Чтение 8–й страницы книги ~Серебряный вариант~

обивки.

- Ошибись ты чуток, и пришлось бы сенатору стенку перебивать.

- У Минни точь-в-точь такое же платье, - смеется Мартин, - вот и дала
бы его на заплату.

Я опускаю ноги с дивана и сурово смотрю на Мартина.

- Не переходи границ, Дон. Не крути голову девочке.

- А я и не кручу, - искусно разыгрывает удивление Мартин, - мы просто
болтаем. Я мелю всякий вздор, а ей весело. Славная девушка.

По-мужски я понимаю Мартина. Мимо такой девушки трудно пройти
равнодушно. Понимаю и то, что Мартин интереснее и содержательнее любого из
ее здешних поклонников. Но нельзя допускать, чтобы пусть пока еще невинный
флирт перешел в более сильное и глубокое чувство. Нельзя, если
рассчитываешь вернуться на Землю.

- Ну а если мы навсегда здесь останемся? - пристально глядя на меня,
спрашивает Мартин.

Я молча пожимаю плечами. В каждом из нас живет тревога, но вместе с ней
и надежда, что все кончится, как в прошлый раз: вернулись, да еще так, что
на Земле и отсутствия нашего не заметили. Задавать себе снова и снова этот
мартиновский вопрос бессмысленно, а потому и не нужно.

- Не думаю. А вот красотка Минни останется здесь, - говорю я. - Чуда не
будет.

- Чуда не будет, - вздохнув, повторяет Мартин.

- Конечно. Что невозможно, то невозможно. За кого бы ты выдал ее на
Земле? За француженку или американку? Без визы, без паспорта, без
свидетельства о рождении.

Нам обоим смешно.

- Ладно, - кивает Мартин, - принял к сведению. Кое-что я уже принял к
сведению десять минут назад.

- Что именно?

- Твое назначение.

- Ты о чем?

- Все о том же. Только что сенатор Стил, встретив нас с Минни, отослал
ее домой, взял меня под руку и этаким беспокойным шепотком осведомился:
"Как вы думаете, мистер Мартин, не согласится ли мсье Ано, если я предложу
ему пост советника моей канцелярии? Сейчас у меня нет никого, кто бы лучше
его подходил для этого места".

- Почему же он не спросил об этом меня?

- Он боится, что ты откажешься. Говорит, что ты задал ему много дельных
и разносторонних вопросов, показывающих твой интерес к политике, но он не
почувствовал в них симпатии к популистам.

- Сообразительный старик, - усмехаюсь я. - Пусть предложит - не
откажусь.

- Я так ему и ответил. А вот мне он ничего не предложил.

Мгновенно родилась идея. Сегодня во время нашего политического диалога
с сенатором я увидел на столе одну из здешних газет со странным названием
"Брэд энд баттер", по-русски - "Хлеб с маслом". Обыкновенный
восьмистраничный бульварный листок с крикливыми заголовками. "Газета
неогалунщиков, - хмыкнул сенатор, - а владелец и вдохновитель ее - ваш
друг Тур Мердок". - "Почему такое странное название?" - спросил я,
проглотив "друга". "Хлеб с маслом для каждого" - девиз газеты, - пояснил
Стил, - только я бы добавил: "для каждого подонка и выродка". Я просмотрел
уголовную хронику с первой полосы до последней и понял, что сенатор прав.

Выкладываю свою идею Мартину.

- Ты будешь работать у Мердока.

Мартин, не отвечая, недоуменно таращит глаза.

- Достань из мусорной корзины газету, которую я взял у Стила, и
просмотри ее повнимательнее. Тогда поговорим.

Мартин так и делает. Не прерывая чтения, спрашивает:

- Газета Мердока?

- Она.

- Смрадная газетенка.

- Тем лучше.

- Ничего не понимаю. Почему я должен нырнуть в эту политическую нору?
Что скажет Стил?

- Сенатора убедим в полезности акции.

- Но я же не стану писать политических пасквилей.

- И не пиши. Ты будешь работать в отделе уголовной хроники. В эту нору
ты и нырнешь. На дно Города. Необъятный источник нужной нам информации.
Все подпольные связи Мердока. Все замыслы его банды. Думаешь, он
ограничивается открытой политической борьбой? У него есть и другие
средства: от закулисной парламентской игры до откровенно бандитских
налетов. Все это готовится понемногу и именно на дне Города, ведь пока
Стил - сенатор, уголовные низы не подымутся наверх, а банда Мердока не
станет партией. Вот там и будет своим человеком репортер уголовной хроники
Дональд Мартин.

Кажется, я убедил Мартина. Он больше не удивляется и не кипит. Он
затих. Только, перелистав еще раз все восемь газетных страниц, говорит с
грустью:

- Помойка и есть помойка.

- А разве я не работал у Корсона Бойла? Да и ты, кажется, там
подрабатывал. Скажешь, нет? И таких газетных помоек в вашей Америке тоже
нет?

- Ладно уж, давай ближе к делу.

- О твоем устройстве я сам позабочусь. Оно окупится для Мердока моей
близостью к Стилу. Советник сенатора - не так плохо звучит. Мердок это
сразу раскусит. Меня лично беспокоит другое. Как мы будем поддерживать
связь, находясь в разных политических лагерях?

- Придумаем что-нибудь.

- Явки найдутся, Мердоку, несомненно, потребуется где-то и что-то
передать мне. Пусть и думает. А вот нам с тобой, кроме явок, нужны и
связные. Хорошо бы найти двух верных парней, которые не обманут и не
продадут.

И тут я вспоминаю двух студентов из Сильвервилля. Пит и Луи! Пожалуй,
единственные, на кого мы могли бы рассчитывать.

6. В "БЕРЛОГЕ" МЕРДОКА

Мы ехали верхом в Вудвилль - речной порт в центре рыбных промыслов
"Веррье и сыновья". Нам предлагали сенаторскую карету, но мы отказались:
верхом удобнее и легче, не нужно трястись по ухабам на лесной дороге. Из
Вудвилля в Город мы уже поедем по железной дороге.

Сенатор выехал на несколько дней раньше. Документы он нам выдал,
скрепив их своей подписью и личной сенаторской печатью. Я именовался
советником канцелярии Стила, а Мартин - прикомандированным ко мне
сотрудником для поручений. Перебросить Мартина в газету Мердока я еще
сумею, пока же полученные документы дают нам право на существование в
Городе.

Днем мы ехали без приключений, никого не встретив, ни пешего, ни
конного, ни кареты, а к вечеру, когда стемнело - темнеет здесь после шести
даже летом, - развели костер на придорожной полянке. Сухие сучья трещат,
разгораясь, головешки алеют, как раскаленное железо в кузнице, дым столбом
подымается за кроны деревьев к черному небу - ветра нет, и сквозь тучи не
видно звезд.

- Ни на Стила, ни на Мердока я работать не буду, - говорю я. - Один -
либерал, другой - авантюрист. Мне нужны настоящие люди вроде Стила-отца
или Фляша.

- А они есть?

- Наверняка.

- Я не коммунист, Юри, и помогать им не собираюсь.

- Мы призваны сюда не помогать - так я по крайней мере думаю, - а
посмотреть, как развивается здешнее общество. А что думает об этом народ,
лучше узнать у Донована. Полагаю, он судит вернее других.

- Кто это - Донован? - спрашивает Мартин, как я недавно спросил у
Стила.

Я объясняю.

- Надеюсь, мы не будем здесь устраивать вторую революцию? - усмехается
Мартин.

- Не будем. Но мы будем работать на тех и для тех, кто нам ближе по
духу.

- А Стил тебя не устраивает?

- Стил - крупный землевладелец, помещик - по-русски, он так же далек от
бедняка, как твои рокфеллеры и морганы.

- Допустим.

- Так подбрось сучьев в костер, а то он уже гаснет.

Из темноты леса совсем близко доносится насмешливый голос:

- Как ни приятно погреться у костра, джентльмены, вам все же придется
его погасить.

К костру из-за деревьев выходят пятеро или шестеро мужчин - от
неожиданности я не сосчитал сколько - в широкополых соломенных и фетровых
шляпах, с черными платками на лицах, до глаз, и с автоматами, нацеленными
прямо на нас. Один из них, длиннорукий верзила, приблизившись, командует:

- Руки!

- Мы без оружия, мистер, можете обыскать, - говорит Мартин.

Верзила оглядывается на стоящего чуть позади коренастого
крепыша-коротышку:

- Обыщи!

Мы встаем, и крепыш профессионально ощупывает наши карманы.

- Ничего у них нет. Чек.