Чтение 11–й страницы книги ~Вторжение~

– Что? – удивился я.

– Да слежка эта. Чистая самодеятельность, детский сад, штаны на лямках. Не так это все делается.

– А как?

– Не так. – Стас нахмурился и хлебнул апельсинового сока. – Вообще вся эта затея – самодеятельность. Профи мало, и они не у руля. Оттого столько осечек.

– Но ведь эта самодеятельность работает? – произнес я, задумчиво кроша вилкой картошку фри.

– Работает, – согласился Стас, – но через раз. Такие вещи надо затевать на мощной базе, с опытным персоналом. МВД, ФСБ…

– А что мешает? – спросил я, стараясь, чтобы вопрос прозвучал искренне.

Так, может удастся узнать что-то новенькое об «Астрале-2»? Но Стас на провокацию не поддался. Он вытер губы бумажной салфеткой, скомкал ее и засунул в стакан с недопитым соком.

– Пошли, – мрачно сказал он, – нам еще тащиться за вокзал.

Мы вышли из «Ростикса», пересекли площадь и поднялись на мост. Он вел за вокзал. Я там никогда не бывал, и мне было интересно.

Из разговора со Стасом я понял одно – своей нынешней работой он недоволен. Оперативник, что с него взять. Наверняка охота ему с шашкой, на передовую – ликвидация или на худой конец захват. Как же ему в лидерах? Наверное, и впрямь нелегко.

– Работаем, – сказал Стас, оторвав меня от размышлений.

Он посторонился, и я прошел вперед.

Мост кончился. Справа была проезжая часть, прямо – забор какого-то учреждения, которое сильно смахивало на больницу. Слева располагалась дорога, ведущая к нескольким жилым домам.

Я двинулся к ним, ощупывая округу на предмет подозрительных аур. По сравнению с вокзалом здесь работалось легче. Кроме того, некоторые яркие ауры я брал и сквозь стены домов.

Место было тихое – московские закоулки, заросшие зеленью. Порой казалось, что ты не в городе, а в поселке. Я немного расслабился, стараясь превратить работу в приятную прогулку. Если бы еще не шум вокзала…

У третьего дома я остановился, вытер платком лоб – было жарко. Есть. Перепроверил еще раз – нет, не ошибся. В этом подъезде на третьем этаже альвионец. Вон в той квартире. Я видел его ауру, чувствовал – зеленое пятно умиротворения с отвратительной серой нашлепкой.

Я вошел в подъезд, надеясь, что у Стаса хватит ума зайти за мной следом. Хватило.

В подъезде было темно, но я видел лицо Стаса. Не удивленное, а напряженное.

– Что случилось? – спросил он.

– Альвионец в квартире на третьем этаже.

– Как, черт возьми?..

Стас сжал кулаки, шумно вздохнул. Потом, уже спокойно, спросил:

– Он один?

– Да. Больше никого в квартире нет.

– Можешь прикинуть, что он делает?

Ого! Ничего себе задачка. Впрочем, почему бы не попробовать?

Я аккуратно потянулся к ауре, совсем как в старые времена, правда, сейчас не было Астрала. Коснулся энергетического поля альвионца – аккуратно, нежно, словно гладил котенка. Только бы не спугнуть. Ближе, ближе… Теперь надо постараться представить, чем занимается хозяин ауры. Я ловил ее мельчайшие колебания, энергетические токи… Что ощущает ее владелец, что ощущаю я?

Пальцы на руках. К ним приливает кровь и энергия. Шевелятся, работают… Пианино? Нет. Пишущая машинка? Ближе, но не то, слишком слабо для машинки… Почему режет глаза?

– Стас, – выдохнул я, – компьютер. Он работает за компьютером.

– Отлично, – прошептал оперативник, – прямо как в лучшие времена.

Он вытащил из кармана куртки служебный сотовик и направился к выходу.

– Стой тут, – бросил он на ходу, – следи.

И я остался. Поднялся по лестнице до площадки между этажами, достал сигареты. Трубки я на дежурства не таскаю. И внимание привлекают, да и удовольствия никакого – трубка суеты не любит. А к сигаретам я подходил чисто утилитарно. Они были для меня просто палочками, содержащими никотин. Надо – выкурил пару, словно таблетку проглотил – и работай дальше. Трубка же это удовольствие, это процесс, это ритуал. Вроде чайной церемонии.

В окно мне был виден кусок улицы. Стас стоял под кустом дикой сирени и говорил по телефону. Я знал, что он звонит в Центр, за указаниями. Не так уж часто группы натыкались на квартиры, где скрывались альвионцы. Как правило, это случалось лишь после длительной слежки. А иногда…

За спиной что-то хлопнуло, и я вздрогнул. Дверь. Черт, я совсем упустил из виду альвионца! А он, оказывается, собрался на прогулку! Я бросил сигарету и выбежал на улицу.

– Стас, Стас!

Оперативник среагировал мгновенно – он оттащил меня в сторону, за припаркованную на краю тротуара «Газель».

– Что?

– Альвионец вышел из квартиры. Кажется, уходит.

– Где он?

– Сейчас выйдет из подъезда… Уже выходит…

Стас быстро высунулся из-за машины, глянул в сторону подъезда и вернулся.

– Это точно он?

– Точно, – прошептал я, чувствуя, как удаляется аура «объекта».

Стас снова поднес телефон к уху, кажется, он его и не отключал.

– Уходит, – просто сказал он.

Ему что-то ответили – Стас нахмурился.

Я же тем временем осторожно выглянул из-за борта «Газели». Альвионец был недалеко – он шел по дороге, видимо к вокзалу. Это был крепкий парень с коротко стриженным затылком. Одет он был в белую майку и бежевые бермуды – шорты ниже колен.

Здоровый, черт. Такого если брать, три группы нужны.

На мое плечо легла рука Стаса.

– Как думаешь, – спросил он, – этот кадр скоро вернется?

– Откуда мне знать? – удивился я.

– «Я не волшебник, я только учусь», – процитировал Стас и улыбнулся.

У меня внутри аж потеплело. Вот теперь он стал таким, каким был до назначения лидером группы. Может, некоторым просто противопоказано быть начальниками?

– Ну, – сказал Стас, – вперед. Поступил приказ вскрыть эту лавочку и упереть компьютер!

– Вдвоем?! – ужаснулся я. – Может, команду на захват…

– Некогда, – отрезал Стас, – вот вернется он сейчас домой, возьмет и винт отформатирует на низком уровне… Было уже такое, между прочим, было. Нельзя такой случай упускать.

– А если вернется?

– Скручу, – отозвался Стас, наблюдая, как альвионец сворачивает к дороге, ведущей на вокзал, – и не таких брал.

Я промолчал. Можно было сказать про молнию, но Стас и так про нее знал. В ответ вытащит свой пистоль, из которого положил тогда трех альвионцев, и гордо мне продемонстрирует.

– Вперед, – скомандовал Стас, – только спокойно.

Мы зашли в подъезд и поднялись на третий этаж. Я ткнул пальцем в дверь, из которой вышел альвионец.

Стас кивнул, вытащил из кармана раскладной нож с множеством лезвий и замер, прислушиваясь. Где-то наверху вяло потявкивала собака, на улице слышались детские голоса. В остальном все было тихо.

Стас снова кивнул, видимо своим мыслям, и раскрыл нож. Только тут я заметил, что это был вовсе не нож. Вместо лезвий у этого инструмента было множество мелких штырьков, пилочек и прочей дребедени. Он напоминал собой безумный медицинский инструмент.

Не обращая внимания на мое удивление, Стас подошел к двери, на которую я указал минутой раньше, и, ловко орудуя своим странным инструментом, открыл два замка. Это сразило меня наповал. Конечно, дверь была обычная, стандартная, да и замки – ширпотреб из ближайшего хозяйственного магазина, но… Но это выглядело очень профессионально.

Опять же, словно по волшебству, в руке Стаса появился пистолет, и он бесшумно шагнул в квартиру.

Не зная, что делать, я остался на месте, растерянно оглядываясь по сторонам. Пять секунд, и Стас в квартире! Вот это действительно искусство!

– Игорь, – тихо позвал Стас из-за двери, – иди сюда.

Я приоткрыл дверь и скользнул в темную прихожую.

Квартира была самой обычной – маленький коридор, из него выход в две несмежные комнаты, кухня. Стас стоял как раз посередине.

– Налево, – сказал он, – там работа для тебя.

Я послушно прошел в комнату. Она была маленькой, но светлой. Единственное окно выходило во двор. У стены раскладной диван, а прямо напротив окна – большой письменный стол. На столе стоял работающий компьютер, рядом примостился маленький струйный принтер – Хьюлет Паккард 400. Компьютер работал – на экране болталась стандартная заставка с часами.

– Ну, – осведомился Стас, – кто у нас компьютерный гений? Вот тебе задача минимум – украсть как можно больше информации. Задача максимум – украсть так, чтобы было незаметно.

– Какую информацию-то? – хрипло осведомился я. Меня вдруг пробрал озноб, в горле пересохло.

– Это ты сам смотри, аналитик, – отозвался Стас, – но чтобы быстро. Даю тебе пятнадцать минут.

Ой, мама родная, любовь народная. Говорила мне мама – не связываться с компьютером…

– Я не хакер, – сказал я, вдруг почувствовав себя беспомощным и неумелым.

– Четырнадцать минут, – невозмутимо ответил Стас. – И постарайся ничего не трогать, кроме мышки и клавиатуры. Я потом поправлю все как было, но, знаешь ли, я не Джеймс Бонд, всего не упомню…

«Соберись, – мысленно крикнул я сам себе, – соберись, размазня!»

Я решительно сел за стол, тронул мышь. Заставка пропала – не запаролена, и то хорошо. Во весь экран была развернута какая-то программа. Эхма, альвионец, похоже, ничуть не заботился о безопасности данных. Дурак? Или просто не знал, как оно бывает?

Программу я пока свернул, решив оставить на потом, и быстренько просмотрел содержимое винта. Там не было ничего интересного. В папке Мои Документы пусто, офисных приложений не стоит. Так, стандартный набор файлов, дистрибутив винды, утилита для принтера. Пусто. А, вот звонилка. Точно, модем есть, встроенный. Вот и ярлычок, можно позвонить провайдеру, будет Интернет. Продвинутый, однако, альвионец. Ладно, это потом…

Я вернулся к программе, развернул ее окошко во весь экран. Так. Понятно, что ничего не понятно. Обычное виндовское приложение типа окно, с выпадающими менюшками, словно из учебника. Менюшек куча, но называются они, мама дорогая… Расчет 1. Расчет 2. Расчет 3. И так до десятого. Нажал на самую первую менюшку, всплыло огромное окно, на котором было два поля и кнопка с надписью «расчет». Так. В одно поле, значит, подставляем значение, нажимаем кнопку «расчет» и во втором поле получаем результат. Вот только, что подставлять и что получится, знает только тот, кто работает с программой.

– Десять минут, – напомнил Стас.

А, черт! Что же делать? Как все это утащить?

В свойствах запускающего ярлычка я посмотрел путь к директории, куда была установлена программа. Так, размер – сто мегабайт. Не много для современной виндовской проги, но и не мало. Махнуть ее целиком? Куда, как? Это только в голливудских фильмах о хакерах все важные файлы влезают на одну дискетку, включая получасовые видеоролики. Правда, в последнее время вместо дискеток стали популярны мини-диски. В кино, как правило, каждый комп, с которого надо украсть инфу, оснащен устройством для записи и чтения мини-дисков. Но у меня-то тут не Голливуд! Тут сидюка нет. А на обычной дискете сто мегов не уволочешь, хоть тресни. Да и дискеты нет.

– Ну что там у тебя? – осведомился Стас. – Времени мало.

– Сейчас, сейчас, – раздраженно отозвался я.

Тем не менее я отвлекся и просканировал окружение. Ауры с серой меткой нигде не было видно. Наверное, по ларькам у вокзала шарится, а может, и обедает в том же «Ростиксе»…

– Альвионца не видно и не слышно, – доложил я, – время еще есть.

– Даю тебе еще десять минут, – отозвался Стас, – потом компьютер под мышку и бегом отсюда. Но это провал. И менты могут привязаться, да и альвионцы взбесятся. Наверняка офис придется переносить, и дела они свернут, связанные с этой информацией в компе. А если ничего не заметят, установим наблюдение и можем накрыть всю кодлу. Правда, при этом компьютер они могут и похерить, так тоже бывало…

Я ему не ответил. Пока Стас говорил, мне в голову пришла замечательная идея, даже две. Первым делом скриншоты программы. Просто копируем в буфер изображение экрана, для этого даже специальная кнопка есть. Потом изображение из буфера вставляем в любой графический редактор, вон есть пайнтбраш из стандартного набора, что ставитсяпо умолчанию. Сохраняем файл, и вуаля – у нас есть картинка с экрана. Так, дальше куда ее, раз нет дискеты? На печать? Черт, и бумаги нет, да и долго это, струйник будет сто лет картинку печатать… Есть, вот оно!

Я запустил дозвонщик, молясь о том, чтобы на него не было пароля и чтобы у альвионца на счете было хоть десять центов. Так, пароля нет, вернее, он введен по умолчанию, чтоб каждый раз заново не набирать. Модем затрещал, набирая номер провайдера. Интернет, мне нужен Интернет!

– Ты что? – осведомился Стас. – Куда?

– Анекдоты читать, – огрызнулся я, – не мешай!

Так. Быстренько осмотримся… альвионцем и не пахнет. Ну и отлично.

Пока модем пытался «договориться» с модемом провайдера, я быстренько сделал скриншоты всех менюшек странной программы. Сохранил в jpg-формате, так меньше места занимают. Что еще? Прошелся по файлам программы, выловил кое-что интересное. Временные файлы, оставшиеся, видимо, от распечаток. Внутри кучи цифр, их тоже прихватим…

Наконец модем успокоился. Дозвонились до провайдера, есть Интернет. Связь 33 килобод. Неплохо живем!

Я тут же залез на халявный почтовый сервер, там у меня был ящик, и не один. Так, зашли. Теперь делаем письмецо самому себе, прицепляем к нему скриншоты, текстовые файлы… Конечно, это след. Альвионец может посмотреть, куда я лазил. Но если у него нет ума поставить пароль на хранитель экрана, то вряд ли он догадается посмотреть на мои следы. Разве что специально искать будет. Но авось пронесет…

Что еще забыл?

– Игорь, – позвал Стас, – пора!

Я привычно ощупал «энергетический горизонт». Аур много, но ни одной с серой меткой…

– Стас, пять минут! – взмолился я. – Пять минуточек! Нету гада поблизости, нету!

Так, что еще я забыл? А, вот еще что, раз есть Интернет, значит, в нем шарятся. Смотрим закладки – список адресов сайтов, где пользователь бывает чаще всего. Ого, а тут много адресов! Ладно, не глядя копируем, файлик небольшой, его тоже до кучи, в письмо. Потом разберемся, на досуге. Эх, великовато получилось письмецо, разбить бы на два, да некогда. Еще момент, сделаем-ка так, чтоб копия письма пришла и на другой адресок – на другом халявном сервере. Так надежнее будет. Всего-то дописать в поле «Кому» еще один адрес. Ну, поехали! Теперь, как в том мультике, «только не дисконнект, только не дисконнект». Да, действительно, только бы связь не оборвалась.

Письмо ушло. Не дожидаясь, пока оно придет, я вышел из ящика и закрыл сайт. Теперь надо отсоединиться…

И все-таки я почувствовал это. Сначала почувствовал, а потом услышал. Меня буквально обдало вспышкой эмоций на ментальном уровне – удивление, ярость, гнев, боль, все сплелось в единый поток. А потом в коридоре, за моей спиной, раздался негромкий хлопок и грохот.

Я вскочил, опрокинув стул, развернулся… Он был уже в дверях. Здоровый, накачанный парень в белой футболке, с лицом, напоминающим морду бультерьера. В руке он держал пистолет, держал за ствол, как игрушку. И у него не было ауры! Никакой! Секунду спустя я понял, что он просто прятался, наложил щит на свое излучение так, как делают настоящие маги. Черт возьми, он и был настоящим магом!

Альвионец улыбнулся, хищно, даже кровожадно, и поднял левую руку. Я закричал от отчаяния и страха и бросился на него, бросился просто потому, что надо было что-то делать! Но я не успел.

На этот раз все было по-другому. Мне показалось, что из меня разом выдернули все кости – тело просто перестало слушаться, стало как резиновое. Я безвольно повалилсявперед, чувствуя, как силы уходят из меня, оставляя после себя черную пустоту. А потом меня ударили по голове, сильно и тяжело. Из глаз брызнули искры, и сознание вылетело вон. Последняя моя мысль, как ни странно, была о письме, отправленном самому себе, – успело ли оно отправиться, дойдет ли…

А потом накатил вал мягкой темноты.

VII

Меня качало, как на волнах. Бросало из стороны в сторону, крутило. Было очень трудно дышать. Душно, жарко… Почему волны такие твердые? Почему кругом темнота? Где я?

Как только я подумал про самого себя, мир вернулся, все встало на свои места. Я ощутил, что лежу на спине на жестком полу. Но почему так мотает и откуда такой шум? Да я же в машине!

Сначала удалось открыть один глаз, потом второй. Над головой лист железа. Но светло. Что за черт!

Со стоном я сел – в голове словно гранату взорвали, аж в глазах потемнело. Держась за затылок, я огляделся. Оказывается, я внутри кузова грузовой машины. Это был такой большой фургон, типа «Хлеб» или «Люди». В стенах железного корпуса было по одному маленькому зарешеченному окошку, сквозь них пробивался дневной свет, и пылинки танцевали в лучах солнца.

О господи! Куда меня везут, почему так болит голова? И тут я все вспомнил – и слежку, и компьютер, и мага альвионца. Ох как больно! Чем это он меня приложил, не иначе рукояткой пистолета. Но сначала было заклинание, да, заклинание слабости. Я помню о таком, хоть и не применял его.

Стас! Я же был со Стасом. Я оглянулся по сторонам – ничего, пустой кузов, по грязному полу раскиданы тряпки. Где же он? Застонав от боли, я оторвал задницу от пола и повернулся. Точно. Стас был здесь, лежал позади меня, уткнувшись головой в створки железных дверей. Кажется, он не дышал.

Забыв про свою боль, я бросился к Стасу, перевернул его на спину. Жив! Дыхание слабое, едва заметное, но есть. Я наклонился к оперативнику, похлопал его по щекам:

– Стас, очнись! Стас!

Он не реагировал. Я, конечно, не врач, но видел, что ему было очень плохо. Повреждений на теле оперативника я не нашел и рассудил, что дело в заклинании. Его стукнули чем-то, причем гораздо сильнее, чем меня. Я постарался разглядеть его ауру. От такого усилия в моей голове вспыхнуло солнце боли. Сжав зубы, я постарался перетерпеть боль и настроиться на Стаса. Удалось. Его аура была маленькой, едва заметной и грязной – коричнево-серой. Он умирал. Из него просто вышибли жизнь, как пытались вышибить из меня. Его крепкий, тренированный организм цеплялся за жизнь, боролся с небытием. Но он не был магом, просто не был…

– Стасик, – прошептал я, – Стасик…

Врача. Ему нужен врач, может, его еще успеют спасти. Черт, да где мы вообще?!

Я поднялся на ноги, держась за стену, подобрался к маленькому окошку. Машина больше не качалась. Она стояла. Видимо, мы все-таки куда-то приехали.

Перед глазами все плыло. Боль отступила, но было нехорошо. Кажется, мне вкололи какую-то гадость – голова кружилась, руки дрожали, в ушах стоял гул.

Я ухватился за решетку и буквально высунул нос в окно. На меня обрушилась волна отвратительного запаха гниющего мусора. Аж слезы брызнули из глаз! Как ни странно, мне стало легче, в голове немного прояснилось, я пришел в себя и смог немного осмотреться. Вид за окном был еще тот – сплошные горы мусора. Видимо, машина остановиласьпосреди огромной свалки. Из окна мне были видны только кусок голубого неба и небольшая утоптанная площадка между двумя холмами, состоящими из мусорных баков. Прямо на площадке валялся огромный холодильник, весь помятый, с облупившейся эмалью. Левее – ржавый остов легковой машины, какой именно – не разобрать.

Господи, как болит голова! Да еще и кружится – я чувствовал себя так, словно только что слез с карусели. Из-за этого я никак не мог сосредоточиться, все происходящее воспринималось как дурной сон…

Рядом раздался шум моторов, и в поле зрения появилась еще одна машина – белая «нива» с тонированными стеклами. Из нее вышли двое – водитель и пассажир. Оба в синих рабочих комбинезонах, на которых что-то было написано, кажется, Лефортово. Метки! У обоих в ауре были серые метки!

Сбоку, из-за грузовика, в котором я сидел, вышли еще двое, крепкие ребята в джинсовках. Альвионцы. Они все собрались около холодильника и стали разговаривать. Мне не было их слышно, а очень хотелось знать, что происходит и что будет с нами дальше.

Пока было ясно одно – мы в руках альвионцев. Какого черта они притащили нас на эту свалку? Может, сочли и меня и Стаса мертвыми и решили здесь закопать – спрятать тела? Но мы оба живы… Неужели собираются пытать?

От этой мысли меня прошиб холодный пот. Я плохо переношу боль, я ее боюсь. Нет, живым я не дамся. Нападу на них, пусть прикончат. Буду драться до последнего.

Я отлепился от окна и огляделся в поисках оружия. В кузове было пусто, не считая тряпок на полу. В карманах – хоть шаром покати, альвионцы выгребли все, даже копеечную мелочь.

Я подошел к оперативнику, склонился над ним. Стас едва дышал. Кажется, ему стало хуже. Куртку с него стянули, и он остался в футболке и джинсах. Даже ремень сняли.

– Ничего, – сказал я ему, – может, еще выберемся.

И чуть не заплакал. Я сам себе не верил.

Снаружи раздался шум, голоса стали громче. Я подошел к окну.

Около холодильника теперь было пятеро альвионцев – к ним присоединился тот самый гад, что завалил нас. Маг, настоящий реальный маг. Видимо, в этой компании он был главным. Судя по всему, он распоряжался – размахивал руками, громко говорил. Остальные только кивали. То, что этот маг говорил громко, мне не помогло, говорил он на альвионском. Этого языка я не знал – в Астрале происходит обмен мыслеобразами, там, можно сказать, один язык. Телепатия.

Наконец маг махнул рукой. Где-то справа хлопнули дверцей, видимо, там была еще одна машина.

Альвионцы расступились, и на сцене появились новые персонажи – двое ребят в дорогих костюмах тащили под руки третьего.

Я приник к окну, вцепившись руками в решетку – что за чертовщина тут творится? Ребята в костюмах уложили свою ношу на холодильник и отошли в сторону. И тут я понял, что этот несчастный был землянином! У него не было серой метки!

Он лежал на холодильнике, на спине, и не шевелился. Он был без сознания, но жив и невредим, судя по ауре.

Альвионцы тем временем образовали круг, центром которого был холодильник. Маг, который был все в той же белой футболке, остался стоять рядом с распростертым телом.

О господи, что они затеяли? Я вдруг почувствовал, что меня бьет крупная дрожь. Все происходящее смахивало на ритуал черной магии из какого-нибудь глупого фильма. Но мне было не смешно, мне было страшно. Так страшно, что стучали зубы.

Альвионцы взялись за руки, и я почувствовал ток силы. Они объединили свои энергии. Маг в белой футболке наклонился над безвольным пленником, пощупал пульс на шее. Результат удовлетворил его – он кивнул, распрямился и поднял обе руки к небу.

Моя дрожь прошла. На смену ей пришел холод. Хоть в кузове и было жарко, как в парилке, меня трясло от холода, шедшего изнутри. Я не хотел, чтобы и меня так прикончили среди куч мусора, на старом холодильнике.

Я все ждал, когда же в руках мага блеснет нож. Но этого не произошло. Руки мага стали медленно опускаться, ладонями вниз, пока не застыли в метре от груди землянина.

Я постарался сосредоточиться. Мне нужно было знать, что происходит, просто необходимо знать! Я был очень слаб, но все же это не помешало мне почувствовать поток силы, который шел к магу. Его аура пылала алым, серая метка отливала темно-фиолетовым. Откуда идет эта сила? Из Астрала? Мне показалось, что для мага Астрал был открыт! Но как такое может быть, как?

Вцепившись в прутья решетки, я приник к окну, прижался лицом к теплому железу. Я должен был это видеть, должен узнать, как он это делает!

Маг развел руки в стороны и снова свел их вместе, сцепив пальцы. Из кулаков вылетели две молнии, впившиеся в грудь человека на холодильнике. Тело вздрогнуло, как от удара, выгнулось дугой…

Маг его убивал. Так же, как пытались убить меня на квартире у Стаса. Но зачем такие сложности, зачем этот ритуал?..

Воздух в центре круга буквально потрескивал от бешеного тока энергий. Но шла она только от мага. Это был фонтан энергии, направленной вверх. Даже до меня долетали крохи пиков силы. Внезапно ситуация неуловимо изменилась – теперь энергия шла к магу, шла из невидимого мне Астрала. Альвионец направлял этот поток на умирающего землянина. И вместе с этой энергией к магу вдруг скользнуло нечто непонятное – клубок плотной энергии, пришедший из Астрала. Клубок был серого цвета и извивался, словно живой. Метка! Конечно, это была серая метка – сознание альвионца!