Чтение 8–й страницы книги ~Без маски~

Одни сомневались, другие - смеялись.

Заспорили громко, потом обсуждали

Что значит загадочный всплеск на экране.

Одни говорили: простая комета,

Другие кричали: чужая ракета!

Пока совещались, обильно болтали -

Тот, встречный, растаял в космических далях.

В общем, я долго рассматривал, перечитывал, обдумывал стихи милой,
судя по всему, девочки Мифрид В., начитавшейся фантастики. Хотя, возможно,
совсем и не девочки, а солидной дамы или и вовсе не дамы, а средних лет
лысеющего инспектора отдела кадров какого-нибудь управления "Маштяжстрой".
Все могло быть. По стихам нельзя судить о внешности и профессии человека.
И наоборот.

Сделав такое глубокомысленное заключение, я положил рукописи на
холодильник, решив в понедельник передать их нашему члену СП, известному
городскому поэту Юре Фоминскому, и направился к письменному столу с
твердым намерением приступить.

Самым трудным для меня всегда было начало. Да, наверное, и не только
для меня. Минут двадцать я курил, прихлебывая остывший чай, смотрел на
стену, перекладывал с места на место чистые листы. Потом барьер был
все-таки преодолен и я начал писать, и писал, не разгибаясь и забыв о
времени, полностью уйдя в мой мир.

"...Боль, наконец, перестала пульсировать резкими горячими толчками,
- писал я, - чуть сгладилась, хотя и не отпускала ни на мгновение, и он,
опираясь на здоровую левую ногу и уцепившись обеими руками за какие-то
невидимые в темноте ветки, все-таки вылез из этой проклятой ямы, прополз
немного по мертвой траве и наткнулся на что-то твердое и холодное.

Конечно, лучше всего было бы дожидаться рассвета в своем кресле, но
его молодое и здоровое тело жаждало действий - и вот результат: в худшем
случае перелом, в лучшем случае вывих, и теперь придется на ощупь огибать
эту чертову яму и действительно сидеть в кресле до тех пор, пока не
найдут.

"Чего тебе не сиделось, Сережа?" - мысленно спросил он себя и
досадливо плюнул в темноту, продолжая ощупывать твердое и холодное и держа
на весу поврежденную ногу.

Вокруг было черным-черно, хотя светящиеся стрелки наручных часов
показывали только начало одиннадцатого. Но стояла середина ноября, всю
неделю небо было упаковано в плотный слой серых туч, и как он ни
вглядывался в сырую темень - нигде не угадывалось и намека на какой-нибудь
огонек. И еще моросил холодный дождь, шурша по ветвям невидимых деревьев.

Прыгая на одной ноге, он кое-как обогнул непонятный объект,
исследовал пальцами твердые зубья с налипшей мокрой землей и негромко
буркнул в темноту:

- Докладываю, товарищ капитан Белов: обнаружен колесный трактор
"Беларусь" с ковшом для рытья ям, в которых ломают ноги.

Звук собственного голоса показался ему таким неестественным в
шуршащем мраке, что он решил вслух больше ничего не говорить. Опустившись
на четвереньки и тихо шипя от боли в ступне, капитан Белов двинулся прочь
от трактора.

Он продвигался к своему креслу очень медленно, опасаясь других ям, но
вместо ямы взобрался на какой-то бугорок и стукнулся лбом обо что-то
деревянное и мокрое. Изучив деревянную конструкцию, капитан Белов шепотом
выругался и поспешно слез с бугорка.

Он понял, что приземлился на кладбище.

Добравшись до кресла, он снял с сиденья гермошлем, положил на землю,
сел, расшнуровал ботинки и осторожно ощупал ступню. Ступня распухла и
оставалось надеяться, что это все-таки вывих. Дождь усиливался, и хотя
комбинезон не промокал, в нем было не так уж тепло. Капитан подумал, что
можно закутаться в парашют и просидеть так до утра, но решил сделать это
позже, чтобы не тревожить ногу, еще сильней разболевшуюся после долгих
перемещений вокруг трактора и могил.

Он сидел ночью на заброшенном кладбище, а вокруг простиралась
безлюдная Зона, и мысли приходили какие-то невеселые. Белов до верха
застегнул "молнию" комбинезона, обхватил себя руками поперек груди,
спрятав ладони под мышки, и еще раз проанализировал свои недавние
действия.

...Левый двигатель заглох на высоте шесть семьсот и истребитель
повело влево и вниз. Он даже не успел среагировать, только бросил взгляд
на индикацию на лобовом стекле кабины, да что там он - не успел
среагировать и бортовой компьютер, потому что за спиной раздался взрыв, и
самолет свалился в пике. Кувыркаясь, промчался мимо кабины охваченный
пламенем двигатель, устремляясь вниз, понеслись навстречу распухшие спины
ноябрьских туч. Он доложил земле о случившемся и тут же получил команду
катапультироваться. Тем не менее он тянул до последнего, пытаясь укротить
погибающий истребитель. Потом парашют долго тащило ветром, он опускался в
дождливую ночь, и по непроглядной тьме, растекшейся внизу, понял, что его
отнесло в безлюдную Зону...

Он вытер ладонью мокрое лицо и посмотрел на часы. Без пяти
одиннадцать. До рассвета еще далеко. Капитан вздохнул. Кладбищ он не то
чтобы боялся, а просто испытывал к ним некоторую неприязнь, как и всякий
нормальный здоровый человек. Еще больше это касалось ночных кладбищ.
Когда-то давно, в пионерском лагере, он с ребятами пошел после вечерней
линейки на деревенское кладбище обрывать черемуху и позорно бежал вместе
со всеми, обнаружив за одной из оградок что-то белое и шевелящееся.
Отбежали они, правда, недалеко, так что выскочившая из-за кустов белая
дворняга с черным пятном на озорной морде успела их лениво облаять.

Белов, морщась от боли, осторожно устроил ступню поудобнее. В голову
лезла всякая чепуха, и капитан вдруг поймал себя на том, что напряженно
вслушивается в шум дождя, словно стараясь различить какие-то другие звуки.
Он закрыл глаза, попытался думать о рыбалке и вздрогнул, потому что за
спиной раздался отчетливый протяжный стон.

Белов замер.

Стон повторился, теперь уже слева от кресла. Был он каким-то
скрипучим, безжизненным, безнадежным и довольно жутким. Так могли бы
стонать покойники или привидения.

Белов невольно старался дышать как можно тише, ему было уже не
холодно, а жарко, и сердце колотилось у самого горла.

Сбоку мелькнуло что-то бледно-голубое, похожее очертаниями на
человеческую фигуру. Белов вжался в кресло... Опять раздался стон...
бледно-голубое переместилось в кромешной темноте - и пропало, словно
провалилось в могилу. Еще один полустон-полухрип - и только шорох дождя и
сумасшедший стук сердца.

"Это же Зона, здесь же нет никого, - пытался убедить себя Белов, а
сам, скрипя зубами от боли, уже выбирался из кресла. - Однако так и до
петухов не дожить!"

Собственная способность иронизировать немного приободрила его, но тем
не менее он знал, что ни за какие коврижки не будет сидеть здесь всю ночь.
Он даже думать не хотел, что значат эти стоны и бледно-голубое,
перемещающееся, жуткое, а думал о другом: как найти подходящий ствол или
толстую ветку, чтобы, опираясь на нее, уковылять подальше от этой обители
мертвецов. И еще он думал, что где-то здесь должна быть дорога и
какое-нибудь село, и лучше пересидеть в заброшенном селе, чем рехнуться на
кладбище.

Когда он, опираясь, как на костыли, на планки, оторванные от
могильной ограды, пробирался между крестами, обелисками, скамейками,
кустами и деревьями, сзади вновь раздался сдавленный хрипящий стон...

- О господи! - выдохнул военный летчик Белов, сам едва удерживаясь от
стона - боль опять пульсировала резкими толчками, пронзая всю ногу, - и с
утроенной энергией заковылял по мокрой траве, слизывая с губ дождевые
капли, смешанные с потом.

Он долго бродил по полю, с трудом выдирая костыли и здоровую ногу из
липкой земли. Временами ему хотелось плюнуть на все, лечь и лежать до
рассвета, но задул холодный ветер - предвестник зимних вьюг, и дождь полил
еще сильней. Внезапно он услышал слабый далекий стрекот, пришедший от
горизонта и растворившийся в шуме ветра.

"Ищут, чертяки!" - с облегчением подумал он и улыбнулся.

Треск вертолетов канул в ночи, но Белов был уверен, что его продолжат
искать до тех пор, пока не найдут, и эта уверенность придала ему силы.

В конце концов ему повезло, и он набрел-таки на асфальт, и дело пошло
веселей. Дождь поутих, словно осознав собственную бесполезность, только
ветер с непонятным упрямством продолжал свое нехитрое занятие. Белов
монотонно передвигался по асфальту, автоматическими уже движениями
выбрасывая вперед костыли и подтягивая к ним тело - и увидел впереди
несколько зеленых огоньков. Огоньки светили холодно и недобро, и Белов
остановился, соображая, а когда сообразил - замахнулся штакетиной и
закричал, сам чуть не пугаясь собственного голоса:

- Прочь с дороги-и!..

Огоньки мигнули, раздался дружный вой, и стая, цокая когтями по
асфальту, бросилась в сторону и еще раз провыла из глубины незасеянного и
неубранного поля. Все-таки это были собаки, а не волки, но кто знает,
какими стали собаки в Зоне..

Зона давным-давно была безлюдной, поэтому летчик не сразу поверил
своим глазам, когда увидел слабо светящееся окно в стороне от дороги. Свет
падал на скамейку, стоящую у стены, на прямоугольники редкой, прибитой
дождем травы, ограниченные черными тенями от переплетов оконной рамы.

Сразу вспомнился кладбищенский вой и бледно-голубое мелькание..
Белов, раздумывая, стоял посреди дороги, опять напряженно вслушиваясь в
темноту, тяжело опираясь на штакетины и не отводя взгляда от окна. Свет
был каким-то тревожным, его просто некому было здесь включать, но тем не