Чтение 8–й страницы книги ~Ненависть~

- Ты знаком с кем-нибудь из них?

- Знавал. Хотя они ребята неразговорчивые...

- Как у них проходит обряд посвящения?

Кормак развернулся в седле, теперь уже не скрывая подозрительного взгляда. Похоже, он был здорово разочарован тем, что парень, с которым он неплохо покутил накануне и в чьей компании, похоже, собирался нескучно провести путь, оказался кандидатом в друидские адепты. Дэмьен же не знал, что толкает его задавать наемнику эти вопросы: можно было бы с таким же успехом порасспрашивать про вейнтгеймских шлюх... Ведь Гвиндейл ничего не говорила о том, что он должен стать друидом. Почти ничего.

"Ты что, хочешь, чтобы я ушел в монастырь?!" "Хочу ли этого я?"

- Ну, насколько мне известно, у них не обряд, а череда инициации - то ли шесть, то ли семь. И, по слухам, девять человек из десяти помирают после этих плясок...

"То, что надо, - невесело усмехнулся Дэмьен. - Гвин, если ты всего лишь хотела моей смерти, можно было не засылать меня так далеко".

- Вообще у них странное отношение к жизни, - заметил Кормак. - Как по мне, все они некроманты, только прикрываются друидскими рясами. Иначе с чего это им так рьяно свои храмы оборонять, словно крепость какую? Знаешь, у них ведь целая армия там, за стенами! Воинов они охотно принимают, если те выживут, конечно. И этот их закон о святой смерти...

- Святой смерти? - резко переспросил Дэмьен, почувствовав, как что-то тревожно екнуло в груди от этих слов Кормака.

- Ну да... Друид, умерший насильственно, возводится в сан святого, а его убийца проклинается. Эти, с позволения сказать, убиенные у них считаются даже не мучениками, а богами. Им воздают молитвы, жертвы приносят - таких святынь, с мощами, полно по всему Вейнтгейму. Как по мне - что-то они с трупом, убиенным-то, делают и до того мерзкое, что душу возводят в сан святыни... Вину заглаживают, что ли?

"Диз! Диз даль Кэлеби, приходи в Вейнтгейм и убей меня! Вырежи мне язык, глаза и сердце, Диз, кастрируй меня, отрежь не спеша каждый палец на руках и ногах. А потом приходи в храм, названный моим именем, и упади на колени перед моими мощами. Или хотя бы посмотри, как друиды будут молиться мне и просить благословения у того, что ты от меня оставишь". Дэмьен откинул голову назад и расхохотался. Кормак сдвинул брови, нервно покрутил ус, тревожно взглянул на попутчика, явно озадаченный такой реакцией. Но Дэмьену было не до него: он всё смеялся и смеялся, остановившись, только когда из глаз потекли слезы.

- Да, это было бы просто потрясающе, - проговорил он сквозь смех и устало покачал головой.

"Значит, так, Гвиндейл? Значит, для этого ты послала меня в этот трижды проклятый Вейнтгейм? Ты была для меня оракулом, но не смогла перестать быть моей женщиной. Ты хотела меня спасти. Тебе всё равно, кто я и кем могу стать, - ты просто хочешь, чтобы я жил, даже если мы больше никогда не увидимся. Потому что ты знаешь и я знаю: Диз не убьет меня, если я стану вейнтгеймским друидом. Ох, Гвин, глупая моя девочка..."

- Бабы там хоть хорошие?

- Чего?

- Бабы!

Рябое острое лицо Кормака растянула понимающая улыбка.

- А то, - самодовольно кивнул он. - Чего ж ты хотел? Крупный город, столица округа!

"Милая моя, глупая девочка Гвиндейл, не удалось тебе меня провести. Ты притворилась Оракулом, чтобы заставить меня жить - всё равно как, всё равно кем. А я так не хочу, Гвин. Потому ты и не взяла с меня платы, верно? Ведь только Оракул имеет право взимать дань, а ты мне солгала. Ты не Оракул. Не мой Оракул. Ты одна из моих женщин, и повела себя соответственно. Я поеду в Вейнтгейм, но не для того, зачем ты меня туда послала. Пересплю там с парой-тройкой шлюх, а дальше посмотрим. Я больше не хочу и не буду убивать. Но бежать тоже не буду. И не хочу. Диз даль Кэлеби, где-то ты теперь?"

- Галопом, что ли? - предложил он.

Кормак кивнул.

Пыль взвилась под копытами коней.

* * *

...И лезвие меча звенящей дугой пронеслось над головой Дэмьена.

Они только что въехали в густой пролесок, Кормак увлеченно рассказывал что-то о вейнгеймских шлюхах, которыми Дэмьен неожиданно для самого себя живо заинтересовался. Желтеющие кроны дубов и кленов понемногу сходились над их головами, коричневый сумрак прокрадывался на тропу, солнечный свет удалялся и мерк, но Дэмьен не обратил на это внимания. Ладонь Кормака, небрежно легшая на рукоять меча, также не вынудила его насторожиться. Лишь краткий свист вырываемого из ножен оружия разбудил его ото сна за миг до того, как стало слишком поздно.

Дэмьен пригнулся, наклонился в сторону, привычно отключив разум и активизировав рефлексы, соскользнул с лошади и метнулся под коня Кормака.

Выхватил кинжал, всадил его в покрытое испариной брюхо и рванулся в сторону. Конь истерично заржал, встал на дыбы и грузно повалился на землю, увлекая за собой седока. Кормак не успел выдернуть ноги из стремян и через миг оказался на земле, придавленный всхрапывающим конем, громко чертыхаясь и тщетно пытаясь подняться. Дэмьен смотрел на него с расстояния длины меча, не выпуская кинжал из сухой ладони.

- Что я тебе сделал? - спросил он.

Наемник метнул на него взгляд, полный ненависти, но Дэмьен уже знал, чем эта ненависть отличается от настоящей.

- Что я тебе сделал? - повторил он.

Кормак опустил голову. Его пальцы стиснули рукоять меча, на предплечье забугрились мышцы. Глухо зарычав, он с неимоверным усилием приподнялся и рассек лезвием воздух в том месте, где еще секунду назад была грудь Дэмьена. Он не мог дотянуться из того положения, в котором находился, физически не мог - Дэмьен знал это, и, если бы не устроил каникулы своему разуму, остался бы стоять на месте, которое счел безопасным, и теперь валялся бы на земле с раскроенной грудной клеткой. Но он положился на рефлекс - то, что делало его тем, кем он был, - и вместо этого уже стоял на коленях за спиной Кормака, прижав лезвие кинжала к его горлу.

- Сволочь, - прохрипел тот, - Так, значит, это правда... Черт тебя дери! А я не верил, когда мне говорили, что ты двигаешься быстрее, чем...

Он оборвал себя на полуслове и предпринял последнюю попытку - отчаянную, яростную, совсем глупую. Лезвие клинка дернулось вверх, лезвие кинжала едва уловимо шевельнулось. Пальцы Кормака разжались. Меч с мягким стуком упал в сухую траву.

Дэмьен поднялся, стряхнул кровь со стилета, протер клинок пучком травы. Минуту постоял, глядя на два трупа - коня и придавленного им человека. Потом перевел взгляд на меч, только что оставшийся без хозяина. Поколебавшись, поднял его, взвесил лезвие на ладони, оценивая балансировку. И вдруг замер, осознав, что делает. И что сделал.

"А разве у меня бы выбор? Он хотел убить меня, хоть я и не знаю почему. Я всего лишь защищал свою жизнь. Я только..."

Я снова убил, подумал Дэмьен. Не колеблясь. Не раздумывая. Я принял это решение - нет, что-то во мне приняло это решение - как единственное возможное. Я могу думать что угодно, могу давать клятвы и зароки, но, когда наступит критический момент, это что-то всё решит за меня. И решит только одним способом. Тем, к которому привыкли мы оба, - и оно, и я.

Значит, Гвиндейл не лгала... Она просто видела это.

Значит, надо ехать.

Дэмьен снова взглянул на лезвие. Вдруг заметил клеймо у гарды, старое, почти стершееся. Поднес к глазам, присмотрелся. Буквы "К" и "У", переплетенные плющом, вдоль которого обвивается мелкая надпись: "РАТНИК".

"Так вот в чем дело", - подумал Дэмьен, чувствуя страшное разочарование. Вот, оказывается, кого судьба послала ему во временные попутчики... Повсеместно известный Ратник, наемный убийца, такой же высококлассный профессионал, каким был сам Дэмьен... Хотя, собственно, почему "был". Он и сейчас в неплохой форме. Как оказалось. Лет пять назад Дэмьену доводилось слышать, что Ратник охотится за ним - то ли парню не давала покоя слава конкурента, то ли он просто был жаден и стремился стать монополистом в этом прибыльном деле. Дэмьен не отнесся к угрозе серьезно и скоро забыл о ней. Кто бы мог подумать, что они встретятся теперь, вот так, случайно, за кружкой вина... Как же, должно быть, ликовал бедняга Кормак, когда понял, с кем имеет дело. Тот самый Дэмьен, ушедший на покой, Дэмьен-дровосек, у которого даже нет с собой меча... Сколько перспективных клиентов появилось у Ратника с добровольной отставкой Дэмьена! А ведь кто его знает - вдруг парню взбредет в голову взяться за старое? Лучше перестраховаться, конечно... Тем более - такая возможность.

И вот теперь Кормак Ратник, знаток своего дела, лежит на земле с перерезанным горлом, а его убийца, Дэмьен, у которого нет ни клички, ни фамилии, стоит над его трупом и рассматривает его меч. Какая ирония. Я не хотел возвращаться. Не собирался возвращаться. Но я вернулся. Даже не тогда, в деревенском трактире, когда поубавил спеси тем гневливым дворянчикам. Сейчас, здесь. Когда мог не убивать, - но почему-то убил.

Ну что ж, добро пожаловать домой.

Дэмьен отцепил от одежды Кормака ножны, зачехлил его меч и повесил себе на спину. Потом легко вскочил на кобылу, хлопнул ее по шелковистому боку.

До Вейнтгейма оставалось две недели пути.

* * *

"Диз! Диз! Иди сюда сейчас же, слышишь?!"

С неба сыпется снег; ах нет, это всего лишь лепестки дикой яблони. Она подставляет ладони, маленькие, розовые ладошки - и белоснежный шелковый дождь целует их, осторожно, ласково... нет, не очень осторожно, хоть и ласково.

"Диз!"

Ну что еще? Она сердито оборачивается, отдергивает руки от преступной ласки яблочных лепестков, словно они только что совершили нечто предосудительное. Оборачивается, воровато сует ладони в складки юбки.

"Вот ты где, дрянная девчонка! А ну, идем, живо!"

Няня Литти подлетает к ней, словно разъяренная орлица, хватает за плечо, встряхивает, в глазах - ...

...озабоченность, странным образом смешанная с равнодушием. Легкий кивок головой.

- Хм... Кровопускание тут вряд ли поможет.

- Вам виднее, господин доктор. Только бы не окочурилась девка, а так - что угодно, то и делайте...

...ярость, смешанная со страхом. "Почему ты не идешь, когда тебя зовут, а? Маленькая дрянь!"

"Я не слышала", - отвечает она и получает звонкую пощечину.

"Дерзить?! Ну погоди, миледи тебе задаст! Пошли! Не смей упираться, мерзавка! Не смей!"

"Не кричи на меня!" - А сама кричит, да еще как. Няня Литти замирает почти в ужасе, но вместо ожидаемой затрещины лишь встряхивает напрягшуюся детскую руку.

"Идем! Миледи тебе задаст..."

Светлый зал - большой, теплый в любое время года, окна распахнуты, витражные стекла сверкают в солнечных лучах. Пушистый щенок выкатывается из-за угла и с заливистым лаем летит к своей маленькой хозяйке. Она наклоняется, тянется к нему тоненькими детскими пальцами, но няня Литти встряхивает ее снова, тянет дальше: "Миледи тебе сейчас задаст!.."

Миледи Мама сидит в дальнем конце зала, стройная, красивая. До чего же красивая. Она сама такой никогда не будет. Гэрет красивый, и Райдер красивый, они похожи на Миледи Маму, а она некрасивая, она похожа на отца. И красивой никогда не станет. Никогда.

"Литти, пусти ее".

"Миледи, но она..."

"Пусти, я сказала. Подойди ко мне, Диз".

Она подходит, отчего-то вдруг путаясь в подоле платья. Опускает голову, тут же поднимает, повинуясь негромкому голосу Миледи Мамы. Миледи Мама улыбается.

"Ну, Диз, что ты на этот раз натворила?"

"Она..."

"Молчи, Литти. Я говорю со своей дочерью, твоей будущей госпожой. Ну так, Диз?"

"Я... - Она сглотнула. Она чего-то боится. Но разве можно бояться Миледи Маму? Миледи Мама добрая. И красивая. Диз это знает. Но боится всё равно. - Я убежала от учителя, Миледи Мама".

"Зачем ты это сделала?"

"Он... он хотел, чтобы я..."

"Чтобы ты что, Диз?"

"Чтобы я ноги поставила вот так, а я не могу вот так, у меня не получается, а он кричит!"

"Он имеет право кричать, Диз. Он хочет тебе добра".

"Но я не могу вот так, Миледи Мама! Мне больно становится!"

"Диз даль Кэлеби, - голос Миледи Мамы становится суровым, ее красивые пальцы аккуратно сжимают плетеные ручки кресла, - через несколько лет ты отправишься в пансион. Неужели ты хочешь, чтобы твоя мать краснела за свою дочь, не умеющую танцевать, как подобает молодой леди?"

"Но я не могу, не могу и всё! Я... я такая неуклюжая, я просто не могу!"

Слезы текут по ее щекам, стремительно, неудержимо, и ей так стыдно - то ли за свою неловкость, то ли за эти слезы.

"Не могу, Миледи Мама!"

"Ты должна. Запомни, Диз даль Кэлеби: ты всегда должна делать то, что говорят взрослые. Всегда. Поняла?"

"Всегда?!"

Слезы высохли. Горло тоже. Горло - высохшая пустыня, без травинки, без капли влаги.

Миледи Мама улыбается. Да, она понимает.

"Всегда, Диз. Взрослые знают, что говорят. Они хотят как лучше. Поверь".

"Всегда?.. Миледи Мама..." - шепчет Диз, но ее мать то ли не слышит, то ли просто улыбается.

"Так что вернись в классную комнату, извинись перед учителем и продолжи урок. Я хочу, чтобы моя дочь стала блистательной молодой леди. Чтобы она умела всё, что должна уметь блистательная молодая леди".

"Да, Миледи Мама", - шепчет Диз и приседает в реверансе. Она может кричать на няню Литти, но мама всегда права. Потому что любит ее. Тот, кто любит, всегда прав.

"Диз. Подойди ближе".

Она замирает в незавершенном поклоне, медленно выпрямляется. Подходит.

Рука на ее плече - такая...

...тяжелая, грубая, трясет, переворачивает, туго стягивает чем-то и причиняет боль.

- Менять повязки каждые три часа. Через раз наносить ту мазь, что я дал.

- Заживет?

- Если будет на то воля богов...

...нежная, надежная, родная. "Всегда, Диз", - одними губами говорит Миледи Мама. И улыбается.

Она кивает, опускает голову, разворачивается, выбегает из зала. Щенок с визгом бросается ей под ноги. Диз на миг замирает, потом бежит дальше - в классную, где маячит серая фигура учителя. Ну что ж, получит раз-другой тростью по рукам, невелика беда. Мама права. Взрослым виднее. Взрослые хотят сделать из нее блистательную молодую леди. У них для этого еще пять лет - ровно столько же, сколько она уже прожила, уйма времени. Они справятся. Должны справиться. И хоть она такая неуклюжая, и некрасивая, и дерзкая, и злая, она будет послушной. Потому что тогда ее будут любить. И потому что тогда будет любить она.

Вот уже классная, вот уже учитель, так быстро почему-то... Его сухие глаза без век, рыбьи глаза, не моргающие, не глядящие - слепые. Его руки - узкие юркие клешни, его трость - старая знакомая Диз, почти подруга.

"Ах, как некрасиво, маленькая леди-и-и..."

И удар! По плечу! Почему по плечу? Зачем? В чем виновато плечо?! Снова! И еще! Удар, удар - и словно не тупой палкой ударили, а пронзили насквозь арбалетным болтом. Как больно, о Боже! Зачем?! За что?! Перестаньте, перестаньте, господин учитель, перестаньте! Я буду хорошей! Я говорила с Миледи Мамой, я все поняла, и я буду хорошей! Ну перестаньте же, пожалуйста!

Но он всё бьет и бьет, хотя в глазах Диз темнеет от боли, а плечо понемногу превращается в пульсирующее кровавое месиво. Что-то не так. Нет, совсем не так - ее никогда не били в детстве. Ну, так сильно во всяком случае. Раз-другой стукнут тростью по пальцам - и всё. Что-то не так. Что-то не так... Но как же больно.

"Не дергайтесь, маленькая леди, терпите, леди должны быть терпеливы..."

- Что такое?

- Да мечется, стерва! Второй раз уже повязку стянула. Орет... Бредит небось.

- Да бросил бы ее! Скорей бы издохла, туда ей дорога...

- Так нельзя! Сказали: до суда дожить должна. Чтоб всё по закону...

- Тьфу! Честной народ помирает без лекарей, а этой душегубке такой почет...

- Ее и повесят с почетом, не боись.

- Ну да...

..."Терпите, терпите, маленькая леди. Терпите". Она стерпела. Стиснула зубы и стерпела. Не впервой...

- Угомонилась наконец. Фух. Вздремнуть пойти, что ли? Ты посиди тут...

- Угу... Только зачем? Не сбежит ведь...

- Сиди!

- Да ладно, ладно. Посижу.

..."Диз!"

Ну вот, опять. Только присела книжку полистать. Красивая. С картинками, да еще и цветными. Черная башня, а в ней - принцесса. Принцесса некрасивая. Внизу - рыцарь. Красивый. И конь у него красивый тоже. Пусть эта сказка будет про меня, ладно?

"Ди-из!"

Это Гэрет зовет. Всё нормально, можно идти. А не хочется. После утренней ссоры с господином учителем, разговора с мамой, уроком, после сильной-сильной боли в до сих пор словно огнем горящем плече так приятно посмотреть красивые картинки. Но Гэрет зовет, и надо идти. Гэрет хороший, он любит Диз. Он ласковый. Нежный. У него большие теплые руки. Особенно Диз нравятся его ладони. Нравится, когда он закрывает ими ее глаза... и она ничего не видит...

"Иди сюда. Иди ко мне, малышка".

"Ну что?" - недовольно надув губки, спрашивает Диз, подбегает к брату, и он подхватывает ее на руки, а его красивые темные глаза смеются.

"Пойдешь со мной? Мы с Райдером приготовили тебе сюрприз".

Что-то екнуло в груди. Что-то плохое, страшное, до того страшное, что Диз немедленно гонит это "что-то" прочь - с криком, с гневными воплями, туда, вниз, в глубину, где ему и надлежит быть. Вздрагивает в сильных руках брата, сердито встряхивает короткими рыжими кудряшками.

"Что за сюрприз?" - спрашивает она, пытаясь сдержать любопытство.

"Так неинтересно! - смеется Гэрет. - Идем, и сама увидишь".

"Ну ладно..."

Он несет ее в дом. Диз хочет сказать ему, чтобы он поставил ее на землю, что она уже большая и может ходить сама, но почему-то молчит. Ей уютно в теплых руках. Они защитят ее. Да, если что случится, - они обязательно защитят.

Комната Райдера. Огромная, почти как спальня родителей - Диз однажды пробралась туда, за что получила взбучку. И светлая, как зал, в котором утром Диз разговаривала с Миледи Мамой. То есть обычно светлая. Сейчас окна зашторены, края тяжелых портьер грузно свисают к самому полу. Складки тяжелой зеленой ткани дышат пылью, и от этой пыли словно становится еще темнее. Диз немного завидует Райдеру, но, если задуматься, это правильно - то, что у него такая большая комната. Он ведь самый старший из них. Ему уже пятнадцать. У Гэрета тоже скоро будет такая комната, он всего на год младше брата. А Диз еще придется очень-очень долго ждать, пока ей достанутся отдельные покои. Но у нее хорошие братья. Они иногда пускают ее к себе. И даже сами зовут, как сейчас.

Райдер сидит в кресле у окна. Одна нога закинута на подлокотник, другая лежит на низенькой скамеечке. Руки скрещены на груди. Он улыбается. Он всегда улыбается. Его улыбка...

...- Вот стерва! Ты чего улыбаешься, дуреха? Ну, улыбайся... хоть в бреду порадуйся еще, пока можешь...

- Что тут такое?

- Ничего, господин доктор, ничего...

...такая же теплая и душная, как мутный солнечный свет, пробивающийся сквозь складки портьер.

"Привет, сестренка, - смешно наморщив нос, говорит Райдер. - Смотри, что у меня для тебя есть".

Он небрежно опускает руку, не наклоняясь, поднимает что-то с пола. Кукла. Красивая, как сам Райдер, - большая, золотоволосая, круглолицая. Улыбчивая. Райдер держит куклу за волосы, и оба они - Райдер и кукла - улыбаются одинаково. Эти улыбки говорят: "Я люблю тебя, сестренка Диз, иди ко мне".

"Ах!" - говорит Диз. Гэрет осторожно ставит ее на пол, его большие надежные руки исчезают, испаряются, словно радуга в утреннем небе. Диз хочет ухватиться за них, уцепиться, но улыбка куклы манит ее, зовет, требует немедленного внимания. Диз подходит к креслу Райдера, берет куклу из рук брата.

"Нравится?" - спрашивает Райдер.

"Она такая красивая!"

"Мы ее вместе выбирали", - вставляет Гэрет и подмигивает брату. Тот усмехается в ответ. Тепло. Душно.

"Спасибо вам, мальчики! Вы такие милые!"

"Ты только послушай эту маленькую кокетку!" - хохочет Райдер, молотя сжатым кулаком по подлокотнику кресла. Гэрет тоже смеется, не так громко, но тоже довольно. Они довольны ею. Это так хорошо.

"Ну ладно, Диз, - отсмеявшись, говорит Райдер. - Ладно, а теперь не поцелуешь ли ты своих дорогих братьев в знак признательности?"

"Конечно!"

Она бережно кладет куклу на пол - подождешь меня здесь, хорошо? - и начинает забираться к Райдеру на колени. Это нелегко - он такой высокий! Но он помогает ей - поднимает и усаживает, так быстро и бережно, что у Диз захватывает дух. Руки Райдера не такие нежные, как руки Гэрета, но в них есть сила, которой тому не хватает. И уверенность. Самоуверенность. Но главное - руки Райдера тоже любят Диз.

Он усаживает ее и спрашивает: "Удобно?" Она кивает, хотя это неправда. Она чувствует под собой что-то твердое, похожее на толстую палку, и сидеть на этом плохо. Но она ничего не говорит Райдеру, чтобы его не расстраивать.

"Ну, поцелуй своего братика", - говорит Райдер и улыбается. И снова в Диз всплывает что-то неправильное, что-то страшное, и снова она гонит это "что-то", яростно, гневно: убирайся вон, не хочу тебя знать!.. А придется, Диз, - грустно шелестит страшное "что-то". Придется.

Диз наклоняет рыжеволосую головку, приближает бледное личико к загорелому лицу старшего брата. Кладет свои слабые руки на его широкие мужские плечи. Касается нежными детскими губами грубой небритой щеки. Мужской щеки.

"Э, нет, красавица моя, кто же так целует?! Ты, я вижу, совсем не признательна!"