко. Ты хотел выбросить меня из игры. Может
быть, даже, убить.

Но что-то пошло не так.

Даже догадываюсь, что именно. Неудачник все-таки помог мне. Дал часть
той силы, которой владеет сам.

И вот ему спасибо - от души.

- Ну, как хочешь, - экскурсовод не обижается на мой отказ. Прячет
сигару в карман. - А ты старожил, верно?

- Верно, - признаюсь я.

- Я - Кирк, - представляется мужчина. - Похож?

Наверное, он имеет в виду какого-то игрового или фольклорного
персонажа? Никогда не интересовался нехитрой американской масс-культурой.

- Не очень, - отвечаю наугад.

- И правильно! - поддерживает меня Кирк. - Сходство должно быть
внутренним!

Он пускает в небо струю дыма, ловко перекатывает сигару из одного
угла рта в другой.

- Я из Сиэтла, - решает он продолжить общение, несмотря на то, что я
так и не представился в ответ.

- А я из Санкт-Петербурга.

Кирк радостно бьет меня по плечу.

- Да! Знаю! Был у вас!

Я приятно удивлен, но продолжение меня разочаровывает:

- Хороший городок, - делится Кирк впечатлениями. - Была у меня
подружка... строгая такая девчонка! И вот, надо же, сломался карбюратор,
когда под вечер проезжали Санкт-Петербург. Пришлось заночевать.

Он хитро подмигивает.

С удовольствием бы побывал на родине Тома Сойера, но сейчас меня это
самомнение бесит.

- Я из другого Санкт-Петербурга. Который в России.

- Россия! - Кирк приятно удивлен. - И у вас есть Санкт-Петербург?

- Есть. А Сиэтл - это где? В Канаде, или в Мексике? - интересуюсь я.

Кирк жует свою сигару, не в силах понять, шучу я, или и впрямь не
знаю столь выдающегося города.

- В Америке!

- В Южной, или Латинской?

Нет, он хоть и типичный, полноценный американец, но парень неплохой.
Начинает хохотать и пихает меня в живот.

- Молодец! Здорово! Я к вам приеду. Попозже. Я в сорок пять лет
планирую посетить Европу, заеду и к вам!

- Заезжай.

Я так вымотан дип-программой, что сейчас с удовольствием стою и веду
этот нелепый разговор.

- Я вот туристов катаю, - продолжает Кирк. - Отцовский бизнес.
Весело! Ездили по городу, девочка все просила показать дайвера. Я на
какого-то парня показал, говорю: "Дайвер!" Чуть автобус не перевернули,
все кинулись на ту сторону смотреть.

Мы вместе смеемся.

- Сюда редко заезжаем, - Кирк чмокает сигарой. - Но Сэм все просил
показать книжный центр, решили остановиться тут... и ему близко, и
ресторанчики рядом... и все остальное... Сэм - это тот, высокий, в
джинсах, в рубашке с короткими рукавами...

- Негр, что ли?

Кирк поперхивается от такого оголтелого расизма. Как можно называть
негра негром!

- Ну, я пойду, дела, - бормочет он, и быстро, не прощаясь, двигается
к автобусу. Пожимаю плечами. Если бы вы знали, граждане могучей страны,
как смешны и глупы ваши комплексы...

Но и мне пора. Поднимаю руку - и из-за угла с готовностью выезжает
такси.

- Компания "Дип-проводник" рада приветствовать вас! - говорит
водитель. Как по заказу - чернокожий, и я тихо смеюсь, забираясь в машину.