Чтение 70–й страницы книги ~Фирма~

- Ну вот, а говоришь - культура.

- Так вы и воспитали народ на своих "Дембелях" и "Красотах".

- Ни фига подобного. Сейчас любая музыка продается. Какая хочешь - и
старая, и новая, и хорошая, и плохая. И наши "Дембеля". А что покупают?
"Дембелей" покупают. Нравится им. Тащатся. Ну и пусть покупают. Мы им еще
пяток таких "Дембелей" слепим за год. И заработаем. А потом пригласим, вот
для таких, как ты, ценителей изящных искусств, тот же "Дип Пепл". Или
Паваротти. И пролетим на них. А покроем убытки из прибыли за "Дембелей".
Понял?

- Ну, Артурчик, это же азбука... Я о другом.

- Не пойму. О чем?

- Есть же ведь настоящие ребята! Хочу своими глазами на них посмотреть...
Я как раз сегодня к ним собираюсь. По телеку видел, а вот рядом, вживую, -
нет.

- Это ты про каких ребят говоришь?

- Да про твой проект. Который должен быть круче Ренаты. Сам говорил...

- Ну да. "Летящие". Обосрался проект этот. Практически накрылся.

- Ну и ладно, большое дело... Что это ты так разнервничался? Покури еще.
Чего ты, Артур?

- Да обидно. Двести штук баксов псу под хвост.

- Двести штук? Это серьезные деньги...

- Серьезные.

- Свои, что ли, бабки вложил?

- Ну да... За идиота меня держишь? Деньги фирмы... Фирма-то, конечно, не
обеднеет от такого, но Вавилов мне хороших дал пиздюлей... Отрабатывай
теперь, говорит. А эти уроды у меня на шее висят, что с ними делать, ума не
приложу. Но ребята классные, - неожиданно закончил свою тираду Артур.

- "Летящие"? - уточнил Кудрявцев.

- Ага. Хочешь, они у тебя сыграют?

- Можно. Пусть выступят.

- Вот и здорово. Хоть головной боли меньше... Знаешь, а если их на
постоянную работу к тебе отправить? Что думаешь? Например, раз в неделю?

- Да нормальная группа, - сказал Кудрявцев. - Это еще до твоего проекта
ясно было. А что у тебя с ними случилось-то? Почему ты говоришь, что деньги
- псу под хвост?

- А хер его знает, Рома. Не покатил проект.

- Не покатил? По телеку ведь крутили чуть ли не каждый день? По ОРТ!
Клипы дорогие. Концерты вовсю шли... Я тебе сказал, что сегодня к ним
собираюсь? Вроде сказал. Мне эта девчонка звонила, приглашала в гости...
Ихняя солистка. И вообще, говорила, хочет познакомиться. А она ничего.

Артур покачал головой.

- Ну-ну... Съезди. Посмотрим, как она тебя раскрутит.

- Раскрутит?

- Да они торчат там все со страшной силой. Деньги им нужны. Они же не
зарабатывают почти ничего. Вот, думаю, и решила тебя, как богатого папика,
крутануть.

- Пусть попробует. Я таких, как она, знаешь сколько видел? Просто
трахнуть ее хочу. Симпатичная телка. Люблю таких - худеньких, маленьких...
Ну, дам денег немного. Подумаешь, большое дело. Не в деньгах счастье. А
клипы, кстати, у них ничего...

- Да, - согласился Артур. - Клипы ничего. Мы их и проплачивали. Только
выхлоп нулевой. Мне Вавилов говорит - смотри, как Рената взлетела. С ни хуя,
с нуля. Ее один дух из ресторана вытащил, где-то в Симферополе. Обычная
баба, ни кожи, ни рожи, и поет хреново... Я, знаешь, учился в консерватории,
между прочим. Кое-что в этом понимаю.

- Почему плохо поет? По-моему, нормально поет. Мне не нравится, правда,
но лучше, чем всякие твои "Дембеля".

- То же самое. Школы нет. Горлом, горлом берет. Это называется - не петь,
а глотку драть. У нее дыхалка вообще не работает. Ни живот, ни диафрагма.
Одно горло. Так долго не протянешь, точно говорю.

- Так ведь, по твоим словам, долго и не надо?

- Не надо. Если изначально на это рассчитывать. А она, Рената-Хрената,
намеряла себе, по-моему, мировую популярность. У нее просто манька-величка.
Обосрется на первом же выезде. Хотя, по моим предположениям, года
полтора-два она еще очень круто будет по Раше пахать. Просторы у нас
необъятные. Но тут тоже - в крупных городах она хорошо идет, а на местах, в
провинции, - полупустые залы. С ней работать нужно грамотно, а у нее
продюсер - лох...

- А кто ею занимается?

- Ты не знаешь? Портнов.

- Леха?

- Знаком с ним? - спросил Артур, забивая новую папиросу.

- Конечно. Сколько выпито вместе! Такого не забудешь. Лучшие мои годы,
можно сказать, вместе провели.

- Ну, тогда ты все поймешь. Не поперло у него по музыке, он и кинулся в
продюсеры. Но, конечно, с Ренатой ему повезло. Или нюх у него хороший.

- Он же профи...

- Это не важно, профи, не профи. Главное, чтобы нюх был. Но работать
грамотно Портнов не может. Вот он сразу Ренату распустил, она ему на шею и
села. Начал ей петь про то, какая она гениальная да золотая, она и поехала
крышей. У них, у провинциальных ресторанных певиц, с этим просто. Комплекс
такой перед столицей, знаешь? Всю жизнь смотрят по телеку, как в Москве
красиво живут, и хочется им всех нас убрать, что называется, доказать, что
они круче. Мол, они - настоящие, а мы, столичные жители, просто случайно
оказались в таких тепличных условиях, и гордиться нам нечем.

- Но она же в самом деле...

- По сравнению с остальными нашими бездарями, согласен, еще туда-сюда. Но
о мировом уровне даже говорить нечего. Это все на уровне первого класса
музыкальной школы. Хорошая дворовая группа, короче говоря.

- А народ тащится.

- Тащится. И еще года два будет тащиться. Вот, я думаю, может, мне
реабилитироваться перед Вавиловым?

- В смысле?

- Да перекупить эту Ренату. За два года она мне все затраты по "Летящим"
отобьет и еще прибыль принесет.

- А как же ты ее перекупишь?

- Так и перекуплю. Очень просто. Денег дам, и все дела.

- Слушай, это был бы класс.

- А тебе-то что?

- Так ты дашь мне ее в клуб! Чтобы она у меня поработала. А по деньгам мы
с тобой разберемся, правильно? У меня народ все спрашивает - хочут, видите
ли, бандюганы мои Ренату. А она, сука драная, по клубам не поет. Она, блядь,
большой артист, мать ее...

- Да договоримся, Рома, о чем речь. На-ка, дерни еще.

- Слушай, растащило не по-детски, ей-богу!

Кудрявцев откинулся на спинку кресла и выпустил дым тонкой струйкой.

- Круто прет. Как в молодости. Так что же эти твои... улетчики?

- "Летящие"?

- Ну.

- Да ничего. Достали меня с такой силой - не знаю, что с ними и
делать-то. Ты серьезно к ним собираешься?

- Серьезно, - кивнул Кудрявцев. - А потом к ней.

- Это один хер. Они все в одной квартире живут. В Марьиной Роще.

- Правильное местечко.

- Да уж... А эту их мадам - кто ее только не трахал. Если она вмазанная,
а она последнее время всегда на сто процентов вмазанная, то запросто.

- Я же не по этому делу, Артурчик. Я бы травы еще с удовольствием. А
этого говна по вене...

- Ты чего? В твоем же клубе берется. Ты говоришь - говно?

- Для меня, Артур, вся химия - говно. Вот трава - вещь натуральная. А
химия дрянь. Ну, нравится, пусть их. Пусть ширяются. А я не люблю. Ладно.
Все, время.

Кудрявцев поднес к глазам часы.

- Поеду посмотрю, как они там, в этой своей Марьиной...

- Давай подвезу тебя, - сказал Ваганян. - А то ты уже никакой.

- Какой, какой. Я еще с молодыми потягаться могу. Ты меня, Артурчик,
плохо знаешь.

- Нормально я тебя знаю. Поехали.

Роман вызвал начальника охраны клуба.

- Костя, - сказал он, когда в дверях бесшумно возник невысокого роста
человек в скромном костюме, меньше всего похожий на предводителя
мордоворотов, охраняющих вход в заведение. - Мы сейчас отъедем... Что там с
машинами?

- Джип ваш на стоянке... Подогнать ко входу?

- Да, пожалуйста...

- Водитель?..

- Нет. Я сам за руль сяду.

- Да?

В голосе начальника охраны послышалась растерянность.

- Костя, я сказал!

- Может быть, сопровождение?..

- Ничего не надо. Тут рядом.

Роман посмотрел на Ваганяна:

- Недалеко ведь?

- Совсем близко, - сказал Артур.