щедро дарила свой свет. И в синеватых лучах ночного светила Славик
внимательно разглядел пацана. На вид -- лет четырнадцать, стройный до
худобы, медноволосый, он был по всему телу покрыт крупными и светлыми
веснушками. Причем на груди эти веснушки были более густы, идя от плеч и шеи
и сходясь к "солнечному сплетению" ярко выраженным треугольником. Из одежды
на нем были лишь узкие плавочки да наручные часы на широком браслете. Все же
остальное тело просто лучилось от обилия веснушек!
живешь?
забуду все мысли и впечатления...
лаптоп и, положив его на подушку, плюхнулся на постель. Волной залопотали,
зашелестели под умелыми пальцами клавиши. Славик завистливо вздохнул:
несмотря на все тренировки, он набирал тексты куда медленнее, раза в
три-четыре... Взять, что ли, уроки скорописания у этого конопатого пацана? А
ведь мальчишка печатает вслепую: подсветка экрана не работает, так что на
клавишах -- сплошная темень!..
-- видимо, по-прежнему мучил диктофон. Интересно, кто их двоих быстрее
завершит?..
Городе.
Странник.
по-прежнему нераспознаваемый голос.
мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.
клавишами.
ответ: Славик.
лаптопа. -- Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего
отца. Кстати, Славик -- это более десятка имен. Какое из них у тебя?
недоумение.
Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав,
Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!
Тиму.
-- пятое: Владислав.
бормотание.
кивнул на дверь.
похожи?
сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи,
видать, раз принимают...
родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь
где-то на задворках Вселенной?
"Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов,
смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и
провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую
вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не
вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А
тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся
дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же -- чужой среди своих...
только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто
не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те
от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..
еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно
вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще...
Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним
пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда
почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет,
ты не из наших... Фонишь -- не спорю. Излучаешь -- да. Имеешь Силу --
согласен. Но ты -- смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...
значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП! -- Славик аж подскочил: -- Ты
видел Тома?! Где он?
что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том -- он явно
чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь -- дико: простой
мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в
средневековье сожгли б на костре как демона -- кажется своим, словно родился
и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот -- чужой. Чужак... Прямо хоть
бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал
чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить -- а затем записать: пошлости
-- двадцать процентов, хитрости -- пятьдесят два процента, умения предавать
и использовать других -- пятнадцать, цинизма -- десять, если что осталось --
вписать немного ума. Разума, в смысле. И -- ни в коем случае не вписывать
совесть: неходовой это нынче товар...
-- Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда
рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать -- не формать...
заставлен компьютерами на семерых, а принтерами на восьмерых. Штирлиц был
один и никого не ждал. Иногда ему становилось скучно, он вытаскивал из
кармана дисковод с дарственной надписью "Программисту Исаеву за освобождение
Дальнего Востока от Феликса Эдмундовича Дзержинского" и с меткостью
истинного системного программиста форматировал затаившихся по углам
тараканов.
заплеван и завален дискетами. Создавалось впечатление, что каждый считал
своим долгом если не одарить пол BAD BLOCK'ами, то хотя бы плюнуть или
что-нибудь пролить." Ну, и так далее...
"расформатить" людей и без этого было предостаточно...
их мысли... Помню выгоревшие тела, бездумно шагающие по улицам. Они шли, и
пепел мыслей пересыпался у них в голове. А затем, недавно, пришли те, кто
оживил. Пусть немногих, но все же... Я не могу сказать, Зло они свершили или
Добро: они оживили души -- удобренные пеплом, посевы хорошо растут, но
семена были те, что сейчас пожинает весь Город. Конечно, если стоит выбор --
зомби или подобные существа, то пусть уж лучше эти полумрачники... Но разве
не нашлось ничего другого, чтобы посеять? Неужели создание новых гопников --
единственно разумное решение?!...
спасти от Нашествия?
повинен во всем этом. Он как-то говорил мне: "Если б мы так долго не
откладывали Поход. На завтра, послезавтра, послепослезавтра... Если б не
колебались и ударили первыми -- кто знает: может, Нашествия не было б
вовсе..." Но тогда мы не знали, что золоторожий решится на такое...
Нет, это не значит -- простить, просто понять: он привык повелевать
безраздельно, и когда увидел, что все больше и больше людей не признают его
не только Богом и Создателем, но и вообще -- не признают, то решил, что
лучше стать Повелителем Зомби, чем вообще не повелевать никем... Вот и
началось -- Нашествие. Вот и бесится он... Так что вашей вины в промедлении
Эриксон Стивен
Самойлова Елена
Орлов Алекс
Юрьев Сергей
Куликов Роман
Андреев Николай