Чтение 10–й страницы книги ~Фальшивые зеркала~

Стараясь не смотреть на картину, висящую на стене, подхожу к
гардеробу. Здесь нет никакого замка -- если уж вскроют наружную дверь,
то эта никого не удержит.

Надеюсь, там, в настоящем мире, Вика не смотрит на монитор...

Открываю дверцы -- они тихо, печально скрипят. Говорю:

-- Привет...

Смятые, будто резиновые куклы, из которых выпустили воздух, в
пахнущем пылью и нафталином нутре шкафа висят человеческие тела.

Протягиваю руку, касаюсь ладони одного из обитателей шкафа. Худощавый
высокий мужчина, смуглый, глаза оттенка выцветшего неба, две кобуры на
поясе.

-- Здравствуй, Стрелок...

Он молчит. Он ничто без меня.

Они все -- ничто без меня.

Бородач в странных одеждах...

-- Здравствуй, Элениум...

Пожилой, очень благообразный джентльмен...

-- Здравствуй, Дон...

Рыжеволосая, пышнотелая девушка...

-- Здравствуй, Луиза...

Неприметный мужчина средних лет...

-- Здравствуй, Скользящий...

Дряхлый старичок...

-- Здравствуй, Протей...

Молодой, симпатичный парень...

-- Здравствуй, Ромео...

Патроны в барабане. Смятые карнавальные маски. Старые ружья в
арсенале.

Или -- хуже?

Экспонаты музея?

Протягиваю руку, снимаю с вешалки старичка. Заглядываю в глаза --
пустые, блеклые, подернутые белесой мутью...

И подхватываю падающее тело -- никчемное тело мотоциклиста, очень
удобное для поездок по Диптауну. Даже не вешаю в гардероб -- отпихиваю в
угол, к кровати.

Подхожу к зеркалу, разглядываю свое обличье. Касаюсь лица ладонями,
разглаживаю морщины, оттягиваю вверх уголки губ, распрямляю нос...
Тянусь вверх, расправляю плечи...

Я уже не старик. Человек средних лет, человек как человек, даже с
умными мудрыми глазами.

И все-таки это не то, что мне нужно.

Ощущение такое, будто я изъеден молью и припорошен пылью. Два года...
они не прошли бесследно.

Можно влезть в сексапильную матершинницу Луизу. Можно натянуть
жесткую шкуру Стрелка. Можно даже втиснуться в Скользящего, как бы я ни
ненавидел этот облик.

Все не то.

Они слишком долго меня ждали, преданные как собаки, бессловесные и
готовые услужить. Они устали -- старые маски дайвера Леонида.

Но мне нужна от них одна-единственная служба. Короткая, последняя...

Лезу в карман ветхого пиджака. Достаю пейджер. Надо же... работает.
На нем сотня записок, но самая свежая датирована весной этого года.
Сбрасываю, не читая.

В отличие от реального мира, в глубине пэйджер -- двустороннее
средство связи. Вывожу на экранчик лист контактов. Длинный-предлинный
лист...

Огонек рядом с именем "МАНЬЯК" тлеет фиолетовым. Маньяк в сети, но
очень-очень занят.

Чем черт не шутит...

Включаю передачу.

-- Шурка, привет...

Представляться не надо -- он и так увидит, от кого пришло сообщение.

-- "Три поросенка", этой ночью... Буду ждать тебя восемь часов
начиная с момента сообщения. Постарайся прийти.

Несколько секунд смотрю на экранчик -- словно ожидаю немедленного
ответа. Потом прячу пэйджер в карман.

Пожалуй, это все, что мне нужно от прошлого.

-- Стрелок, ты уж извини, -- говорю я, доставая из его кобуры
револьвер. -- И вы все... извините...

Я отхожу на несколько шагов, прежде чем открыть огонь.

Шесть тел в шкафу -- шесть зарядов в револьвере. Я гляжу, как
вспыхивает, исчезая, тело проказницы Луизы, рассыпается пеплом романтик
Ромео, сгнивает непредсказуемый Скользящий, превращается в пар вежливый
Дон, облачком искр разлетается мудрый Элениум. Стрелок -- последний. Я
закусываю губу, прежде чем нажать на спуск.

Тело Стрелка дергается, как гальванизированное. И продолжает висеть.

Ну конечно же... от собственного оружия он защищен. Надо было взять
стилет у Скользящего или щепотку отравы у Элениума. Но теперь уже
поздно.

А Протей, в чьем теле я нахожусь, убивает голыми руками. Со Стрелком
этого я не смогу сделать.

Даже с собственным прошлым трудно расправляться без посторонней
помощи.

Я колеблюсь секунду, потом снимаю тело Стрелка, подхватываю
никчемного мотоциклиста, тащу их по коридору в свой нынешний номер.
Когда отпираю дверь, на мгновение замечаю движение у лестницы. Замираю,
вглядываясь в полумрак коридора.

Наверное, показалось.

Закидываю оба тела на кровать. Мотоциклист и Стрелок лежат лицом к
лицу, ревниво вглядываясь друг в друга.

Все?

Да нет, пожалуй.

Выхожу, запирая дверь. Делаю несколько шагов, замираю, быстро
оглядываюсь. Коридор пуст.

Показалось.

Возвращаюсь в номер 2017. Снимаю со стены картину... замираю на миг,
глядя в нарисованный пейзаж.

В нем нет ничего особенного. Просто горы -- неестественно высокие, но
почему-то не вызывающие ощущения нереальности. На склоне, у обрыва,
маленькая горная хижина. В высоком небе -- редкие белые облака. Вот и
все.

С картиной в руках я выхожу в коридор.

И в меня стреляют -- в упор.

Звук выстрела глухой, не похожий на оглушительный грохот полицейских
винчестеров, и уже это радует. А вот вспышка ослепляет. Я падаю
навзничь, чувствуя тупую боль в груди. Перед глазами плывут цветные
круги, тело вялое и непослушное.

Темная фигура склоняется надо мной, перед самым лицом тускло
отсвечивает ствол пистолета с навернутым глушителем.

Давно меня не убивали. Пожалуй, с тех самых пор, как я окончательно
умер...

-- Это предупреждение. -- Голос глухой, искусственный. -- Ты понял?

Протей молчит, Протей оглушен, Протей ничего не в силах сделать...

-- Ты слышишь меня? Эй...

Когда рука незнакомца касается моего плеча, я начинаю изменяться.

Когти вспарывают чужое тело, мощная лапа одним ударом выбивает
пистолет. Через мгновение я уже стою -- на всех четырех лапах, скаля
пасть. Снежный барс -- зверь не очень крупный, но дело не в размере.

Вот только я по-прежнему ничего не вижу! Цветные разводы, словно
пытаешься запустить дип-программу на древнем компьютере со старой
видеокартой. Дерганые, ломаные движения, едва различимый силуэт...

-- Повторяю -- это только предупреждение.

Ни малейшей паники в голосе. И это очень плохо.

Глубина-глубина, я не твой...

Я даже не снял шлем. И так понятно, что произошло. Экраны шлема
заполнены расплывчатой, мутной, грубой картинкой. Шестнадцать цветов не
в силах передать многокрасочный мир Диптауна адекватно. Находясь в
глубине, я видел куда лучше, чем сейчас, -- подсознание отчаянно
отфильтровывало помехи, додумывало изображение.

deep

Ввод.

-- Кто ты? -- не то кричу, не то рычу я.

Карикатурная фигура разводит руками:

-- Ты все понял?

-- Нет!

-- Думай...

Выстрел.

Беззвучный. Звуки умерли. Насовсем. Теперь я не только полуослепший,
я еще и оглохший...

Тело Протея реагирует само собой -- вспышкой огня. Барс исчезает,
превращается в огненный вихрь. Теперь само мое прикосновение -- смерть.

Вот только я не знаю, к кому прикасаться. Ничего не вижу, ничего не
слышу... рвусь по коридору, раскидывая руки...

Кто бы ни стрелял в меня -- он уже ушел.

Выполнив то, что хотел сделать, ушел.

Я остаюсь посреди коридора -- сотканная из огня, могучая и абсолютно
беспомощная фигура.

Глубина-глубина, я не твой...