темных зрачках - ужас.
на столе, уже горячее, но людей не было.
себе.
гнездится в моем желудке, и держал меня на голодном пайке - молоко с
хлебом, изредка - пара костлявых рыбок. Странно, но многие болящие сыны и
дочери человеческие накануне воссоединения с вечностью более всего
сокрушаются из-за расстройства кишечника, пролежней или несъедобных
обедов.
Оттуда явственно доносится журчание проклятого шедевра Бернини.
вдруг кого-нибудь встречу. Или попадется фон. Или портал.
пересохшие губы. - Там кто-то стоит, Северн. У подножия лестницы. Не могу
поручиться, но, мне кажется, это...
Вон, поглядите, там, в тени, с той стороны лестницы.
валюсь на подушки.
я с уверенностью, которой не разделяю.
всего он просто караулит меня, чтобы я не удрал... умирать в другом месте.
почти остывшим чаем.
когда я умру.
неизбежностью, с какой космическая "черная дыра" глотает все, что имело
несчастье очутиться в пределах ее досягаемости, интересы больного сужаются
до крошечной точки - его собственного "я". День кажется вечностью. От меня
не ускользает ни одна мелочь: я замечаю, как по-черепашьи медленно
передвигаются по стенам с облезлой штукатуркой солнечные пятна, ощущаю
фактуру простыней под ладонями и их запах, лихорадку, что набухает внутри,
как рвота, а затем неспешно выгорает дотла в топках моего мозга, и,
конечно, боль. Не мою - резь в горле и жжение в груди можно потерпеть еще
несколько часов или дней. Они даже приятны, как нечаянная встреча в чужом
городе со старым, пусть и занудливым знакомым. Нет, я о чужой боли... боли
тех, остальных. Она сотрясает мой мозг, как тупой грохот камнедробилки,
как удары молота о наковальню. От нее не спрячешься.
стихи. С утра до ночи, с ночи до утра в душу мою вливается боль вселенной
и разбегается по ее горячечным извивам, на бегу образуя рифмы, метафоры,
строки. Замысловатый, бесконечный танец слов. То умиротворяющий, как соло
на флейте, то пронзительный и сумбурный, будто множество оркестров
одновременно настраивают свои инструменты. Но это всегда - стихи, всегда -
поэзия.
полковник Кассад бросается наперерез Шрайку, спасая жизнь Сола и Ламии
Брон. Хент сидит у окна. Его длинное лицо кажется терракотовым в горячих
закатных лучах.
лице виноватую улыбку.
чувствовал. - Он внимательно смотрит на меня: - Как вы?
гримаса. - Да вы не волнуйтесь, - стараясь исправить положение, бодро
говорю я. - Со мной уже было такое. И потом, умираю-то не я. Моя личность
обитает где-то в недрах Техно-Центра, и ей ничто не грозит. Умирает тело
Данный кибрид Джона Китса. Двадцатисемилетний манекен из мяса, костей и
заемных ассоциаций.
он заменил мое испачканное кровью одеяло своим, чистым.
Значит, вы способны подключаться к инфосфере?
следы, ваших подключений, - продолжает он. - Стало быть, вам не
обязательно выходить напрямую на Гладстон. Просто оставьте где-нибудь
весточку, и наша контрразведка ее заметит.
промежутками, словно укладываю в коробку хрупкие птичьи яйца. Мне
вспоминается записка, которую я черкнул Фанни вскоре после тяжелого
приступа кровохарканья, за год до смерти. "Если мне суждено умереть, -
думал я, - память обо мне не внушит моим друзьям гордости - за свою жизнь
я не создал ничего бессмертного, однако я был предан принципу Красоты,
заключенной во всех Явлениях, и, будь у меня больше времени, я сумел бы
оставить о себе долговечную память" [письмо к Фанни Брон: февраль 1820 г.,
Хэмпстед (пер. С.Сухарева)]. До чего же теперь эти рассуждения кажутся
пустыми, смехотворными, наивными... и все же я не перестаю верить, хочу
верить, что это так. Будь только у меня время... Месяцы на Эсперансе,
когда я притворялся художником; дни, истраченные на беседы с Гладстон и на
бесконечные совещания; а ведь все это время я мог писать...
кашля, и я выплевываю почти твердые сгустки крови в тазик, поспешно
подставленный Хентом. Наконец спазмы прекращаются. Снова ложусь, стараясь
избавиться от тумана перед глазами. Становится все темнее, но никому из
нас не приходит в голову зажечь лампу. На площади не умолкает фонтан.
наперекор сну и порожденным им сновидениям. - Чего я не пробовал?
Связаться с кем-нибудь.
знакомства назвав его по имени.
угодно.
думаю, что это сойдет мне с рук.
простого человеческого сочувствия трогает меня до слез.
кличем ВКС бросился наперерез Шрайку, которого отделяло от Сола и Ламии не
больше тридцати метров.
глазами. Кассад вскинул десантную винтовку и ринулся вниз по склону.
зрением полковник увидел, что все в долине замерло: песчинки неподвижно
зависли в воздухе, сияние Гробниц стало густым, как янтарь. А в следующую
секунду скафандр Кассада необъяснимым образом переместился вслед за
Шрайком, повторяя его маневры во времени.
выдвинулись вперед, как лезвия выкидного ножа. Щелкнув, растопырились
алчущие крови пальцы.
полный заряд в песок под ногами Шрайка.
росте... начало погружаться в пузырящийся песок... нет, в озеро
расплавленного стекла. Кассад издал торжествующий клич и подступил ближе,
поливая широким лучом Шрайка и дюны, как когда-то в детстве, в марсианских
трущобах, обдавал друзей водой из ворованного ирригационного шланга.