Чтение 74–й страницы книги ~Фальшивые зеркала~

Не знаю... слава богу. Сам не провожал, меня не провожали. Крутятся в
памяти картинки -- из школьных учебников, из книжек, из фильмов. "Со
щитом или на щите..." Разноголосый бабий вой... Молчаливый, даже не
молящий -- смирившийся загодя со всем, что может случиться, взгляд...

Или так -- "крепкого коннекта, быстрого пинга". Даже это пожелание
устарело. Не через модем я вхожу в глубину, чтобы замирать истуканом на
время разрыва и восстановления связи, притормаживать с ответами, когда
связь просто ухудшается. Но нового пожелания еще не придумано... или мы
его просто еще не слышали.

Надо попытать Пата или Илью. Молодежи лучше знать.

А еще неделю назад я бы подумал, что надо найти и спросить Ромку...

Хлопнула в прихожей дверь. Я встал, стряхнул с постели крошки прямо
на пол. Вечером обязательно устрою уборку. Вике будет приятно. И пол
помою. И даже с полок и шкафов пыль сотру.

А сейчас -- собираться.

Душ. Ледяные и горячие струи. Мускусный запах геля.

Кто там собирался не идти сегодня в глубину?

Да был тут один такой...

Я провел по запотевшему зеркалу мокрой рукой. Посмотрел на себя.
Краснота из глаз почти ушла. И чуть-чуть разгладились губы, привыкшие
сжиматься в тонкую нить.

Компромисс?

Посмотрим. Как получится. Худой мир лучше доброй ссоры.

Но ведь если бы Темный Дайвер не подставил вместо себя Падлу и Ромку
-- пацан был бы жив...

-- Я попробую, Вика... -- сказал я, заставляя губы разжаться. -- Я,
честное слово, попробую.

В метро было людно. Я отвык ездить в часы пик, что ни говори. Стоял у
самой двери, между бомжеватым стариком, заранее усталой женщиной и
мрачным тинэйджером, закупорившим уши плейером. Вряд ли я выглядел лучше
их... ну, исключая, конечно, старика в грязном пальто. В меру
затрапезный вид, помятое, бледное лицо, напряженный взгляд.

А ведь это страт, социальный срез общества. Стоит, конечно, добавить
еще нувориша вроде Чингиза... но они в метро не ездят. Но и без таких
неплохо. Старик, которому уже все равно... Женщина, привычно тянущая
какую-то унылую лямку... Мальчишка, не желающий видеть и слышать ничего
вокруг...

Ну и я, конечно же.

Не столько вынырнувший дайвер, сколько свежевсплывший утопленник. От
старика -- равнодушие к своему бренному телу и внешнему виду. От женщины
-- усталость, только не из-за пребывания за прилавком или в конторе, а
по собственной глупости. От подростка -- пробки в ушах... когда дело
касается реального мира.

Чего не хватает нам всем, чего? Здесь, в настоящем мире? Я не верю в
то, что плохих людей больше, чем хороших. Я не верю в то, что мы слабее.
Я не верю, что каждый желает каждому зла. Да, можно привести сколько
угодно примеров против. Убийцы, психопаты, дегенераты, просто хамы,
эгоисты и подлецы. Полно их в мире. Но все равно они в меньшинстве --
иначе мир давно превратился бы в окровавленную мясорубку...

"Разве он еще не превратился?" -- спросил я сам себя.

Нет. Наверное, нет. Иначе крепкий паренек пинал бы валяющегося на
полу старика, изгоняя из мира старость и грязь. Женщина подхватывала бы
монетки, высыпавшиеся из карманов жертвы. Все остальные пассажиры
заключали ставки -- на какой минуте старик испустит дух.

А я сидел бы дома, в шлеме и комбинезоне, слабо подергиваясь в
кресле, в то время как в райских дебрях Диптауна гурии ублажали бы мое
виртуальное тело...

Ведь все-таки я еду сейчас к Чингизу не потому, что беда грозит лично
мне. И мальчишка плюнул бы мне в лицо, а женщина влепила пощечину,
услышав мои мысли.

Даже не потому, что эти мысли -- лживый бред. Паренек брезгливо
морщится, когда его взгляд падает на старика. А для женщины, явно
немалая сумма те два доллара в день, что я не задумываясь отдаю фирме
"Ньюком-порт" за право ходить в глубину.

Вот только есть во всех нас что-то еще, помимо звериного оскала,
помимо бодрых животных инстинктов и веселого гогота. В ком-то больше, в
ком-то меньше. Но все равно есть во всех. Барьером между зверем и
человеком. Крепкой решеткой, которую можно пилить или вкопать поглубже
-- как хочешь. Мостом над пропастью.

Я не знаю, когда не станут нужны эти решетки. Может быть, и впрямь,
лишь когда козленок возляжет рядом с барсом.

Только если бы я верил, что они навсегда, -- еще вчера бы взял
подаренный Дибенко пистолет и пошел наводить в Диптауне свои порядки.

Дверь мне открыл Чингиз. Чисто выбритый, подтянутый, в джинсах и
клетчатой байковой рубашке.

-- Проходи, -- без всякого удивления сказал он.

-- Не разбудил?

-- Нет. Я всегда встаю рано. Это Пат и Падла спят до полудня.

Из-за спины Чингиза вышел ретривер. Я протянул руку любопытному
Байту, пес ткнулся носом в ладонь и по-свойски потерся о мою ногу.

-- Пошли на кухню? -- предложил Чингиз.

-- Пиво? -- подозрительно спросил я.

-- Нет, думаю, кофе. Кофе с коньяком. Или с рижским бальзамом. Ты
любишь рижский бальзам?

-- Конечно. Как положено любому бывшему советскому человеку.

Видимо, судьба у меня сегодня такая -- пить кофе...

На кухне с наших прошлых посиделок ничего не изменилось. Совсем. Даже
пустые бутылки из-под "Жигулевского" присутствовали, только я очень
сомневался, что они те самые. Падла, похоже, пиво пьет как воду.

-- Сейчас...

Растворимый кофе Чингиз явно презирал. Кофеварки -- тоже. Я сидел и
смотрел, как он засыпает в маленькую ручную кофемолку горсть зерен --
"Коломбо", от "Московской кофейни на паях", неторопливо, аккуратно
мелет...

-- Ничего, что кофе наш? -- спросил Чингиз. -- Некоторые кривят нос,
но... действительно хороший кофе, правильно обжаренный. Я не покупаю
импортных товаров, если есть достойные отечественные заменители. -- Он
подумал секунду и добавил: -- Только вот редко они находятся...

-- Ничего. Я сам такой пью.

Хорошо быть богатым. Можно и повыпендриваться.

-- Чингиз, на чем ты деньги делаешь?

-- Компакты, -- спокойно ответил Чингиз. -- Пиратские компакты.
Сидишники, ДВД. "Виндоус-хоум" за пару долларов, свежие игры, сборники
программ... Когда ты идешь на митинский радиорынок или просто подходишь
к лотку -- ты отстегиваешь мне немножко денег. На кофе.

Он высыпал молотые зерна в турку.

-- Вот я сейчас тебе и компенсирую этот позорный факт...

-- Ясно.

-- Переводы игр... если игра нравится, я порой и сам этим занимаюсь.
Если нет -- отдаю ребятам. Иногда Пату. Ему хочется самому
зарабатывать...

-- Теперь понятно, кому я обязан дешевыми шуточками. "Ваш корабль
пристал к острову сирен, те пели "Депеш Мод", так клево, что часть
команды дезертировала".

-- Это точно не Пат, он "Депеш Мод" не любит...

Чингиз разлил кофе по чашкам. Достал и поставил на стол бутылку
рижского бальзама, маленькие серебряные рюмки.

-- Ты как будешь, в кофе или отдельно? Я обычно отдельно.

-- Я тоже.

Мы оба невольно усмехнулись.

-- Удачи нам... -- Чингиз поднял рюмку.

-- А мне? -- мрачно донеслось с лестницы. -- Ты, что ли, Леня?

Падла стоял, почесывая живот, близоруко щурясь.

-- Опять очки потерял? -- спросил Чингиз.

-- Не потерял. Я помню, они где-то в квартире... кажется.

Подтягивая свои чудовищные сатиновые трусы, Падла уселся рядом.

-- Кофе в турке, бери, пока не остыл, -- посоветовал Чингиз.

-- Нет бы налить старому другу... совсем стыд потерял... -- буркнул
Падла и потянулся к плите. -- Вот придут тебя раскулачивать, слова
поперек не скажу!

Он крякнул, торжествующе бухнул турку на стол. Поискал глазами чашку,
вздохнул, отхлебнул прямо так. Плеснул в кофе бальзама. Изрек:

-- Лепота... что ни говори... Чингиз, я у тебя, наверное, до весны
поживу. Хорошо?

-- А если я скажу нет, ты, можно подумать, уедешь.

-- Нет, конечно. Ты мне должен. Червонец. Еще с баржи.

Чингиз ухмылялся. Чингиз веселился от души.

-- Ничего я тебе не должен. Ты мне червонец честно проиграл. Ты не
уложился в срок.

-- Уложился, ты поздно выключил секундомер! -- рявкнул Падла. -- Вот
на что только эти бизнесмены не идут, чтобы денег нахапать... нет, ты
глянь на него, Леня!

-- А что это за баржа? -- спросил я. -- Уже сколько раз слышал...

-- С баржи той пошло все хакерство российское! -- торжественно сказал
Падла. -- За хакеров!

-- И за дайверов, -- поднимая рюмку, добавил я.

-- "Экстишку" мы сперли тогда, -- сказал Чингиз.

-- Не сперли! Позаимствовали! Мы же ее честно вернули!