Чтение 10–й страницы книги ~Жребий Флетча~

Обед уже близился к концу, когда Флетч занял свое место за круглым
столиком на шестерых, в дальнем углу зала.

Кроме Макконнелла, мужчины крупного, лет сорока, с усами и
бакенбардами, за ним сидели Кристал Фаони и Фредерика Эрбатнот.

- Лишь в сказке за столиком для шестерых со мной могут сидеть только
две женщины.

- Привет, Боб.

- Привет.

- Они посадили нас вместе, - наклонилась к Флетчу Фредерика Эрбатнот.
- Чтобы мы познакомились поближе.

- Это точно.

Флетч измерил взглядом расстояние, отделяющее их от главного стола.

- Похоже, организаторы конгресса не относят нас к важным персонам.
Если сдвинуть наш столик на несколько футов вправо и убрать стену, то мы
могли бы класть грязные тарелки в посудомоечную машину, не поднимаясь со
стула.

- Ты прав, - кивнул Боб.

Несколькими годами раньше Роберт Макконнелл ушел из газеты и десять
месяцев проработал пресс-секретарем кандидата в президенты Соединенных
Штатов.

Такой шанс выпадает раз в жизни.

Но, к сожалению, тот кандидат так и не стал президентом.

Боба взяли в газету, на прежнее место, но не с распростертыми
объятьями.

Издатель, Уолтер Марч, полагал, что ошибка в суждении, ставка не на
ту лошадь, несомненный минус, перевешивает плюсы приобретенного опыта. По
большому счету сам Уолтер Марч никогда не ошибался.

И в тот раз его газеты поддерживали другого кандидата, который и
победил.

И все эти годы ушли у Роберта Макконнелла на то, чтобы преодолеть
депрессию, моральную и финансовую, обусловленную его неудачным выбором.

- Сделали тебе массаж, сибарит? - спросила Кристал.

- Ты ходил на массаж? - сразу подобрался Боб. Для него, а репортер он
был хороший, имела значение каждая мелочь.

- Потом меня потянуло в сон, - ответил Флетч.

- Пожалуй, и я последую твоему примеру, - решила Кристал. - Может,
удастся согнать с себя хоть толику жира.

- Кристал, дорогая, - улыбнулся Флетч. - Какая же ты зануда.

- Я?

- Ты говоришь только о своем жире.

Опоздание Флетча привело к тому, что официант одновременно поставил
перед ним все блюда: фруктовый и мясной салаты, ростбиф, картофель,
зеленый горошек, торт с клубничным кремом и кофе.

- Принести вам что-нибудь выпить? - спросил официант.

- Нет, благодарю, - покачал головой Флетч.

- Потому что все только и говорят о нем, - возразила Кристал.

- Это ответная реакция. Ты же постоянно переводишь разговор на
собственный жир, - Флетч пожевал дольки грейпфрута и апельсина. -
Плантация Хендрикса дышит историей. Вазочка для фруктового салата, и та
старинная.

- Я никогда, никогда не упоминаю собственный жир, - не согласилась с
ним Кристал и полезла вилкой в его мясной салат.

- Ты никогда не упоминаешь ничего иного, - Флетч подвинул поближе к
себе тарелку с ростбифом. - Ты из той породы людей, которые обожают свою
кошку, собаку, яхту, сад или что-то еще, а потому и говорят только об этой
чертовой кошке, собаке, яхте... что еще я называл?

- Сад, - подсказала Фредди.

- О чертовом саде, - кивнул Флетч. - Занудство, занудство, занудство.

Кристал заедала салат хлебом.

- Это самозащита.

- Глупости. Тебе не от чего защищаться.

- Я жирная.

- У тебя прекрасная кожа.

- Да еще как много. Кристал потянулась к торту Флетча. Фредерика
Эрбатнот посмотрела на Роберта Макконнелла.

- Это Ай-эм Флетчер. Он ладит со всеми.

- Эта глупая, навязчивая американская идея! - воскликнул Флетч. - Ну
почему все должны казаться истощенными до предела?

Голос Кристал звучал глухо: она набила рот тортом.

- Кому бы об этом говорить, но только не тебе. Ты-то не жирный.

- В каждом тощем, - изрек Флетч, - сидит толстяк, жаждущий вырваться
наружу.

С полным ртом, Кристал искоса глянула на Флетча, и более не смогла
сдержаться. Она и Флетч начали смеяться, смеяться, смеяться. Левой рукой
Кристал держалась за бок, правую, с салфеткой, поднесла ко рту.

Фредерика Эрбатнот и Роберт Макконнелл, смотрели на них, даже не
улыбаясь.

Кристал протянула руку к чашке кофе. Флетч забарабанил кулаком по
столу.

- Кофе не тронь!

От смеха Кристал едва не свалилась со стула.

Роберт Макконнелл подозвал официанта.

- Принесите что-нибудь выпить. А то мы никак не развеселимся.

Официант оглядел пустые бокалы, вопросительно посмотрел на Флетча.

- Флетч? - спросил Боб.

- Мне все равно.

- Принесите ему бренди. Ему надо успокоиться.

- И еще один кусок торта, - добавила Кристал. - А не то я умру от
голода.

Флетч отодвинул тарелку.

- Больше я есть не могу. Слишком много смеялся, - он повернулся к
Кристал. - Хочешь доесть, Кристал?

- Конечно.

Но тарелка так и осталась перед Флетчем.

- С кем вы разговаривали у себя в номере? - спросила Флетча Фредди.

- Разговаривал?

- Я не подслушивала, но стены тут тонкие.

- И вы все слышали через стену?

- У меня сложилось впечатление, что вы репетировали речь.

- Репетировал речь?

- Другого голоса я не слышала.

- Я говорил с Кристал. По телефону.

- Нет, - Фредди покачала головой. - Вы записывали свой голос на
магнитофон, а потом прослушивали запись.

- Да, я воспользовался магнитофоном. Записал кое-что для себя.

- На какую тему? - Боб откинулся на спинку стула, чтобы официант смог
поставить перед ним полный бокал.

- Я знаю! - вмешалась Кристал. - Великий специалист по части
журналистских расследований, Ирвин Морис Флетчер, выяснил, кто убил
Уолтера Марча.

- Пусть это покажется странным, но выяснил, - кивнул Флетч.

- Кто же? - прямо спросила Фредди.

- Роберт Макконнелл, - ответил Флетч.

Фредди глянула на Боба.

- Мотив?

- Несколько лет тому назад газеты Марча поддержали оппозицию. И увели
конфетку буквально из-под носа Боба. Не так ли. Боб? - лицо Макконнелла
чуть побледнело. - Кандидат Боба мог и победить, если бы газеты Марча не
приняли сторону его соперника. Боб попал бы в Белый Дом. А вместо этого
ему пришлось вернуться за прежний обшарпанный металлический стоя в
редакции, да еще с крупными долгами банку.

Взгляды мужчин перекрестились. Флетч чуть улыбался.

- На какую тему? - повторил Боб. Флетч пожал плечами.

- О путешествиях. Я приехал из Италии. Между прочим, кто-нибудь видел
Младшего?

Возраст Уолтера Марча младшего приближался к пятидесяти, но его
по-прежнему звали Младший.

- Я слышала, он пьет, - подала голос Кристал.

- Джейк Уилльямс увез его и Лидию на машине. Проветриться, - Боб
откинулся на спинку стула. - Чтобы они хоть немного отвлеклись от
случившегося.

- То есть полиция требует, чтобы миссис Марч и ее сын оставались на
этом чертовом конгрессе? - спросила Фредди. - Какая жестокость.

- Полагаю, они могут избрать этот путь, - кивнул Боб. - Если захотят.

- Когда за твоей спиной могущество "Марч ньюспейперз", можно
рассчитывать на всемерное содействие и дружелюбие властей.

- По крайней мере, внешнее, - пробурчал Боб.

- О, перестаньте, - отмахнулась дама, заявившая ранее, что приехала
от журнала "Ньюсуорлд", но, похоже, не знакомая с хитросплетениями
журналистских отношений. - В наши дни газеты не так уж и могущественны,
как бывало.

Трое газетчиков переглянулись.

- "Марч ньюспейперз"? - переспросила Кристал Фаони.

- Еще как могущественны, - возразил Роберт Макконнелл.

- Да, - подтвердил Флетч, - они печатаются и продаются двенадцать
месяцев в году.

За главным столом по стеклу застучала ложечка.

- Начинается, - Боб обреченно вздохнул. - Послеобеденная отрыжка.

Флетч развернул стул, лицом к возвышению. - У кого-нибудь есть
сигара? - поинтересовался Боб. - Я давно мечтал о том, чтобы выдохнуть