Чтение 69–й страницы книги ~Ревизор 007~

местного директора рынка, а через несколько дней пристрелить заказчика по
разнарядке возжелавших кровной мести родственников усопшего директора.
Заплатили обе стороны.

И все равно это было не то. Количество не переходило в качество. Трупы
прибавлялись, а деньги нет. Зато накапливалась статистика риска. Было
понятно, что долго везение продолжаться не может. Рано или поздно на след
наемного убийцы должны были выйти менты.

Надо было искать других заказчиков. Более богатых. И хорошо бы имеющих
возможность отмазать исполнителя от милиции.

Есть такие?

Отчего же нет. Есть и богатые, и со связями.

Как таких найти?

Очень просто - на лежбищах, где они жируют. Например, в домах на площадях.
Там все - и деньги, и связи...

И заказы?

И заказы! Почему бы нет? Враги есть у всех. В том числе у сильных мира
сего. У них врагов даже больше, чем у простых смертных. Такие заказчики
были бы очень кстати.

Вот только как на них выйти?

На прием не запишешься, домой по-приятельски не зайдешь, по телефону ничего
не объяснишь и ни в чем не убедишь...

И как потом, сделав дело, остаться в живых? Ведь чем отмазывать случайного
киллера от милиции, его проще прикончить.

Нет, не сходится. Заказчик есть, но к заказчику не прорваться. Амба!
Придется продолжать кормиться мелочевкой. И в конечном итоге...

В тот раз Тритон так ничего и не придумал. И на следующий день не придумал.
И через день...

А вот через неделю...

Через неделю Тритон смотрел телевизор. В криминальных новостях живописалась
война двух преступных группировок. Которые, чтобы убедить друг друга в
серьезности своих намерений, обменялись трупами.

Вот! Они не говорили... В делах слова не имеют веса, имеют только дела!
Фирмы, рекламирующие свой товар, раздают его образцы в переходах.

Надо показывать свой товар!

Надо показывать трупы!

Тритон отказался от очередной командировки и отправился... Не все ли равно
куда. В первый пришедший в голову город. Там он, дав на лапу какому-то
мелкому служке, узнал прямой губернаторский телефон. Позвонил ему и
довольно сбивчиво попытался объяснить, что он хочет. Хочет ликвидировать
проблемы, ликвидировав их носителей.

Губернатор послал его отборным мужицким матом и бросил трубку. Губернатор
не поверил.

И правильно сделал. Словам веры нет.

Тритон перезвонил еще раз и, прежде чем его обматерили во второй раз,
быстро проговорил:

- Ваша секретарь умерла.

- Какая секретарь?!

- Ваша.

Секретарь сидела в приемной и, сложив губки бантиком, стучала
наманикюренными пальчиками по клавиатуре. Что за ерунда?..

- Да пошел ты! Псих!

Но звонивший был не псих. К сожалению...

В пять часов вечера секретарь покинула рабочее место. Она шла домой,
обращая внимание на идущих навстречу восхищенных мужчин. И не обращая на
идущих сзади.

Зря не обращала.

Когда в квартире раздался звонок, она посмотрела в глазок. И увидела в
глазок цветы. Роскошный букет роз, наверное, поклонника, выражавшего свое
восхищение. Она открыла дверь. Она не могла не открыть дверь.

Тритон толкнул ее в глубь квартиры, догнал и зажал рот рукой, размазав по
лицу помаду. И зажал нос. Он вжимал ладонь в лицо девушки, пока она не
перестала биться, пока не отпустила пальцы судорожно вцепившиеся в запястье
убийцы.

Секретарь губернатора умерла. С опозданием на сутки.

Губернатор понял все. Понял, что звонил не псих, звонил деловой человек. С
которым можно иметь дело. И нужно иметь. Хотя бы потому, что услуги такого
рода предлагают не каждый день и не каждому.

Моральная сторона?.. Какая может быть моральная сторона в аморальной
стране. Важен результат. А результат обещает быть.

Губернатор прикинул, кто ему мешает больше других и какие можно получить
дивиденды, если он перестанет мешать. Пожалуй, Прохоров. Он теперь самый
опасный.

Незнакомец позвонил на следующий после похорон день.

- Я выражаю соболезнование...

- Да, да, конечно.

- У вас есть ко мне поручения?

- Да. Я бы хотел, чтобы вы от моего имени поздравили Прохорова. Он этого
заслуживает больше других, - назвал фамилию губернатор, не очень веря, что
это будет иметь какие-то последствия.

- Хорошо, поздравлю, - принял игру Тритон. - На какую сумму можно
рассчитывать, покупая подарок?

- Что?

- Я не могу исполнить вашу просьбу бесплатно. Подарки стоят денег.

- Сколько?

- Я думаю, восемьдесят будет достаточно.

- Тысяч?

- Долларов.

- Предоплатой?

- Нет, после выполнения вашего поручения.

- Но это...

- Решайте сами. Я перезвоню завтра.

"Завтра" губернатор согласился. Восемьдесят тысяч были большими деньгами,
но при удачном завершении дела должны были окупиться стократно. Дивиденды
перевесили мораль и страх.

Прохоров умер через день. Умер глупо. Во дворе своего дома. На него и
телохранителя напали неизвестные преступники. По всей видимости, с целью
ограбления, так как у потерпевших были вывернуты карманы и пропали все
деньги и документы.

Губернатор, стоя у гроба усопшего, дал публичную клятву найти и примерно
наказать преступников. Но преступников, как водится, не нашли...

Придуманная Тритоном схема работала безотказно. Практически в каждом, куда
он приезжал, городе находились высокопоставленные заказчики. У людей были
проблемы, люди хотели их решать. И решали... с помощью незнакомца,
звонившего им по телефону.

Это было очень удобно - сказать несколько слов по телефону, на следующий
день узнать, что твой недруг тебе больше не мешает, и положить в укромное
место или послать по указанному счету деньги. И даже не увидеть того, кто
все это сделал!

Эх, кабы у нас так работала сфера прочих услуг, мы бы давно уже жили в
капитализме...

Бизнес Тритона процветал. Жизнь врагов оказалась идеальным товаром. Более
выгодным, чем окорочка и сырая нефть. Новые заказчики, в отличие от
прежних, платили столько, сколько с них спрашивали, и предлагали приехать
еще.

Тритон приезжал.

Случались оптовые заявки, и тогда он делал скидки. Смерть оптом стоила
дешевле на двадцать пять процентов.

Деньги прибывали, копились. Потратить их было невозможно, потому что, в
отличие от легальных бизнесменов, Тритону высовываться было нельзя. Нельзя
покупать дома, машины, ходить в дорогие рестораны, ездить на уикенды на
Канары... Особенно нельзя с липовым паспортом на Канары.

Несмотря на обилие денег, положение у Тритона было незавидное. Он оставался
никем, жившим нигде. Даже не бомжем -- бесплотным духом. Его расстреляли
несколько лет назад, лишив возможности раскаяться и встать на путь
исправления. Так что ходу назад не было.

Впереди тоже ничего доброго ждать не приходилось. Либо его, однажды
проверив паспорт, возьмет милиция, либо найдут бывшие вытащившие из-под
расстрела хозяева, либо уберут уже не нуждающиеся в его услугах заказчики.
Он и так уже все сроки переходил.

Надо что-то делать. Надо возвращаться обратно в жизнь - получать легальные
паспорта, прописки, жениться, заводить детей, чтобы слиться со всем прочим
российским населением. Спрятаться. Опознать в одном стопятидесятимиллионном
гражданине бывшего смертника и наемного киллера будет практически
невозможно.

Как этого добиться?

А черт его знает!

Впрочем... Если имеешь дело с такими заказчиками... с такими
могущественными заказчиками, которым подчиняются милиция, загсы и
паспортные столы, которые, если захотят, могут...

А захотят?

Нет, не захотят. Кому нужны лишние хлопоты?

Но даже если захотят или, что вернее, сделают вид, что захотят, то кто им
помешает потом, когда он вылезет на свет божий, прикончить опасного
свидетеля?

Никто не помешает. Только если он сам.

Но как?..

В открытом бою - никак.

Только если... Только если влиться в волчью стаю, принять ее законы и стать
таким же волком, как все. Стать своим среди своих. Стать ими.

И тогда...