Чтение 70–й страницы книги ~Осенние визиты~

бледный, грязный парень с пистолетом. Охранник, похоже...

- У меня... свой альянс.

- Пацан? Да вы дурак, профессор.

- Наверное... - он закашлялся, но кашель уже стал другим, не
привычно-сухими рывками боли в распадающихся легких, а мучительной
попыткой вытолкнуть забившую бронхи кровь. - Николай... я попрошу вас...
уйдите.

- Почему? Мальчишка где-то рядом?

Визард промолчал. Почему Николай говорил о детях в единственном
числе?

- Не думаю, что это станет правильным решением, - Шедченко словно
подвел черту секундным раздумьям. - Не думаю.

- Полковник, Тьма и Свет вошли в союз. Все изменилось... теперь.
Поговорите с Визирем... он должен понять. Вам всем надо объединиться.
Всем... убейте их - и разбирайтесь между собой.

- Как ее убить, Визард? Из гранатомета? Или серебряной пулей? -
горько спросил Шедченко. - Вы же видели...

- Я скажу как... мальчишкам, если вы уйдете.

- Мальчику, а не мальчишкам, - непонятно и зло поправил Шедченко.

Да, вот в чем дело. Он считает, что Кирилла уже нет... Визард не стал
его разубеждать - времени не было. Николай огляделся, потом спросил:

- Почему?

- Скажем... в компенсацию за то, что я мог бы сделать. Они верили мне
больше... чем я заслуживаю.

Секунду Николай смотрел ему в глаза, потом кивнул.

- Мы уходим, старик. Не держи зла.

Визард не стал отвечать - сил было уже слишком мало. Он даже закрыл
глаза, но небо все равно осталось над ним, просвечивая сквозь веки,
кружась, призывая. Еще чуть-чуть... чуть-чуть подожди...

Он знал, что прошло меньше пяти минут, прежде чем его лица коснулась
детская рука. Но минуты казались вечностью... и в этой вечности была лишь
боль, но все равно - она стала последним подарком уходящей жизни. Только
мертвым не больно.

- Аркадий Львович...

Визард заставил себя поднять веки. Кирилл и Визитер... они словно
двоились перед глазами.

- Аркадий Львович! - уже с другой интонацией, успокаиваясь, повторил
Кирилл. - Что вы?

- Ухожу... - он почувствовал, что задыхается, повернулся набок,
выхаркивая алую кровь. Кирилл вскрикнул, отстраняясь, Визитер придержал
его за плечи, помогая выпрямиться. - Спасибо, - прошептал Визард.

- Почему?

- Так получается, мальчик. Знание мертво... беспомощно... в нем нет
спасения.

- Аркадий Львович, не надо...

Визард улыбнулся. Какими глупыми все-таки бывают дети. Как будто он
хочет этого...

- Если вы победите, то я еще вернусь... когда-нибудь. Чтобы поспорить
с вашей правдой. Так повелось...

Визитер замотал головой, молча не соглашаясь. Пусть. В мире много
правд...

- Не плачь, Кирилл, - сказал Визард. - Помнишь, как ты говорил... "Но
будет день, я вынырну из снов..." Когда настанет мое время... когда я
стану нужным...

- Что мы можем сделать? - спросил Визитер.

- Победить. Убить... девушку.

- Как? - лицо Визитера не дрогнуло.

- Не знаю. Она неуязвима... пока ее любят, пока ей служат. Она
пожирает чужую любовь и силу. Она... словно кривое зеркало, где все
остается, но все искажено. Она самое худшее зло... ибо пришла под маской
добра.

- Аркадий Львович...

- Лишите ее любви, - прошептал Визард. - Я не знаю, как. Но пока ее
любят, пока Прототип верит ей - она побеждает.

Кирилл кивнул сквозь слезы, то ли понимая, то ли просто пытаясь
показать, что слушает.

- А теперь уходите, - попросил Визард. - Пора... через семь минут
здесь будет патруль. Уходите, весь район набит милицией.

- А вы?

- Мальчик, пусть мертвые хоронят своих мертвецов. Не бойся за меня, я
уже почти _т_а_м_.

Он закрыл глаза, ему не нужно было видеть, он и так знал, что Визитер
утаскивает Кирилла, что мальчишки уходят. А небо кружилось, спускаясь все
ниже. И, словно в насмешку, сила - его сила - все росла, достигая предела,
который отправит его в очень-очень далекий путь. Он начал видеть то, что
еще не случилось - рывками, вспышками, и лицо его искажалось то гримасой
страдания, то усмешкой. Потом он достиг пика.

Парад-алле.

Закрытие циркового сезона.

- Мразь... - прошептал он, когда смог понять, что происходит там, в
будущем.

Но в этот миг небо коснулось его.

- Отравитель, - сказал Скицын. - Гнусный, неумный отравитель себя и
меня.

Визитер молча затянулся. Он сидел на лестничной ступеньке, рядом с
грязной трубой мусоропровода. Улыбающийся Скицын стоял рядом, уперев руки
в бока, чуть покачиваясь, словно дирижабль, заходящий на посадку.

- Ну так зайди, я быстро, - ответил наконец Слава.

- Ладно, пострадаю... Слушай, а чего ты за хоррор взялся?

- Я - взялся?

- Ну, все эти ужасы про диктатора...

Слава затушил сигарету о бетонный пол, подумал секунду, достал
вторую.

- Не бойся. Это так... ночной бред.

- Слава, так какого черта ты в Москву приехал?

- Водки с тобой выпить.

- Причина принимается, но как второстепенная.

- Издателей потрясти.

Скицын с сомнением покачал головой.

- Ну-ну... Ты на сколько снял квартиру?

- На месяц.

- Значит, собираешься плотно здесь торчать... Слава, я же не дурак.
Ты сам на себя не похож.

- Знаю, - Визитер поднял голову, посмотрел на Скицына. Искушение
открыться было болезненно-жгучим, садистски приятным. "Степа, а позвони
Озерову... спроси, что он со мной пьет..."

- Степа, пошли, выпьем еще.

Степан пожал плечами:

- Тогда с условием, что ты никуда не поедешь. Переночуешь у меня.

- Нет.

Скицын секунду молчал:

- Ладно. Ты человек взрослый, сам решаешь, когда помирать.

Озеров рылся в "баре". Три картонных ящика были плотно забиты вином
самых разных сортов.

- Так... нет, это не будем. Гадость. Зачем я его брал? Это совсем уж
простое... А это хорошо.

Озеров мгновение размышлял, потом вернул бутылку на место.

- Разопьем, когда у тебя книжка выйдет. Для этого вина нужен
достойный повод...

- Я сяду за твою машину?

- Угу, - Тимофей нашел, наконец, в своей коллекции что-то, отвечающее
моменту. - "Бастардо Магарач". А?

- Здорово, - Ярослав вошел в коммуникационную программу. - Слушай,
Тима, я засвечусь с твоего адреса?

- Давай-давай...

Ярослав запустил текстовый редактор. "Фидонет", любительская сеть
компьютерной связи, созданная лет десять назад в Штатах и охватившая весь
мир. Принципиально бесплатная, живущая на энтузиазме участников. Любимое
место общения.

Что он хочет написать сейчас, тем сотням людей, с которыми дружит,
спорит, ругается в виртуальном мире электронных ярлычков? Тем, кто читает
его книги задолго до выхода, со жгущего глаза экрана, спорит с автором,
отвешивает комплименты или ехидно замечает - "раньше ты писал лучше"? Кто
они для него - не имеющие ни возраста, ни лица, живущие где-нибудь в Твери
или Абакане, любящие тот дурацкий жанр литературы, с которым он связался
раз и навсегда?

"Это не Тимофей Озеров, это Ярик Заров. Привет всем".

Он помедлил, потом добавил еще одну строчку:

"Я устал".

В прихожей затренькал звонок, и Озеров, отставив бутылку, вышел.
Ярослав коснулся клавиатуры, записывая короткое письмо.