Чтение 9–й страницы книги ~Ярость~

откуда-то снизу, из холла. Я не мог пошевелиться от страха. Возможно, и
не хотел, не помню точно. Я просто лежал, смотрел на тени и ждал, что
Скрипящая Тварь войдет в дверь моей комнаты.

Я смотрел на дверь и ждал. Не знаю, прошли секунды или часы. Время
для меня остановилось. И вдруг я понял, что Скрипящая Тварь находится
сейчас не у порога моей комнаты, готовясь прыгнуть на меня из тьмы. Она
внизу, в комнате родителей.

Я лежал и прислушивался. Помню шум ветра в ветвях деревьев. Помню,
что я обмочился, и кровать подо мной была влажной и теплой, и это
почему-то слегка успокаивало. А внизу, далеко, но в то же время
необыкновенно отчетливо шумела Скрипучая Тварь.

Прошло много времени, и я услышал раздраженный голос мамы: "Хватит,
Карл".

И опять скрип. Затем снова: "Прекрати!" Неразборчивый шепот отца. И
мама: "Какое мое дело! Это твои проблемы! Прекрати, я хочу спать!"

Теперь я все знал. Я смог заснуть в ту ночь, но я понял:

Скрипучей Тварью был мой отец.

Глава 15

Никто ничего не сказал. Некоторые ребята продолжали смотреть на меня
выжидательно, как будто я рассказывал анекдот и дошел до ключевой фразы,
после которой можно будет смеяться.

Другие разглядывали свои руки, скрывая некоторое смущение. Но Сюзанн
Брукс выглядела довольной, даже сияющей.

Послышался звонок с урока. Я взглянул на тело миссис Андервуд. Глаза
ее были полуоткрыты. Они остекленели. На руке спокойно уселась муха,
потирающая лапки. Я согнал ее.

За окном подъехало еще четыре полицейские машины. Множество других
машин стояло вдоль дороги. Постепенно начинала собираться толпа.

Я почесал подбородок, сел и взглянул на Теда. Он сжимал кулаки. Губы
его шевелились беззвучно, но я отчетливо разобрал, что он говорит.
"Дерьмо".

Никто не заметил того, что происходит между мной и Тедом. Мне
показалось, что он сейчас заговорит вслух. Чтобы опередить его, я
продолжил рассказ о своих родителях.

Глава 16

Я знаю, что отец всегда меня ненавидел.

Хорошенькое заявление, не правда ли? Я догадываюсь, как это звучит со
стороны. Глупо и по-детски. Похожую фразу вы произносите со слезами на
глазах и дрожью в голосе, когда отец не дает вам свою машину на уик-энд
или обещает содрать с вас шкуру за очередную двойку по всемирной
истории. К тому же сейчас, когда каждый считает психологию даром Божьим,
пора освободиться от набивших оскомину ветхозаветных предрассудков. И
что еще остается бедному человечеству, едва ли не каждый представитель
которого характеризуется анальной фиксацией? Все просто. Вы заявляете,
что отец ненавидел вас с самого детства, а затем выходите на улицу,
стреляете в соседа, насилуете первую попавшуюся даму, взрываете парочку
зданий... И надеетесь на оправдание и сочувствие публики.

Но у медали есть и обратная сторона: никто не поверит, если вы
говорите правду. Как тому мальчику, который кричал о нападении волков. А
я говорю правду. Нет, никаких доказательств привести не могу, ничего
существенного до той самой истории с мистером Карлсоном. Возможно, и сам
отец до той истории не знал о своей ненависти. Но если бы кому-нибудь
удалось проникнуть в самые глубинные тайники его подсознания и извлечь
эту ненависть на свет, пожалуй, папочка и тут нашелся бы что ответить.
Он сказал бы, что ненавидит меня для моего же блага.

Жизнь для моего отца - что-то вроде дорогого старинного автомобиля.
Поскольку эту машину нельзя заменить на другую, и она достаточно дорога,
вы должны содержать ее в идеальном порядке и на хорошем ходу. Раз в год
вы участвуете в какой-нибудь выставке старинной техники. И на автомобиле
вашем должна быть свеженькая краска, нигде ни пылинки, ни малейшей
неисправности в моторе, все смазано, гайки закручены, баки заправлены.
Все схвачено, за все заплачено - вот девиз моего папочки. А если о
ветровое стекло разбилась птичка, смахните ее скорее, чтобы не мешала
обзору.

Такова жизнь моего отца. А я для него - та самая птичка на стекле.

Мой отец - крупный мужчина, с виду всегда спокойный и хладнокровный.
Есть что-то обезьяноподобное в его чертах, но это не производит
отталкивающего впечатления. У него светлые глаза и русые волосы; на
солнце кожа его быстро краснеет, поэтому летом он всегда выглядит слегка
злобным. Когда мне исполнилось десять лет, его перевели в Бостон, и он
приезжал домой только И на уик-энды. Но раньше он служил в Портленде.
Насколько я понимаю, он был похож на любого такого же к отца семейства,
мужчину средних лет, только рубашка к была не белая, а цвета хаки. И
неизменный черный галстук.

В Библии говорится, что грехи отцов падут на голову сыновей.
Возможно, это так. Тогда на мою голову пали грехи не только отца, но и
всех его ближних и дальних родственников. Отцу было тяжело работать на
вербовочном пункте. Я часто думал о том, насколько счастливее он был бы,
оставшись во флоте. Не говоря уже о том, насколько приятнее мне было бы
видеть его дома пореже. Для отца его теперешняя служба была почти
невыносима. Как если бы ему приходилось видеть, что бесценные автомашины
окружающих людей содержатся в отвратительном состоянии, ржавеют и
разваливаются на глазах. Кто только не проходил через его руки! Люди,
которые не знали, что им нужно. Люди, которые больше всего беспокоились
о том, как бы вырваться куда-нибудь из своей привычной жизни. Ромео из
колледжа, покидающие своих беременных Джульетт. Мрачные юноши, которым
предоставлялся выбор между службой во флоте и пребыванием в
исправительном учреждении. Недоучки с одной прямой извилиной, которым
приходилось показывать, как пишется их собственное имя. А дома был я.
Тоже не соответствующий отцовским представлениям, тоже не такой, как
надо, тоже неправильный. Своего рода вызов. И наверное, он ненавидел
меня потому, что не мог этот вызов принять. Может, все было бы иначе,
если бы я не походил до такой степени больше на маму, чем на него. Это
проявлялось во всем. Он называл меня маменькиным сынком. Наверное, так
оно и было.

Однажды осенним днем 1962 года мне пришло в голову покидать камнями в
стекла. Отец собирался ставить вторые рамы на все окна в нашем доме.
Было начало октября, суббота, и отец с утра начал планомерно, шаг за
шагом готовиться к осуществлению своей идеи. Он всегда все делал
тщательно, никаких оплошностей, ничего непредвиденного.

Он выносил стекла из гаража. Еще весной он заготовил их, окрасил рамы
в зеленый цвет, и теперь аккуратно расставлял их вдоль дома, по штуке
под каждым окном. Я наблюдал за ним. Лицо его покраснело даже под
прохладным октябрьским солнцем, легким, как поцелуй. Замечательный месяц
октябрь.

Я сидел на нижней ступеньке крыльца, смотрел на папу и на проезжавшие
мимо нашего дома автомобили. Мама была в доме. Она играла на пианино
что-то минорное. Наверное, Баха. Почти все, что она играла, звучало как
произведения Баха. Ветер то доносил до меня мелодию, то обрывал ее.
Когда я сейчас слышу этот отрывок, в памяти всплывает тот солнечный
октябрьский день. Фуга Баха для Двойных Окон в миноре.

Мимо проехал "Форд". На старый вяз села малиновка и начала
насвистывать. Я слушал, как играет мама. Правая рука ее выводила
мелодию, левая брала звучные аккорды. Когда ей хотелось, мама могла
играть превосходные буги-вуги, но это случалось нечасто. И даже
буги-вуги в ее исполнении звучали так, будто их сочинил все тот же Бах.

И тут вдруг меня осенило. Я понял, как прекрасно было бы разбить все
эти стекла. Одно за другим, сперва верхние половины, потом нижние.

Вы скажете, это было не что иное, как желание отомстить отцу,
сознательное или бессознательное. Разрушить его идеальный мир. Но,
честно говоря, я не помню, чтобы отец как-то фигурировал в моих мыслях в
этот момент. Мне было четыре года. Стоял ясный октябрьский денек.
Чудесный день, словно специально предназначенный для того, чтобы бить
стекла.

Я встал и пошел собирать камни. На мне были короткие штанишки, я
набил полные карманы камней, и со стороны они наверняка смотрелись
забавно, как огромные яйца. Я шел по дороге, то и дело наклоняясь за
новым камнем. Проехала машина, я подался в сторону, водитель повернул
руль в другую. Женщина сзади него держала на руках ребенка.

Когда я решил, что собрал достаточно камней, я вернулся на лужайку,
взял один из них в руки и швырнул в стекло, стоявшее под окном гостиной.
Я изо всех сил старался попасть. Но промахнулся. Тогда я взял другой
камень, тщательно прицелился и кинул прямо в середину окна. По спине
пробежал легкий холодок. Наконец-то я попал в цель. Окно звякнуло, по
стеклу пробежала трещина.

Я обошел дом, разбивая стекла с той же старательностью и
методичностью, с какой отец их расставлял. Сперва в гостиной, затем в
комнате для музицирования... Я смотрел на маму, продолжающую играть на
пианино. Она на услышала звона разбитого стекла, но увидела, что я
смотрю на нее в окно. На ней был чудесный голубой пеньюар. Она взяла
неверную ноту, увидев меня, остановилась на секунду и ослепительно
улыбнулась. Затем вернулась к клавишам.

Самое забавное, что я не испытывал никакого чувства вины. Никакого
ощущения, что я делаю что-то не так. Как, впрочем, и особого
удовольствия. Все-таки странная вещь, это детское восприятие мира. Я
уверен, что если бы отец успел укрепить вторые рамы на окнах, мне и в